UNA DEL OESTE

...Sol abrasador, llanura infinita, horizonte apenas moteado por arbustos moribundos. Botas de cuero gastado que hacen crujir la arena, levantan a cada paso una nubecita de polvo, y rompen las ramas que pisotean.

El hombre no tiene agua, ni siquiera conserva un pedazo de cecina. Ya no recuerda cuando perdió su sombrero, y en el tambor del revólver sólo queda una última bala. La piel se le abrasa, siente la lengua cuarteada. Se pregunta qué esperanzas tiene...

Mira hacia atrás, y contempla horrorizado que su perseguidor sigue su estela, implacable. No se da ninguna prisa, camina despacio, con el cubrepolvo ondeando al viento. Una mueca cruel que intenta ser una sonrisa adorna su cara:

-Aún estoy aquí- Parece decirle.

Detiene su huída con la vista nublada. Desesperado, saca su revólver y se lo coloca en la sien derecha. Una carcajada le llega como sonido de fondo, superponiéndose al aullido del viento. El dedo le tiembla sobre el gatillo...

¡BANG!
¡BANG¡
¡BANG!

El eco de los disparos ahuyenta a los cuervos, sólo sus graznidos rompen el silencio. El tiempo parece paralizarse mientras el hombre de negro se derrumba lentamente de espaldas...

Cae de rodillas. No entiende qué ha ocurrido. ¿Cómo puede ser que la última bala haya acabado con su perseguidor, después de haber fracasado tantas veces anteriormente? Pero sólo tenía una bala, y aún se escucha el eco de tres disparos repercutiendo en las colinas...

El hombre de negro se incorpora y le guiña un ojo:

-¿Creías que esto acabaría bien para ti? ¿Cómo puedes ser tan estúpido en pensar que podrías derrotarme? Sólo ha sido una ilusión, imbécil. Algo que suelo hacer a veces para divertirme. . . Prometí que haría sangrar tu alma y ahora cumplo mi promesa.

Siente un profundo dolor en el pecho, lugar hacia donde dirige sus manos. Una rosa roja se le dibuja en la mugrienta camisa. La sangre brota a borbotones mientras siente cómo la vida se le escapa entre los dedos...

La cámara se aleja mientras la música sigue in crescendo para subrayar el dramatismo de la escena del duelo final... Luego, un fundido en negro y las palabras the end se superponen en la pantalla.

Encienden las luces de la sala. El niño, que ha asistido entusiasmado a la proyección de su enésima película del oeste, arde ya en deseos de salir a la calle para acabar con todos los pistoleros imaginarios que se le ocurran...

Al western, el género cinematográfico que le enseñó a aquél niño a amar el cine...

Y como regalo, Dean Martin, Rickie Nelson y el gran Walter Brennan en 'Río Rojo'

PROPÓSITOS

En este año ha habido tristeza.
En este año hemos sentido la alegría
por la que siempre suspiramos.
En este año se abrieron nuevas puertas.
En este año se rompieron corazones.
En este año recuperamos la confianza.
En este año todo se tambaleó...
Algunos preferirían quedarse anclados
en el perfecto hoy,
otros querrían haber borrado
el año que acaba del calendario...


Pero dejemos el pasado. Hablemos del futuro, pero no como algo indefinido, sino del que podemos construir con nuestro esfuerzo y tesón. Hablemos no de los deseos, sino de los propósitos. Suelen confundirse, pero no es exactamente lo mismo. Mientras que desear algo puede dejarlo al albur de las circunstancias, proponérselo incluye voluntad.
Porque como siempre, el año que termina ha incluido ganancias y pérdidas, alegrías y penas, ilusión y desesperanza. Alguien se nos fue o han venido otros a ocupar los huecos vacíos. Podemos pensar que han sido 365 de días sin nada destacable, pero también ha podido haber alguno diferente y único para cada ser humano, en el que los acontecimientos nos hayan transportado de un punto a otro de nuestra montaña rusa particular.

Es la vida, que siempre nos tiene reservada una sorpresa. Qué difícil se nos hace continuar como si las cosas dolorosas no ocurriesen, conservar la calma ante lo inesperado, o intentar mantener la ecuanimidad cuando alcanzamos las pequeñas glorias en el pódium de nuestra existencia...

El que tiene un carácter positivo, se ilusiona y es capaz de dar motivos de ilusión, quien emprende caminos nuevos e intenta exprimir lo mejor de todas las cosas, es a veces tachado de iluso. Se le acusa de no tener los pies en el suelo, de vivir en las nubes. Se le pide que deje de soñar. En cierto modo se le exige que sea consciente del sufrimiento, de la pena y de la desesperanza que pueda haber a su alrededor.

Pero esta clase de personas no elijen esa opción para alejarse de lo oscuro del mundo, al menos no siempre. Hay quienes lo hacen conscientemente como modo de vida. Eligen caminar, algunos CONTRA todo, otros ANTE todo, pero caminan. Optan por vivir vestidos con traje de gala, sabiendo que pueden verse revolcados en el lodo. Ponen el corazón sobre la mesa a sabiendas que se lo pueden romper en mil pedazos. Remontan cualquier obstáculo porque necesitan descubrir lo que hay al otro lado. No se equivoquen: Tienen los pies en el suelo, pero intentan agarrarse a lo positivo como tabla de salvación en lugar de hundirse en la desesperación.

En cierto modo, viven a ciegas. Pero se dice que el amor es ciego, y la Justicia queda asociada a una balanza y unos ojos vendados. Quizá ocurra algo parecido con la felicidad. Quizá haya que mirar lo esencial, aquello que es invisible a los ojos. Quizá sea el momento de ponerle una venda al desánimo y a la desesperanza. A todo aquello, en suma, que no nos deja avanzar disfrutando de la vida.
Quizá sea este el mejor de los propósitos que podemos albergar para el próximo año: Superar cualquier escollo para conseguir ser felices. No es de ningún modo esta una opción egoísta: Nunca podremos hacer por los demás lo que no seamos capaces de hacer por nosotros mismos, de lo que se deduce que ser feliz es condición indispensable para aportar nuestro grano de arena en conseguir que lo sean otros.

MISCELÁNEA

Con las manos manchadas
del polvo de la vida
nos encaminamos hacia el futuro.
Sabemos el precio que pagamos
en cansancio y soledad
que entraña cada paso
y nos resignamos conscientemente
al peaje diario con que la insatisfacción
nos roe las entrañas, dormidas por el vacío.

