Reconozco que por mis palabras campan la rabia, la extrañeza, la soledad, las miradas y ausencias... Y muchas veces, el pesimismo. Lo siento, pero no pienso pedir disculpas por la falta de compasión: Si la ocasión lo merece, también se desbordan las mejores emociones.
que miran el horizonte.
Himen inmenso.
El cielo preñado
de vetas distintas
condecora las nubes
que se deslizan
abrazadas por las llamas.
A lo lejos un avión
busca su destino.
Lienzo sin ángulos
en la tarde inmóvil
que acaricia el lomo
arcaico de las piedras.
Se respira una brisa
fina que sofoca
la ira de los insectos.
Silencio nuevo.
Un aura blanca
corona el volcán a lo lejos.
El día se despide.
Lentamente en el barrio
se encienden las luces
que espantan la soledad.
El balance de una vida nunca podrá ser una cuestión matemática, muy al contrario: nos lleva a adentrarnos en terrenos tan resbaladizos como la filosofía o la sicología. Por no valer, ni siquiera nos vale lo que opinen de nosotros los demás porque la admiración o el cariño que podamos despertar en otros distorsiona nuestra imagen y el odio o la envidia, también. Quizás sea mucho más sencillo que todo eso, puede que se resuma en que nadie triunfa o fracasa del todo, aunque haya quiénes se consideran triunfadores o estén ahí los convencidos de su fracaso.
Relativicemos las cosas un poco: al final, la muerte no respeta ni a unos ni a otros, se nos lleva a todos por igual y con ella se acaba nuestra historia.
si todos deberíamos
ir a una?
¿Qué todos
sino uno
en cada uno y todos
en cada uno
y en todos?
¿Qué ayer o mañana
sino siempre?
¿Qué nosotros
sino todos nosotros
y ahora?
¿Qué nombre
si no anónimo
para reconocernos?
El sol desgarra la niebla
que se empaña en cubrirlo,
como la memoria
disipa el olvido.
En toda muerte infligida
muere algo de todos,
cada mirada lo reafirma,
cada lágrima lo refleja,
cada calle es a sus pasos
lo que la realidad
es al milagro
de seguir soñando
con que la paz exista:
una verdad
que ha de estar
siempre presente
para que podamos
luchar por ella.
La pureza biológica es ciertamente un concepto pseudocientífico de amargo recuerdo. Nos retrotrae a procesos de cribaje genético que creíamos desaparecidos, al menos desde que dimos por definitivamente muerto el proyecto eugenésico promovido por Heinrich Himmler en pleno apogeo de la política racial del Tercer Reich. Pero el COI resucita ahora los cribados genéticos y, con ellos, la selección biológica, al vetar la participación en las competiciones olímpicas a todas aquellas mujeres que posean el gen SRY. El problema es que esta supuesta prueba del algodón que adopta el IOC, como antes hicieron otras federaciones internacionales, como la World Athletics (atletismo) o World Rugby, ni es concluyente ni eficaz. El propio Andrew Sinclair, el científico que descubrió el gen SRY en 1990, se ha pronunciado públicamente en contra de su uso como criterio de discriminación. En palabras del propio Sinclair, “la identificación del gen SRY acredita únicamente su presencia en el cuerpo de una persona. En ningún caso sirve para acreditar el desarrollo testicular, el aumento de la producción de testosterona, ni explica, por sí solo, el aprovechamiento fisiológico que cada cuerpo haga de ella”. En definitiva, la presencia del gen SRY, por si sola, no constituye una prueba de que las mujeres que lo posean disfruten de ventaja competitiva alguna.
Sería lamentable que el COI adopte apresuradamente una decisión tan controvertida para conformarse a los dictados ideológicos del Presidente Trump, quien ha anunciado, sin ápice de rubor pero también sin criterio legal o ético conocido, que vetará la entrada en Estados Unidos a cualquier deportista transexual. Quizá con ello el COI pretenda salvar los muebles (o si se prefiere, los intereses económicos de este macro evento deportivo con un presupuesto actual que ronda los 7000 millones de dólares) de los Juegos Olímpicos de 2028, que se prevén problemáticos. De ser así, resultaría patético que la ideología y preferencias personales de un personaje tan ignorante en biología como en olimpismo, pueda condicionar las decisiones del COI, guardián del espíritu y los valores olímpicos que promueven el bienestar humano, la solidaridad y mutua comprensión.
