Reconozco que por mis palabras campan la rabia, la extrañeza, la soledad, las miradas y ausencias... Y muchas veces, el pesimismo. Lo siento, pero no pienso pedir disculpas por la falta de compasión: Si la ocasión lo merece, también se desbordan las mejores emociones.
Y darse cuenta
del peligro
en que se encuentran
los avances sociales
que creíamos
haber asegurado
de cara al futuro
y que mi generación
no va a dejar
un mundo más seguro
como legado.
Pensar en la guerra
el odio, la pobreza,
el egoísmo
y la devastación.
Pensar en esos jóvenes
que dan vivas
orgullosos
a ideales asesinos.
Hijas, libros, árboles...
¿Pero...Y el mañana?
¿Cómo encontrarle
un sentido
al sinsentido
antes de la despedida
definitiva?
voltear la cara
contra la pared
y
morirnos sencillamente,
así como lo hicieran
el gato
o el perro de la casa
o el elefante
que caminó en pos
de su agonía
como quien va
a una impostergable
ceremonia
batiendo orejas
al compás
del cadencioso resuello
de su trompa.
Tan solo en el reino animal
hay ejemplos
de tal comportamiento:
cambiar el paso,
acercarse
a oler lo ya vivido
y dar la vuelta,
sencillamente
dar la vuelta
y esperar el final
sin necesidad de despedidas.
TERCIOPELO Y SEDA
De terciopelo y seda era su cuerpo,
pero no lo vio nadie.
La enseñaron, ya desde pequeña,
a trabajar muy duro y no quejarse.
A levantarse al alba, blanca y fría,
a ser ave sin vuelo, flor sin aire.
Un día marcha a la ciudad inmensa.
Allí conoce a un hombre, uno de tantos,
pequeño y arrogante.
Los hijos le vendrán sin desearlos,
sin desear a nadie.
Y seguirá cosiendo y cocinando.
Es su deber. No lo discute nadie.
La vida va pasando lentamente
detrás de los cristales.
La enseñaron a ser el pan que se cocina,
la mesa que se pone, la ceniza que arde,
y así vivió su triste y corta vida,
ignorada e ignorante
de todas las bellezas de la tierra.
Nunca de la pasión de los sentidos
le hablaron. De cómo un beso
puede encender el aire.
Y una sencilla, dulce melodía,
hasta el cielo elevarte.
Un día se durmió en la vieja mecedora.
Para siempre. Sin haber florecido.
Marchita ya la tez, marchita el alma.
Como tantas mujeres innombrables.
De terciopelo y seda fue su cuerpo
y no lo supo nadie.
VERDE PIEDRA
Verde piedra, azul de hielo.
Soledad de lo absoluto.
Una inmensidad de arena
es el silencio.
Pálidas flores nocturnas,
las magnolias del recuerdo,
aroman hoy más que nunca
mi silencio.
El manantial de aquel río
de amor, no se quedó seco.
Guarda el agua fresca y pura
del silencio.
Soledad de lo absoluto…
Si de tu lado me alejo
guarda estos pétalos blancos
en silencio.
DEJAD CRECER LA HIERBA
Dejad que crezca el árbol,
que siga siendo
la casa de las aves
susurrante verdor
de los caminos.
Dejad crecer la hierba,
que los campos no dejen
de ser mares de espigas,
alfombras de olivos verde-gris,
tapices de rosados almendros.
Dejad crecer la hierba…!
Que el agua saltarina de los ríos
vuelva a ser lecho puro
donde vivan los peces,
líquida agua marina
entre los labios.
Dejad crecer la hierba…!
En este mundo nuestro,
planeta azul y verde,
pudiera de repente apagarse la vida.
Pudiera ser tan solo
un cascarón vacío,
convertido en ceniza,
polvo y muerte.
La tierra es nuestro hogar,
y es para todos.
Los pueblos son estancias
de un único edificio
que debéis preservar de la ruina.
A Bacon siempre le interesó el aspecto más amargo de la existencia y sus obras son metáforas de la lucha del ser humano con su entorno. Su personal lenguaje pictórico muestra los aspectos más misteriosos e inquietantes de la condición humana; sus retratos no buscan el parecido de los rasgos físicos del modelo, sino su condición espiritual. En cuanto a la técnica pictórica, Bacon fue un perfeccionista y dominó como nadie la mezcla simultánea de los componentes de azar y orden. En sus obras se combinaba un interés por la fotografía con su admiración por los grandes maestros de la pintura, especialmente por Velázquez, Rembrandt y Goya.