Sigue habiendo seres excéntricos
con hambre de ideales
pero no encuentran alimento.
Los demás entregamos las conciencias
a cambio de entretenimientos vacuos,
no tener responsabilidad alguna
y adormilarnos definitivamente
con las fuerzas vencidas,
sin esperanza de clase, ya doblegada
en un totum revolutum
donde el concepto de seguridad
definitivamente ha triunfado.

Callamos, doblamos la cerviz
y nos consumimos
en nuestra propia cobardía,
incapaces de avanzar a un mismo paso,
hijos perdidos con ínfulas de burgueses
a quienes doblegó su egoísmo,
sometidos a la tiranía del consumo,
sobornados y vendidos,
dando la espalda a los desahuciados
y eligiendo una realidad sin futuro.

ABISMO

En determinadas épocas
siento un abismo
insondable en la piel,
un dolor indefinible
incrustado en el costado del alma...
Se me acumulan lágrimas
tras los párpados rotos
como alas indigentes
y crece la pena acumulada
por el canon del tiempo
y la derrota del insensato
que ve las estrellas morir...

EDIFICIO

Quisiera habitar
en tu edificio de largas piernas,
ser el propietario
de ese perfecto depilado
que invita a no salir nunca
de tus alrededores...

Sin ascensores,
sin escalones
pero subiendo y bajando
con cada labio,
para llegar a la azotea de ‘oh Dios’
y verlo todo con absoluto placer
desde la altura
de tu entrega húmeda.

Quisiera conseguir
que se te empañen
las ventanas de vientre plano
y que baste con una caricia
para recobrar la nitidez
plena de gemidos
asomándose por ellas.

Quisiera habitar en tu deseo
y cuidarte con diligencia,
recoger cada rincón de carne
que conservas para mí.
Dejarte impecable,
reestrenada, acogedora
perfumada y seca...

CULPABLES

No me considero inocente.
¿Y tú? ¿Lo eres?
La realidad nos condena,
está entre nosotros,
abierta, precisa y clara.
Lo real acontece,
independientemente
de las intenciones
que nos mueven.
La verdad es inefable,
lo que ocurre
demasiadas veces
desmiente las ideas.
Pero las construimos
por temor a comprobar
la enorme trama
de aquello que acontece
en cada instante:
Se nos desborda
y siempre habrá alguien
que pague las consecuencias.
Por eso soy culpable,
por eso tú también lo eres..
Y sólo así recuperaremos
la inocencia perdida.

COLORES

En los cuentos infantiles
te hablaron de príncipes,
que te besarían en la boca
para hacerte princesa
de todos los reinos
azules del universo.

Luego descubriste
que habían olvidado
el rojo de tu sangre,
tu corazón o tus labios,
de la pasión que a veces
te abrasa por dentro...

Olvidaron también
hablar del negro y gris
de las lágrimas,
la melancolía del espíritu
y los dolores del amor.

Cuando eras niña
los cuentos te inventaban
príncipes de color azul,
ahora resulta
que de tu alma cuelga
la bandera de la rebeldía.

No hace falta decir
que ha sido una evolución
la mar de interesante:
Y yo contento
porque realmente,
de realeza no tengo nada.

COURBET: EL ORÍGEN DEL MUNDO

En 1866, Gustave Courbet terminó la obra que mayor escándalo produciría en la historia del arte y que supuso una declaración de principios. En el cuadro, se nos presenta el torso desnudo de una mujer recostada en un lecho. Con las piernas abiertas, se observa el monte de Venus y la vulva... Se convirtió en maldita y sufrió el escarnio y el ocultamiento durante más de un siglo, pasando en secreto de mano en mano para ser admirada solamente por coleccionistas.

Finalmente fue adquirida por el estado francés, y puede admirarse en el museo de Orsay. La historia de esta tela viene a ser una metáfora de lo que han significado las mujeres a lo largo de la historia. Lo que ha molestado del cuadro es el punto de vista que Courbet elige y la absoluta libertad con que lo representa, al romper con la tradición pictórica. Al fin y al cabo, la historia del arte está llena de desnudos femeninos, desde las Venus prehistóricas hasta las pinturas mitológicas del Renacimiento: Pero aquí el pintor opta por darle protagonismo a zona genital femenina, pues nos la encontramos en primer plano, las piernas de la mujer están cortadas y no se le ve el rostro.

Se nos presenta, en suma, el sexo descarnado, sin aderezos, para algunos incluso hoy en día, rozando lo pornográfico. Eso mismo lo convierte en un símbolo, porque precisamente a la mujer jamás se le ha permitido tener el control de su propio cuerpo y lo que puede este representar. La anatomía femenina ha sido manipulada por los hombres, las tradiciones y la religión, instaurando modelos, tabúes y prohibiciones al antojo de todos menos de las propias mujeres.

Por ello, cada vez que contemplo el cuadro, me golpea una poderosa sensación de libertad: Por lo explícito, la falta de sugerencia, la maravillosa realidad de que estoy ante una mujer. Sospecho que es eso precisamente lo que molesta a otros... Es un símbolo, sí. Símbolo de las atrocidades que padecen millones de mujeres en una larga lista de países donde se continúa con la macabra e irracional práctica de la ablación, de las mujeres que sufren el fascismo brutal del maltrato (o lo que es lo mismo, el miedo a la discrepancia entre iguales)... Símbolo de tantos rostros de mujeres quemadas vivas, de las que nacieron y murieron sin voz y que ninguna confesión religiosa convertirá en vírgenes o mártires... Símbolo también de la mujer como instrumento publicitario al servicio de la sociedad del consumo.

Aún ahora asombra la valentía de la apuesta de Courbet, la magnitud de su atrevimiento. Y qué hermoso título: ‘El Origen del Mundo’. Observar el cuadro es entender el anhelo de millones de mujeres que aspiran a recuperar su cuerpo, que les ha sido arrebatado por dictaduras políticas, religiosas, estéticas y sexuales. Por eso en la obra no aparece ningún rostro: Es la imagen de una lucha que aún tiene un largo camino por delante hasta conseguir sus objetivos de libertad.

HEREJÍA NAVIDEÑA

Imagen: 'Madre e hijo', de Neal Doty

Él se obligó a salir del armario y decidió confesarle a su esposa que desde hacía tiempo mantenía relaciones con otro hombre...

Ella le aseguró en tono de reproche que ya lo sospechaba, y con un suspiro de alivio aprovechó para anunciarle que esperaba un hijo de otro, pues no había podido soportar estar tanto tiempo durmiendo sola....