El problema es que con la aplicación de esta nueva política no solo se prohíbe la participación a las mujeres trans, que está aún por demostrar que verdaderamente disfruten de una ventaja competitiva genérica. También prohíbe la participación de todas las mujeres portadoras del gen SRY, sin importar su herencia genética, la diversidad biológica presente en las diferentes regiones del mundo de las que provienen y, por supuesto, sin saber si todo ello tiene incidencia alguna en el rendimiento deportivo. ¿Quién pedirá disculpas a estas mujeres por obligarlas durante años a someterse a tratamientos de dopaje inverso para reducir sus niveles de testosterona en sangre para poder cumplir con su sueño olímpico a costa de su deterioro físico y mental?
Lástima que toda una campeona olímpica, como la presidenta Coventry, se haya apresurado a colgarse la medalla de la pureza genética revistiéndola de integridad deportiva. Rompe con ello el tímido proceso de inclusión y respeto por los derechos humanos en el seno del olimpismo, al tiempo que promueve una afrenta reaccionaria contra la legalidad internacional que pone en entredicho los valores olímpicos de amistad y respeto mutuo.
Mañana en el Sena, cerca de Giverny (1897) es una serie de óleos impresionistas de Claude Monet que retratan el río Sena al amanecer con una atmósfera brumosa y colores suaves. Pintadas en Giverny, estas obras se destacan por sus tonos azulados y violetas, capturando la luz cambiante y el reflejo del agua.
Desde que era pequeño escuché ladinas mentiras como que quitarse la vida solo lo hacían los cobardes, que la existencia y la muerte únicamente dependían de algo llamado Dios. Durante infinito tiempo estuvo prohibido enterrar a los desesperados en los cementerios cristianos. No los dejaban de joder y de anatemizar ni después de muertos. Y no debe de ser fácil suicidarse. Incluso por razones prácticas. ¿Cuántos cortes hay que darles a las venas? ¿Cómo se ahorca uno para no fallar? O, ¿qué pastillas y cuántas hay que tomar para encontrar el final de la desolación? ¿Y si se lanzan al vacío y aterrizan sobre los inocentes viandantes? Y, de acuerdo, todos nos quedamos hechos polvo cuando alguien muy cercano ha tomado esa solución sin retorno. Pero, ¿podemos imaginarnos la oscuridad, el dolor, la soledad y el desamparo de los que deciden acabar con su infierno?
Descansa en paz, Noelia. De todo corazón te lo deseo: Descansa en paz.
de años de sufrimiento
y el campo estaba
bañado con la hermosa
luz de la primavera.
Se fue y ojalá
donde quiera que haya ido
yo la pudiera estar esperando
para darle el consuelo
y el cariño que merece.
La imagino alejándose
por el bosque,
subiendo lentamente
la montaña
con la mirada fija
en sus pensamientos
sin ver nada afuera,
sin oír ningún ruido
que enturbie la paz
que ahora siente,
extasiada con el oro
de la tarde que cae,
y me embarga
una extraña mezcla
de tristeza y alegría.
Y escribo este poema
para hacer con él
un collar de brezo en flor
y colgarlo en su cuello
cuando llegue
a cualquiera que sea
el destino elegido
para gozar
de su merecida libertad.
Ya no hay santos,
profetas, sibilas,
videntes.
Es más fácil imaginar
el fin del mundo
que el fin de lo que quiera
que sea esto que hemos
construido.
Y entonces
llega la primavera
para agarrarnos
desde dentro
como a guiñoles
con una mano metida
por salva sea la parte.
La tierra se arrebola,
semillas brotan
de entre los huesos,
el cuerpo nos habla
con una lengua impúdica.
Durante unas semanas
somos adoradores
de una diosa antigua
que nos obliga a florecer.
Así que...
¿Por qué no?
No hay mucho que perder.
Aspira fuerte,
sucumbe al arrebato
y absorbe del otro lado
la visión de un mundo nuevo.
del tiempo,
una guitarra
despierta el ayer.
El verso camina
con pasos lentos,
la canción canta
lo que no se ve.
—¿Y si el alma tuviera
estaciones? —
susurra el verso,
mirando el olivo.
—Sería septiembre
su renacer —
responde la canción,
con tono vivo.
El eco se recoge
en silencio,
y se convierte
en palabra nueva:
donde hubo ausencia,
hay presencia,
donde hubo sombra,
hay una estrella.
El verso asiente,
con ojos de niño,
la canción puntea
un acorde lento.
Y algo invisible,
como un suspiro,
les enseña
el arte del tiempo.
Así, entre dos,
nace el poema:
ni solo canto,
ni solo papel.
Es memoria
que danza serena,
y se convierte
en liturgia fiel.