«Figura escribiendo reflejada en un espejo» ilustra una escena abstracta y evocadora con una figura humana claramente distorsionada, absorta en la escritura, cuyos movimientos y forma se reflejan ambiguamente en un espejo. La figura masculina aparece en ropa interior blanca y es muy semejante a cientos de obras que retratan a George Dyer, pareja y modelo del pintor durante años que se acabó suicidando la víspera de una importante retrospectiva de Bacon en el Grand Palais de París en octubre de 1971. Pero muchos quisieron ver el autorretrato del propio Bacon, por lo que quizás esta obra sea en realidad un doble retrato.
contra el dolor
conocer exactamente
sus límites
sentirse seguro
dentro de ellos
tener bien engrasada
la maquinaria que lo controla
alimentarlo
abrigarlo
procurarle
la paz necesaria
avivarlo si se desvanece
calmarlo si se desboca
mantener a salvo
mi dolor
mi querido dolor
tan fiel acompañándome
durante tanto tiempo
que ya no somos nadie
el uno sin el otro.
al acostarme,
paso revista
a mis demonios,
¿a cuántos he dejado
salir hoy fuera de este
espacio acotado?
¿Cuántos andan sueltos?
Siento alivio
al darme cuenta
de que la mayoría
siguen paseando
entre las paredes
del silencio. Van y vienen,
pero no se atreven
a traspasar la puerta.
Entre los demonios
rondan también los ángeles,
casi igual de peligrosos,
probablemente.
Es muy fácil
malinterpretar sus dones.
Por fortuna,
tampoco son libres,
y a menudo se conforman
con deambular
junto al desorden
de mis pensamientos.
Es necesario este
repaso cotidiano,
saber qué dije,
qué poemas compartí,
mantener a salvo
a quienes tengo cerca.
Reconstruir la frontera
para salvar
a los demás de lo que
no me gusta de mi mismo.
llegará de repente
cuando aún
huela a primavera
y el verde se adormece
bajo el sauce.
Te darás cuenta
después
de que los seres pequeños
lo anunciaran
y no estabas atento.
Son tan tenues las cosas
con que el mundo
nos advierte el movimiento
en el que vamos,
toda la tierra y todos
en un ciclo constante
entre la belleza
y la degradación.
Tan sutil el lenguaje
que hemos perdido
el suave don de pronunciarlo.
En fin, será
que no comprendemos
muchas cosas
pero te aseguro
que con un mínimo esfuerzo
se puede intuir
apenas
lo que siente
esa hojita última en el árbol.
Su rabia.
Su temblor.
Esta es, en ese sentido, una sociedad fofamente satisfecha: sabe dónde está —para ella— el bien, dónde está el mal, dónde el triunfo y la derrota. Por eso se nos hace más fácil clasificar, decir un resultado. Por un lado están los pocos ganadores que han cumplido con esas metas, por el otro los demás, nosotros, la inmensa legión de “perdedores”. Y no hay palabra en nuestras sociedades más descalificadora que esa: perdedor.
Por suerte, perder en términos contables, perder esa carrera tonta por los bienes y las apariencias, no es la única forma de perder. Si lo fuera, la palabra perder sólo sería la prueba de nuestra incapacidad de construir una sociedad que valiera la pena. Pero también se pueden perder los papeles, perder la vergüenza, perder la paciencia, perder los estribos, perder la cabeza, perder la cara, perder la calma, perder el alma, perder el habla, perder la fe, perder las ilusiones, perder la perspectiva, perder la compostura, perder la virginidad, perder el rumbo, perder la razón, perder la honra, perder la inocencia, perder la oportunidad, perder el sentido, perder un hijo, perder un padre o madre, perder el respeto, perder el miedo, perder una carrera, perder la mano, perder pie, perder peso, perder comba, perder aire, perder facultades, perder sangre, perder la vida, perderlo todo, perderse —y más y más y más y cada una de esas pérdidas es una gran historia.
En cualquier caso, nos pasamos la vida perdiendo. Perdemos tanto que, al final, podemos incluso creer que alguna vez tuvimos algo. Para eso sirve, quizás, esta idea de que siempre perdemos. Hasta que terminamos de aceptar que uno puede perder tanto más que lo que tiene. Eso es, para algunos, la sabiduría; otros dicen que los que se lo creen están perdidos.