Él se sintió extremadamente traicionado, y le exigió un nombre. Después de mucho insistir sólo obtuvo unas vagas referencias sobre su carácter:

-Era como un ángel- se vio obligado a escuchar.

Frustrado y dolido, sintió la necesidad de desahogarse con alguien que le comprendiera, y decidió contarlo todo en el siguiente encuentro que mantuviese con su amante Herodes...

La venganza de ambos fue terrible.

VUELO CHÁRTER

Sé mi compañera
en esta aventura,
quiero despegar contigo
en un vuelo directo
al centro del Universo.

Aeropuerto de origen:
Mi cama.
Aeropuerto de destino:
Tu ombligo.

Porque te amo
cuando mi lengua
aterriza suavemente
en la pista de tu piel.

Y al encontrar
el centro neurálgico
de mis ansias,
centellean las estrellas,
bailan los cometas,
se declaran día de fiesta
en las constelaciones...

Mi lengua y tu ombligo,
un viaje al universo...
El vuelo O69,
un chárter sólo para dos.

CARNE Y ESPÍRITU

El amor es carne y espíritu,
también se hace poesía
acariciando un cuerpo de mujer.
Se le ama igualmente
cuando la lengua se recrea
cual aleteo de mariposa
sobre el punto preciso
del perfecto placer femenino.
Es asimismo ternura
la libertad de dos cuerpos
que se sumergen en la magia
del sexo libremente aceptado,
acariciar un vientre húmedo
y articularse en una danza
de ansias, roces y caricias.
El amor se convierte en éxtasis
cuando llena la sangre de volcanes
y los labios besan un nombre,
radiante y puro en su desnudez.
La lógica necesita de la piel,
poderoso imán que atrae la razón
hasta perderse en ella
para hacerle un guiño a la muerte,
porque la vida late
en las recónditas simas del sexo.
Amarse no ha de ser solamente
desnudar los sentimientos,
porque querer a otra persona es desearla,
abrir las puertas a la pasión,
intercambiar dos corazones
en un solaz de gozos y alegrías.
Es un homenaje a la vida,
mientras los amantes se llenan
de luces y colores.
Luego dormirán entre abrazos,
y al despertar
se sentirán pletóricos de fuerzas
para ahuyentar las sombras más feroces:
Lo hemos aprendido juntos
en la Universidad de la Vida.

ACABÓ LA CUMBRE DE COPENHAGE

Los hombres caminan a ciegas,
pues el sol quema sin piedad
los ojos que alcanzaron a entender
cuando ya era tarde.
Abrasó implacablemente La Tierra
y un aciago día
se cumplieron los pronósticos
que se negaron a aceptar
los que se reunían en Conferencias
para ponerle plazos a la tragedia.
El aire se volvió sucio,
los hielos se derritieron,
los cultivos sucumbieron a la sed,
y la cáscaras vacías de los edificios
hablan de ciudades desalojadas
y del fin de una civilización
abonada a un desastre anunciado.
Pero hoy ese futuro está lejos
y el corto plazo es lo que importa,
ahora interesa guardar
las predicciones bajo la cama,
para seguir desprestigiando
con una sonrisa de suficiencia
a los que hablan de ecología
acusándoles de ser
una rémora para el sistema.

PULSO A LA VIDA

Podría tenerte en mi cama,
besarme contigo

en un banco solitario,
abrazarte a la luz de una farola,
respirar tu aroma en el parque...

Podría darte besos de cera
a la luz de las velas,
o beber de tus labios
la última copa de la tarde
en nuestra mesa de la cafetería...

Podría pintar tu eternidad desnuda
aunque yo no sea Goya
y mis manos sólo sepan
darle color a la audacia de tu piel
cuando te acarician...

Incluso podría decirte,
que desde que llegaste para ser
mi compañera de pasiones,
ando echándole un pulso a la vida
practicando el deporte de riesgo
de quererte...

YA ESTÁ EN CASA

Ya llegara el momento de los análisis sobre las repercusiones en el futuro para todos los implicados en su caso, incluyendo ella misma. Hemos de reconocer al menos que ha vuelto a poner de actualidad en España la problemática saharahui, que había sido apagada por un manto de indiferencia...

Confieso que en este blog se ha llorado de alegría al saber que Aminatu Haidar ha vuelto a su tierra y a su hogar. Y ha regresado viva... Que gran noticia.

¿Será posible que su sacrificio de estos 31 días en huelga de hambre, haya removido las conciencias de los que pueden obligar a Marruecos a dejar de poner trabas a la celebración del referéndum de autodeterminación del Sáhara Occidental? Quien sabe... Igual a las autoridades marroquíes el tiro les ha salido por la culata. Mientras tanto, para los que tienen dudas o no conocen bien el tema, he aquí un vídeo en el que la propia Aminatu explica lo que es la causa saharaui. Una causa que los canarios hemos hecho nuestra desde el primer momento...

SCARED

Siempre he sido un amante del Jazz. Y en ese sentido he tenido una relación muy especial con Peter Renmings desde que salió al mercado su primer disco, Nature Love, que lo llevó directamente a la cumbre y le hizo un hueco en la historia de la música. La crítica dijo de él que adelantaba una nueva corriente más libre y expresiva, menos atada a las encorsetadas formas de las generaciones anteriores. En el tema titulado Scared duerme, considerado hoy todo un clásico, el pianista reconoce con una insolente maestría su amor por la imagen dormida por una mujer desnuda en la que destacan sus labios y uñas pintados de rojo. De manera asombrosa, plasma con sus teclas ese sentimiento evanescente sobre el lienzo imposible, por inmaterial, que son las notas musicales.

De hecho, para mí que he escuchado cientos de veces la melodía, Scared se nos muestra fecunda y extraordinariamente rica en matices: Voluptuosas las curvas de su cuerpo como la silueta ascendente del humo del primer cigarrillo encendido después del acto del amor, dulce su femenino silencio como un atardecer alumbrado sobre el mar, tierna su faz de mujer que se niega a abandonar las utopías infantiles...

Renmings no fue especialmente prolífico. Siguió sorprendiendo con dos discos más: Darkness y especialmente Listen to the Wind, donde llegó a perfeccionar su arte hasta límites insospechados, con mágicos toques eclécticos e intimistas. Su piano irradiaba con la misma pasión inagotable y maravillosa, felicidad y tristeza, melancolía e irascibilidad. Sus discos conforman una trilogía increíble, que sigue sorprendiendo a pesar del paso de los años... Después, el Maestro simplemente desapareció. Rumores hubo muchos, pero nadie ha logrado saber a ciencia cierta la verdad de lo ocurrido, ni se ha vuelto a tener noticias suyas.

