Reconozco que por mis palabras campan la rabia, la extrañeza, la soledad, las miradas y ausencias... Y muchas veces, el pesimismo. Lo siento, pero no pienso pedir disculpas por la falta de compasión: Si la ocasión lo merece, también se desbordan las mejores emociones.
del bálsamo en la noche,
el concilio
del miedo con el tacto,
la luz transida, su susurro,
la alcoba frágil,
cercada por el frío
y por la fiebre,
la leche recién tibia
tintada con canela
de su cariño,
las buenas noches,
la oscuridad primera,
sus pasos alejándose,
la cama que se hundía
lentamente en la hierba,
las sombras torrenciales,
mi voz que la seguía,
ahogada, débil, ronca,
por las habitaciones
y los años
hasta perder su rastro
entre cipreses.
no es el mejor remedio
contra los estropicios
de la melancolía.
Sal fuera, compra vino,
mira el sol cómo dora
los hombros de los jóvenes,
no pienses nunca más
en ese pasado
que es mejor olvidar,
pasea entre las flores,
besa, olvida
la rabia que te asalta
cuando cierras los ojos,
la incertidumbre atroz
cuando los abres.
La luz de la memoria
es un relámpago
que nos ciega el cristal
del desamparo,
enciende las murallas
sitiadas de unos años
de circunstancias estériles,
los mares de los atlas
que congregan los ecos
silbantes en las grutas
de los días cumplidos.
En la distancia,
el vértigo y los nombres
que ya desaprendimos
con la edad,
la noche contagiosa
de los ciegos,
la momia de este pájaro
que entona el canto sordo
de los temores
a lo que queda por llegar.
Renueva la esperanza
y acaba tus días
en la placida lucidez
del que asume
que es imposible
disfrutar de todo
lo importante,
pero tiene la paz que necesita
para sentirse
moderadamente bien.
lo accidental
como aquella tarde
calle abajo
o aquel reflejo
desencadenando tensión
entre azar y rechazo
dándose el error
con geometría de finitud
o poema llamamiento
o nada salvo
solo lo sagrado
y aquello
en que te empeñabas
fue borrándose
dando lugar
a otras sustancias
a otras perennidades
¿adónde entonces
lo ignoto lo que henchía?
no decir lugar
no decir hasta dónde
sino dilatarse
hacia lo interior
huida o regreso
preparar un acomodo
donde corola o cornisa
donde pecho
entre callar y callar.
La Administración está llevando a cabo una represión generalizada contra los inmigrantes, sembrando el terror en ciudades de todo el país y creando un panorama de dominación con sus enormes campos de concentración. El asesinato de civiles en Minnesota fue seguido de grandes mentiras sobre las víctimas. Todo esto es horrible. Pero también es estancamiento. Trump es impopular y la economía nacional es débil. Cuando el gobierno asesinó a ciudadanos estadounidenses, los manifestantes apenas se desanimaron. Para pasar del autoritarismo competitivo al fascismo con todas las letras, Trump necesita otro tipo de conflicto: una guerra sangrienta, popular y victoriosa.
Y eso es lo que busca con el ataque a Irán. El fascismo exige una guerra importante en el exterior para generar un pretexto que pueda utilizarse para justificar un gobierno indefinido y una mayor represión. Al presentar al mundo como una lucha sin fin, el fascismo utiliza la guerra para hacer que la sumisión a la jerarquía parezca la única opción. Pero la guerra es algo muy complicado y Trump es un incompetente, como lo son todos sus asesores. Los estadounidenses no van a ser pacientes. Quizá cambiarían de opinión si Trump pudiera explicar lo que está haciendo, pero no puede, o si hubiera una victoria rápida, cosa que no va a ocurrir. El impacto de una invasión de Irán en la política interna probablemente sería tan catastrófico que Trump no creo que pudiese llegar al final de su mandato. Veremos lo que ocurre si hay enfrentamientos en tierra y comienzan a morir sus soldados.
Luego está el pretexto para la guerra. En Irak fueron las supuestas armas de destrucción masiva, que jamas aparecieron mientras se destruía todo un país. Ahora son las acusaciones sobre los proyectos de la República Islámica para la fabricación de una supuesta bomba atómica. Soy tajantemente contrario a la utilización de la energía nuclear. Pero es evidente que hay países, entre ellos España, que la están utilizando para fines civiles desde hace años y eso no ha implicado que hayan construido la bomba. Aún no se han visto pruebas fidedignas que indiquen lo que pudiera estar ocurriendo en Irán al respecto. Y, finalmente, hay un tema de categoría ética y moral sobre la negativa de países que tienen ya decenas y centenares de cabezas nucleares a que nuevas naciones se incorporen a ese repugnante club. Si tan peligroso consideran ese armamento, ¿por qué no desmantelan sus arsenales para dar ejemplo? Más aún Estados Unidos, porque se trata del único país que ha lanzado una bomba atómica sobre civiles inocentes. En dos ocasiones, nada menos. En temas tan graves, no se trata de distinguir entre los buenos y los malos. Porque no hay nadie bueno.
se volvió hilo de humo
el mar, la arena, el horizonte,
la playa entera,
todo seguía ahí.
Como si la noche
no hubiese ocurrido nunca.
Pero supimos
que ya no nos pertenecía.
Mientras ardía,
girábamos ciegos
creyendo ser
la generación prometida,
nos inyectaron la creencia
de la Revolución
en el ombligo
y brindábamos felices
por el futuro tan soñado
mientras la traición
se iba forjando.
Cuando se apagó la hoguera
mi generación perdió
la esperanza, la fe
y alguno hasta la casa.
Y de repente,
como un calambrazo
o un bostezo,
se dieron órdenes
desde la sombra
de devolver la ropa.
Nos enseñaron la playa, sí,
pero nos despertaron
en mitad del desierto
y nos obligaron
a abrir bien los ojos.
Cuando la hoguera
ya era hilo de humo
el mar, la arena, el horizonte,
la playa entera
todo seguía ahí,
pero ya no era nuestro.
Mi generación
comienza su vejez
sacudiendo de sus ropas
las migas de lo poco que nos queda.
El tiempo, al provocar en nosotros cambios insospechados, a veces imprevisibles, ocasiona un derrumbe progresivo que solo puede ser combatido por el cuidado de quienes nos quieren y nos quieren vivos muchos años, para siempre. Es el anhelo de eternizar a las personas que nos importan lo que nos lleva a prestarles toda la ayuda posible, a sacrificar horas de sueño, de disfrute y goce despreocupado. No veo qué otro sentido puede tener la existencia que el hecho de ser necesitados por otros en algún que otro momento.
En las salas de espera el debate público, las polémicas, las tertulias, todo me parece absurdo, un ruido lejano e incomprensible. Al salir doy un paseo y no veo más que a muertos vivientes. ¿Qué les pasa? ¿Por qué esta vida única que tienen se la regalan a los señores del tecnofeudalismo? ¿Por qué malgastan su tiempo en el scroll infinito, abducidos por el perverso algoritmo que chupa su atención como chupan sangre los vampiros? Me doy cuenta entonces de que igual están más vivos los enfermos que se enfrentan a la muerte que los sanos de pantalla y gimnasio, de proteína, bótox y silicona.
mientras la tarde
transcurre,
los recuerdos.
Son contornos
de vida en las paredes,
son sueños desechados,
ya fósiles del tiempo,
ya leña en los crepúsculos.
Hay un mar
de esqueletos y amonites
detrás de las montañas,
un océano antiguo
donde agita la ausencia
sus olas en desorden,
su galerna aterida,
el lubricán clemente
que alumbra con sus teas
los caminos vacíos.