Quiero agradecerle públicamente a mi admirado pianista que haya traído a Scared a mi vida, es una imagen que me ha convulsionado el océano de la memoria: Ha estado conmigo siempre, tendida exquisitamente erótica en la cama de suaves y blancas sábanas, el rojo sensual de sus labios y uñas destacando como rasgos de sangre sobre su piel blanca, las aletas de la nariz oscilando cual marea nocturna... y dos diminutos corazones de ámbar coronando los turgentes senos.

Me sumí como espectador activo en aquella escena, que forma parte consustancial de mis sueños de hombre hasta enamorarme perdidamente... Se convirtió en costumbre escuchar ese tema como despedida del día y darle la bienvenida al mundo de los sueños, pero nunca ha podido abandonarme el temor de perderla, de quedarme dormido y que una noche no apareciese... Por eso comencé a escribir sobre ella, para tenerla también en mi consciencia y sentirla presente en un folio que puede ir conmigo a cualquier lado. Mi amor por Scared ha terminado por convertirse en uno de los pilares de mi existencia, y en la pasión que despierta también me reconozco como poeta. Hasta esta noche en que los sueños se convirtieron en pesadilla, porque la diosa que me alumbra no ha aparecido. Me levanté sudoroso, lleno de angustia y negros presagios. Desde la puerta del dormitorio contemplé, como en un cuadro, mi cama vacía, solitaria e inservible. Entonces me di cuenta de la verdad, se abrió paso por fin el auténtico mensaje oculto en la melodía que la trajo: Scared no soñaba con el músico que la describía parapetado tras una realidad onírica y surrealista, sino conmigo.

No era solamente ella la que venía a mí cuando sonaba su canción, el proceso ocurría en ambos sentidos, pues yo también era recreado para sus esperanzas de mujer lastimada por una vida que no supo amarla como hubiese debido... Desconozco que ocurrirá cuando vuelva a dormirme, pero tengo la confianza de que esta vez no necesitaremos de la música para volver a encontrarnos, porque hemos descubierto al fin un mundo donde ella y yo dejaremos de ser sueños para convertirnos en la realidad que desde hace tanto tiempo soñamos...

EN ROQUE BERMEJO

El mar lucía su esplendor
en la mañana gris de la playa,
suavemente oscurecida
por las nubes.
Las gaviotas graznaban
sílabas de vuelo
que no logramos descifrar,
mientras se elevaban
cargando en sus alas
los ecos rutilantes de las olas
y volaban sobre el horizonte,
guardando el secreto
del sugestivo cortejo establecido
entre la espuma y la arena.
Las caricias de la sal
nos hicieron libres
para renacer de nuevo,
limpios, casi puros,
durante un soplo de aire
cargado de lluvia.
Aquél rato en Roque Bermejo
pasó a formar parte
de los recuerdos imborrables,
se cimentó una amistad
y fuimos vacunados
contra los días oscuros
que atenazan el corazón.
Fue la tenaz acción
de la magia del entorno
la que nos hizo sentir
unas incontenibles
ganas de vivir,
y hacer realidad tangible
todos los paraísos,
todas las posibilidades
y todas las bellezas.

NO ME HABLEN DE NAVIDAD

Quiero advertirlo desde ahora, para que todos estén avisados: Este año no pienso caer en la contradicción de celebrar la navidad, cuando me parece la fiesta con más carga cínica del año. Será porque el vaso del desánimo ya se ha colmado y no pienso hacerle el juego a los que viven de la invención de unas fiestas que se disfrazan de buenos deseos para que algunos puedan seguir con sus negocios de siempre. Me han defraudado demasiadas cosas como para seguir manteniendo la ilusión en una idea del amor que traicionamos continuamente.

Me temo que va a ser este un mes muy triste con las noticias que se están fraguando... Lo supe cuando contemplaba la entrega de un Nobel de la Paz en el que la Academia Sueca premia a una sonrisa mediática, en lugar de un trabajo comprometido con la pacificación y la justicia. Lo supe escuchando asombrado cómo el premiado justifica su derecho a la guerra cuando la califica de justa... Lo he sabido mientras contemplo la agonía de Aminatu Haidar, reclamando Derechos Humanos para el que debería ser su país, el Sáhara Occidental. Qué cosas ocurren, qué absurdo puede ser el mundo cuando todos estamos de acuerdo en que su pueblo tiene derecho a un Referéndum para decidir su destino y nadie hace nada para obligar a Marruecos a aceptarlo... Los que deberían hacerlo se prefieren en la ONU y Estocolmo para celebrar su derecho a lanzar al aire discursos vacíos y gastar enormes cantidades de dinero en protocolo, hacerse fotos vestidos de Armani mientras fingen preocuparse de los abandonados a su suerte por esta maldita y estúpida sociedad que idolatra la riqueza y admira la apariencia.

La crisis de la que tanto se habla, también lo es de referencias éticas. Se están vulnerando muchos derechos que costaron sangre, sudor y lágrimas conquistar. El único valor que no parece perder adeptos es el del consumo. Aminatu habla de otra cosa con su actitud: Su discurso está inmerso en el universo de los Valores y los Principios, es la misma lucha de tantos otros en el pasado para que nosotros pudiéramos sentirnos libres. ¿Y qué estamos haciendo con nuestra libertad? Pues, por ejemplo, que las leyes permitan a las empresas recortar derechos que nada tienen que ver con su cuenta de resultados, echando por tierra las teorías de la motivación laboral y la implicación de todos en sus actividades. Por ejemplo que gran parte de nuestro bienestar esté conectado directamente con la destrucción de gran parte del mundo. Por ejemplo, que cambiemos el clima del planeta mientras en una Conferencia Internacional se realizan discusiones bizantinas sobre el grado de contaminación que es recomendable emitir. Por ejemplo, que los que tienen alma de inquisidores, se permitan aún hablar de herejía cuando se refieren a la libertad de pensamiento.

El sistema está basado en el despilfarro, y es ahí donde cobra un sentido su razón de ser. Matamos el tedio de nuestra riqueza comprando casi compulsivamente, renovando continuamente insensatas necesidades que sostienen la economía y que tenemos el deber de alimentar para que no se nos hunda. Y si hace falta pagar de nuestras arcas las operaciones económicas fallidas, o los bonos que premian la incompetencia de los altos ejecutivos, pues lo hacemos. Estamos metidos en una trampa, obligados a consumir como ratas para que no quiebre un entramado económico y social a todas luces injusto.

Así nos va, premiando la sonrisa mediática del poderoso y contemplando cómo se apaga otra vida llena de dignidad. Cuando lo haga del todo, la olvidaremos pronto para seguir siendo felices, de esta manera fácil, vacía y regulada por los indicadores de consumo. Es una verdadera pena tener que saber de las desgracias del resto del mundo... y qué derecho tendrá la señora Haidar a exportar su lucha hasta las mismas narices de nuestra casa, recordarnos lo que la honorabilidad significa, ahora que las luces de las calles nos iluminan de buenos propósitos y mejores sentimientos... Pero por ahí no paso esta navidad. Así que ya lo saben: No pienso felicitar a nadie y mucho menos celebrar nada.

SILENCIO DE BLUES

Silencio de blues,
la noche se expande
tras multiplicadas sombras
convertidas en cadáveres,
huyendo del rumor de la vida
hacia ignorados lugares
donde el sosiego es la mentira
que se ahorma a las horas
graves del insomnio.

Silencio de blues,
la oscuridad abre sus alas,
alza el tuétano del silencio
y va tejiendo fríamente
el destino que se alimenta
de cuerpos abandonados
después de equinoccios
de soledad y desconcierto.

Silencio de blues,
creación de íntimo desánimo
para el desigual renacimiento
de nuestros pasos cansados
y de miradas solitarias
que ansían ir al encuentro
de una caricia perdida
en la sima de los recuerdos.

Silencio de blues,
es la realidad profunda
de soledades transitando
por el bullicio de las calles,
con la semilla de lo cotidiano
que el tiempo gangrena
con paciencia infinita,
en la granazón hiriente
de días al raso del sinsentido.

Pero estás ahí,
al otro lado del destierro,
y eso basta para salvarme...

A tí, que ya lo sabes

EL IDIOMA DEL AMOR

Je t'aime...
Bromeábamos,
inmersos en esa especial
sensación de intimidad,
que da estar abrazados
a la ternura mutua...

I love you...
Me dijiste sonriendo
que el amor podría ser
aún más hermoso
escuchando susurros
en otro idioma...

Ich hab dich lieb...
Te di la razón,
aunque tratándose de ti,
da igual que sea en francés
alemán, swahili,
arameo o japonés.

... ... ...
Lo que yo adoro
es la voz de tus silencios,
el lenguaje de tu cuerpo
cuando ama...
Y tu lengua, eso también:
lo demás sobra.

AMINATU

En un momento de mi vida ocurrió un suceso importante que me enseñó a llorar. Fue doloroso, pero lo agradezco porque creo que me enseñó entender mejor a los que sufren. Pero me pregunto si lloramos todos por lo mismo, si se repiten en cada uno de nosotros las causas que nos llevan a derramar lágrimas, si llorar es signo de debilidad o fortaleza, si es un privilegio o un consuelo, si se llora más por amor o por la sensación de derrota, si nos vuelve más humanos, más dignos, más solidarios, menos intransigentes, menos jacobinos...

En realidad son preguntas que siempre andan flotando en el aire que respiro, pero de las que en el fondo conozco las respuestas. La reflexión viene a cuento, porque he derramado demasiadas lágrimas a lo largo de mi existencia por la desaparición de personas que merecían vivir mucho más de lo que vivieron porque eran un ejemplo para todos. Y ahora pasan los días, en una cuenta atrás angustiosa que nadie parece saber parar: Aminatu Haidar se consume lentamente a causa de la huelga de hambre que mantiene en el aeropuerto de Lanzarote.

He de reconocer que soy egoísta: aunque entiendo perfectamente lo que la ha llevado a esta situación extrema y me revuelven las tripas las actitudes y declaraciones de las autoridades marroquíes, me niego a pasar por el trago de llorar su muerte. La causa por la que lucha ya tiene suficientes mártires, a ella la necesita viva para que se siga escuchando el eco de su voz en el mundo. Autoinmolarse es darle la victoria a los que quieren que no exista, vivir es hacerlo por los que apoyamos su lucha y estaremos condenados a llorarla si se nos va, vivir es también poder estar presente cuando celebremos el final de la diáspora y los saharauis tengan un lugar en la tierra de sus sueños. Porque el tiempo y la libertad siempre acaban por darles la razón a los que la tienen, aunque hayan tenido que pasar previamente por el vía crucis del sufrimiento.

Desconozco si los que tiene cerca son de mi misma opinión, pero deberían: Entender y compartir las razones de Aminatu no significa que no estemos obligados a salvarla incluso de ella misma. Hay demasiada gente que desprecia profundamente la vida (sobre todo si es ajena), por eso mismo dejarse morir es un error de estrategia que no tiene sentido. Alguien debería hacérselo llegar, para que esté presente cuando derramemos lágrimas de alegría porque el Sáhara Occidental sea declarado libre e independiente.

UTOPÍAS Y FRACASOS

Viejos tiempos aquellos,
sellados por grietas arrugadas.
No pudieron ser aunque quisieran
y dejaron un reguero
de recuerdos que nunca sanaron.
Fueron los momentos
en que la vida era un sueño
y labrábamos ilusiones
sobre campos de confianza.
Jóvenes relámpagos compartiendo
ansias de recetas sociales
para sanar los males de siempre...
Aquellos latires y esperanzas
tomaron senderos sin salida
y encontraron espejismos
que se hundieron en la nada.
Desandando quimeras
con las alas quebradas,
las utopías se volvieron volátiles
entre nubes bordadas de fracasos.
Quisieron ser y no pudieron,
fue imposible volar su propio cielo:
fracasaron en mayo y en octubre
porque el ser humano
es el peor enemigo de sí mismo.
¿Y entonces que nos queda,
acaso convertirnos en aquello
que siempre odiamos?
Permanece, amiga mía,
que el amor nos salva
del naufragio de las ideas:
el amor a las pequeñas cosas,
a lo insólitamente cotidiano,
a las sensaciones del alma,
a sentarnos frente a frente
y rozarnos levemente con los labios,
para crear la magia perfecta
sin cuestionar nuestras soledades:
En ese terreno venceremos siempre
a los comerciantes de la vida.

LABIOS ROJOS

Aparición nocturna que demanda
un rocío de erótica locura:
Vestido negro acariciando
levemente una rodilla,
zapatos negros que realzan
la figura femenina...

Y por encima de todo,
labios rojos que anudan
en mí mirada anillos de fuego,
y que incitan a quererte,
a quemarse en una atmósfera
arremetida de piras de pasión.

Labios rojos que deslumbran
en las sombras de la noche
dando envidia a las estrellas,
pues son promesas del sabor
a vida que emana de tu boca.

Labios rojos, señal de peligro,
pues en la sed que despiertan
se liberan todos los deseos
que una mujer desencadena...

Labios rojos, cual sangre
que hace latir desesperado
el corazón que no te tiene,
tormenta sensual y libertina,
oferta de pecado transparente
liberado de cánones y tabúes.

Arranca esta noche de mis ojos
la marea negra que te arropa
y que en la desnudez de tus labios
resida la tentación de mi condena:
Estoy seguro, mujer de fuego,
que en tu hoguera podré salvarme.

Para Scared (porque de verdad lo mereces)

PUERTAS

Se cierra la puerta de un ayer,
que no superó los miedos.
El enredijo de mil excusas
que sobrevienen intactas,
hace nido en mis entrañas.

¿Dónde estará el vestido
con que se disfraza la esperanza?
Quizás en el peldaño
de la estúpida resignación,
o el impasible centellear
de un lamento involuntario.

¡Maldigo los momentos
en que se vuelven
cobardes mis suspiros!

¡Te detesto, dolor,
testigo silencioso del final
que resbala lentamente
por los gemidos de lo infinito!

Un amasijo de emociones
que colapsa el tercer mundo
de lo fracasado,
se visten de luto,
enmarcando mí asombro.

¡Qué asco dan los temores
que ponen nombre al presente!

Y es que mi mente reniega
de existir por pura inercia,
dando por sentado
que ya estoy muerto,
porque creo que esta es
la enésima vez que me sucede….

REFLEXIONES SOBRE EL AMOR

Que complicado resulta asomarse al mundo afectivo en estos tiempos en que están tan de moda el rechazo, la incomunicación, el deseo físico y la sicología de lo práctico. Es necesario hacerlo, porque lo queramos o no, el amor es un sentimiento fundamental para la felicidad de las personas. Pero es una emoción compleja, que incluye entregas y renuncias, olores, tactos, complicidades, afinidades físicas y emocionales, la incorporación a nuestro universo de la visión del otro...

También en el campo afectivo, Internet nos ha cambiado. Es el marco donde según las estadísticas, hoy por hoy comienzan el 60% de los vínculos afectivos. La cifra indica que se ha modificado el proceso natural de las relaciones interpersonales. Normalmente la forma de conocer a alguien es en vivo y en directo, de ese modo la persona nos entra por los sentidos. En internet, sin embargo, la primera impresión la define una forma de escribir, un estilo narrativo, una manera de presentar la información… y como mucho una foto. Eso es lo que nos acaba seduciendo, no la persona en sí, en su conjunto. En realidad el amor, el enamoramiento, es un sentimiento irracional hacia una persona entendida como un todo; es falso que podamos enamorarnos de una forma de escribir: ese es un hecho racional.

No todo es negativo en el amor a través de la red, tiene de positivo la recuperación del género epistolar, la importancia de las palabras, la ampliación de los horizontes, de las opciones. Pero es preciso tener claro el otro lado de la moneda, el lado oculto que conforman el alejamiento, lo virtual, lo no tangible, la impostación, la estafa y la cobardía… Porque hay mucha gente sicológicamente débil que intenta salvar su soledad en la red, pero también los hay que saben aprovecharse de esta realidad: Nadie podrá contrastar lo que decimos o los datos que aportamos si no lo permitimos, así que liga no el más guapo o el más inteligente o sensible, sino el que tiene la capacidad de adaptarse a las penurias sentimentales del que está al otro lado, y encima escribe bien.

El proceso de seducción se realiza mediante la palabra. El problema es que el catálogo de opciones, de necesidades es casi infinito. No todos buscan lo mismo, y muchos no tienen problemas de conciencia en ‘adaptarse’ para conseguir sus objetivos y seducen con el objetivo de conseguir un rato de cibersexo o un puntual encuentro sexual real. Malo es que en ese caso la otra persona necesite algo más, la frustración está servida.

La Red también ha sido decisiva en la aparición del fenómeno de los ‘singles’, que enarbola el individualismo como bandera y lo equipara a libertad. Pero esta filosofía es un arma de doble filo. La publicidad con que se ampara actualmente la soltería, convirtiéndola en una actitud militante, esconde el grave peligro de la fragmentación -la ruptura del ser humano con el universo del que forma parte-, que puede llevarle a la soledad más deprimente y a una profunda esterilidad emocional. El narcisismo busca huir de cualquier tipo de sufrimiento o de frustración. Y estamos creando una sociedad fría, débil, incapaz de aguantar el tirón de ninguna pasión.

El que ha amado de verdad sabe que se puede sufrir, y mucho: Ya sea por la pérdida de la persona amada, o del amor mismo. El caso es que cada vez tenemos menos herramientas para encajar el dolor derivado de pérdidas emocionales, de modo que renunciamos a lo mejor de la vida para no sufrir. Se nos ha vendido tanto la idea del individualismo, de la libertad, del saber poner límites, que nos hemos pasado de rosca y todo lo que suene a vinculación lo vemos como un peligro y lo rechazamos. Nos olvidamos de que para amar es necesario vincularse con otro. Y sin vinculación no hay amor…

Nadie cree ser capaz de ser libre en compañía o en pareja, y en general se identifica ‘libertad’ con ’soledad’, con la tristeza y sequedad emocional que conlleva. Pero el amor será siempre la mejor adicción que existe. La pasión amorosa es la más espléndida obsesión del ser humano. Es salirse del yo para lanzarse de cabeza y con los ojos cerrados hacia el tú que representa la persona amada y a partir de ahí construir un nosotros. Poder darle la espalda al yo aplastante que vivimos hoy día es una auténtica bendición. Aunque amar pueda ser una receta excelente para entrar en la obsesión, a cambio nos permite salir de la neurosis. Valga lo uno por lo otro, y encima, representa la más excelsa felicidad: el exquisito sentimiento de la belleza compartida. Ahí es nada. Qué pena lo que estamos haciendo con algo semejante.

En nuestra locura, hemos intentado incluso domesticarlo para volverlo reflexivo. Da pereza sólo de pensarlo... ¿Amor y reflexión? Eso es imposible, porque un sentimiento de tal fuerza sólo cabe en el marco de lo emotivo. Que se sepa, sólo hay dos tipos de amor, aunque en realidad es más exacto calificarlos como etapas, porque uno es consecuencia del otro:

En primer lugar está al amor obsesivo, que se corresponde con la fase de enamoramiento. Es como un chute de adrenalina en los sentidos. Todo brilla más, se estrenan colores nunca vistos, se escuchan mil tonalidades novedosas, vibran corrientes eléctricas por todo el cuerpo, los calambrazos de intensidad y de locura son espectaculares… Después las cosas se serenan, y entonces es cuando pasas a otro estadio en el que el amor puede llegar a ser más hermoso y redondo todavía si las raíces del respeto y la amistad están solidificadas, pues lo que pasa a sostener la relación es el sofisticado juego de las complicidades, para compartir el placer con el compañero de juegos perfecto…

No hay nada peor que los tópicos, y en los últimos tiempos han aparecido demasiados que nos han llevado a convencernos de renunciar a la posibilidad de ser felices por temor al sufrimiento. Pero ese es el verdadero juego de la vida, porque sufrir y gozar son en realidad las dos caras de una misma moneda. Por favor, que no se nos olvide.

ME ACERCO A LA POESÍA

Me acerco a la poesía
como late el corazón
cuando te acercas,
como te rinde pleitesía
mi piel cuando la tocas,
como me late el corazón
cuando piensa tu nombre,
como vibran los sentidos
cuando saben que estas...

Me acerco a la poesía
porque es lo más parecido
que tengo a mano
para gritarle al mundo
la rebelión de amor y carne
en que conviertes mis horas
cuando me encadenas
a tu presencia de fuego...

Me acerco a la poesía
para crearte en mi pecho
a la sombra de un recuerdo,
mujer hecha perfume
de verdades íntimas
en el secreto escondido
entre el bálsamo de tu cuerpo
y los colores que aportas
al jardín de mi existencia.

Me acerco a la poesía
para transformarte
en la causa que acoge
mis palabras liberadas
por la rebelión de tus caricias,
y reconocerte luz
en la ciénaga del contexto
donde los demás existen
encadenados a la vida.

LO NO DICHO

Terminaban la cuarta copa de vino, envueltos en sus respectivas reflexiones...

-¿Qué quieres? ¿Qué necesitas?- Preguntó él.

Silencio.

Ella intentaba concentrarse en la respuesta, en algo más bien cotidiano y despojado de grandes ideas, asombrada de volver a escuchar después de tanto tiempo la melodía de unas palabras que indicaban preocupación y cariño. Se le ocurrían un montón de respuestas válidas, en un espectro que variaba desde lo más frívolo a lo más profundo:

• Una cuenta corriente con muchos ceros a la derecha.
• Una casa en la ciudad, otra en la playa y una tercera en alguna isla paradisíaca del Pacífico.
• Una visita a un cirujano plástico para eliminar arrugas y endurecer los pechos.

• Que las historias de amor apasionado no acabasen nunca.
• Sexo puro y duro, que la hiciese despertar de su letargo.
• Estar sola, mejor que mal acompañada.
• Una biblioteca que llenase una habitación entera (hasta el techo, por supuesto)
• Acabar con el hambre y la miseria en el mundo.
• Vivir en una sociedad más ética y más justa.
• ...

Y así hasta el infinito, podría haber argumentado mirándole a los ojos sin pudor.

-No sé. Bueno, nada especial..., O sí... Que me des un beso.

Le sorprendió todo lo que no alcanzó a decir, la inmensidad del espacio de lo no dicho, ese mundo oculto, privado y a la vez tan aterrador por lo que significaba de distancia entre ambos...

-Que me des un beso.

Fue la respuesta mecanizada por el peso de los años, pero no pudo ocultarse a sí misma la falta de honestidad de aquella articulación verbal que le parecía la única posible a esas alturas sin descubrirse.

-Que me des un beso.

Cuantas traiciones encierra el sin sentido de lo no dicho.

SUDÁFRICA Y EL FÚTBOL

Joseph Blatter, presidente de la FIFA, con antiguos presos de Robben Island (Foto de 'El país)

Se acaba de celebrar el sorteo del próximo Mundial de Fútbol, que organiza Sudáfrica. Entre el alud de informaciones sobre el tema, leo en ‘el país’ un episodio más de una de las grandes épicas de nuestro tiempo: La lucha contra el apartheid, el régimen de segregación racial impuesto en ese país durante tantos años por la minoría blanca.
Uno de los símbolos más despreciables de la opresión fue la prisión de Robben Island, el lugar donde fueron encerrados los principales activistas contra la segregación, entre ellos Nelson Mandela. Robben Island también fue llamada el Alcatraz surafricano, es un promontorio rocoso situado en medio del mar desde donde se divisa Ciudad del Cabo. Allí fueron encerrados durante años miles de negros, y por allí pasaron los principales dirigentes del Congreso Nacional Africano, el partido que dirigió la lucha contra el odioso régimen, y que ahora gobierna en Suráfrica. Allí, además de Mandela (que vivía una situación especialmente cruel a causa del aislamiento) estuvieron por ejemplo, el actual Presidente del Gobierno, Jacob Zuma y el Ministro de Vivienda, Tokyo Sexwale. En los momentos más álgidos de la represión afrikáner, llegaron a estar encerrados 1400 prisioneros.
La causa de que el próximo mundial haya puesto de nuevo de actualidad aquella prisión, es que dentro de ella el amor por el fútbol se convirtió en la bandera que mantuvo unidos a los presos políticos para retar al sistema y derrotarlo, y les ayudó a sobreponerse al tedio y la depresión. Emociona saber que cualquier cosa puede servir cuando el ser humano está colocado en una situación límite, esta vez fue el fútbol.
Dentro de las celdas, algunos presos para distraerse jugueteaban con pelotas hechas con trapos y papeles. En un determinado momento, a alguien se le ocurrió organizar partidos en los patios como forma de distracción. Se toparon con la negativa radical de la administración de la cárcel. La mecha prendió rápidamente: La consigna ‘Queremos jugar al Fútbol’ se generalizó. Costó tres años llevarla a la práctica. Desde 1964 a 1967, cada fin de semana un preso presentaba la solicitud en las jornadas de ‘peticiones y reclamaciones’ que la normativa de la prisión autorizaba, basándose en que los internos tenían derecho a ejercitarse físicamente. La respuesta siempre era negativa y las peticiones llevaban al castigo: Sin comida durante dos días. Pero no se arredraron, pese a que la comida era por lo común escasa, y el trabajo durísimo, en la cantera y de sol a sol.
Los presos vieron recompensada su tenacidad cuando la presión internacional contra el régimen le obligó a tratar de ponerse el disfraz de humanidad. La intervención del Comité Internacional de la Cruz Roja resultó decisiva para poner fin al conflicto en Robben Island: Se autorizaron partidos de media hora los sábados. De inmediato los internos se organizaron en equipos de unos 50 miembros y formaron la ya legendaria Asociación de Fútbol Makana, que organizaría los campeonatos durante tres décadas más tras los muros de la cárcel y se convertiría en el eje sobre el que giraba la vida de los presos.
Los artesanos construyeron pelotas de cuero, los zapateros fabricaban las zapatillas a partir de botas de mujer a las que cortaban el tacón y pegaban suelas de neumáticos para que tuviesen tacos. Se formaron hasta nueve clubes con nombres como Gunners (Pistoleros), Rangers, Bucks (Antílopes), Dynamo y Black Eagles (Águilas Negras)... Tuvieron hasta su asociación de árbitros. Las consecuencias fueron asombrosas e imprevisibles. Muchos de los internos aprendieron a leer y escribir para aprenderse bien las normas y estar informados sobre las actas de los partidos. Las reglas eran estrictas, había comités disciplinarios, financieros... Se hicieron tantas peticiones para participar, que se establecieron tres categorías para dar cabida a todos los equipos. Su única frustración era que el compañero más querido, Mandela, no pudiese participar, pero siempre encontraban la manera de hacerle llegar todas las novedades sobre las ligas.
Hoy algunos de los participantes están en los puestos más altos de la administración, la enseñanza, la medicina... Otros intentan salir adelante en un país aún convulso y que se esfuerza por superar las secuelas de décadas de aislamiento de la población negra. Pero todos se sienten orgullosos y siguen hablando entusiasmados por lo logrado en Robben Island. Explican que esa fue precisamente una de las razones por lo que Sudáfrica apostó fuerte para organizar el próximo Mundial de Fútbol: Será también un homenaje a los luchadores por la libertad de su país. Y por si no lo saben, la Asociación Makana es miembro honorario de la FIFA.

BRINDIS

Mientras apuro el último sorbo,
el vino en mi boca
desprende la sutileza
que tienen tus labios
y un matiz de fruta fresca
me atraviesa la garganta
hasta hacerse de mí sangre,
como cuando entraba en ti,
y me dispersaba al ritmo
que marcaba nuestra soledad.
Y aunque ya no estés
consuela que lo parezca,
cuando quedarían
tantas regiones de tu cuerpo
para seguir siendo
gota a gota, semen a semen,
el verso que te sacia,
susurrando en tu interior
la ternura de mis manos.
No sé lo que pasó,
todavía guardo entre las sábanas
el recuerdo de una caricia
donde demorar el sueño,
pero el caso es que ahora
somos islotes en medio
de la ciudad y su silencio.
Por eso brindo por nosotros,
deseando fervientemente
que podamos encontrar
ese lugar del infinito
donde los amantes vuelven.

A VECES MIS SUEÑOS

A veces mis sueños me dan una alegría,

y entonces pueden convertirse

en tarjetas de embarque en un avión

que parte rumbo a los horizontes del deseo.
A veces se portan bien mis sueños

me recuerdan lugares que no he visto

y donde pareciera que fuimos felices.

A veces que bonitos son mis sueños,

llenos de aventurados viajes con maletas

cargadas de amor y aventuras,
y si hay suerte transportando incluso
un suspiro que pronuncie tu nombre,
ahogado entre tus piernas.

A veces transcurren bien mis sueños,
pero otras se despistan,

por lo común están cansados
y suelen acabar teniendo

el mismo rostro que el olvido,

pues se basan en demasiados fracasos,

en demasiadas tardes
estúpidamente llenas de soledad,
sin evitar que de los estómagos de la decepción
les crezcan abatidos pájaros
que vagamente recuerdan al hirsuto vacío
del que no he conseguido salir nunca.

Quizás esté en el destino de ciertos hombres

que sólo pueden amar con cargo al naufragio,
pero esta materia ya la tengo demasiado trillada
y ahora mismo me produce un profundo hastío...

EL NACIMIENTO

Imagen: Foto de Tenerife tomada desde un satélite de la NASA

La decisión era firme y estaba dispuesta a llevarla adelante costase lo que costase. Pero había llorado tanto en aquellos últimos meses, que acabó preguntándose cuál sería el camino que toman las lágrimas cuando abandonan nuestro cuerpo, para independizarse y formar parte del mundo que nos rodea.
La última gota rodaba ya por su mejilla y, fascinada, comprobó cómo caía a tierra lentamente. Decidió seguirla con cuidado, a prudente distancia para no asustarla. El recorrido fue largo, a través de todo el continente. Pero valió la pena cuando descubrió que la meta estaba en el mar, que pudo ver por vez primera.
Quedó sobrecogida por la emoción del encuentro. ¿Entonces sus lágrimas y el mar eran lo mismo? No podía creerlo... Las aguas, en su eterno movimiento de vaivén le atrajeron poderosamente, actuaban como un agujero negro que parecía querer devolverle a los tiempos remotos de la creación del Universo. Decidió sumergirse amparada en las sombras de la noche, se desprendió de la ropa y nadó durante horas en dirección al horizonte hasta que se le agarrotaron los músculos. Sintió que era como volver al seno materno, la sensación era de felicidad absoluta y decidió quedarse en mitad del océano para siempre... El mar, agradecido, la convirtió en isla.
Muchos siglos después, los humanos le pusieron nombre: La llamaron Tenerife.

ESPACIOS

Sé generosa:
ayúdame a ser mejor,
a sentirme más limpio,
a liberarme de las lacras
que me aprisionan
y de todas las culpas
que me significan.
Tengamos juntos
una consideración
con el pecado original,
déjame probar
el fruto del árbol
del placer más generoso:
ese que tienes
en el centro mismo
de lo que ocultan tus piernas,
tostadas por las caricias
del maldito sol,
que tanta envidia
llega a provocarme.
Por cierto...
¿Te has fijado lo arrugadas
que están las sábanas?
Se lo merecen,
por querer ocultar a veces
la belleza que diseminas
por la cama,
ese increíble espacio
donde coinciden
todos nuestros lugares.