LA CEGUERA DE ETA

También podría haber sido en Tenerife. ETA cumple cincuenta años, y ha decidido celebrarlo con dos atentados casi seguidos: Uno en la casa cuartel de la guardia civil de Burgos, que afortunadamente no ha causado lesiones graves, y el último ayer, en Palma de Mallorca, donde han muerto dos guardias civiles en la explosión de una bomba lapa en su vehículo. ¿Por qué elegir Palma para algo así? Evidentemente porque las medidas de seguridad personal de la policía en ese lugar se supone que son menos estrictas que en el propio País Vasco, y sobre todo, por la repercusión que inevitablemente tiene una barbarie de este tipo en un lugar turístico y en pleno verano. Este último razonamiento es el que lleva a pensar que también podrían haber elegido Canarias para perpetrar al atentado. Así que la conclusión inevitable es que Tenerife corre el riesgo de estar en el punto de mira del terrorismo.
No es cuestión de alarmar innecesariamente a nadie. Sólo nos faltaría que el peligro terrorista se sumara a la gravísima crisis que este año está sufriendo el sector turístico en estas islas, para darle la puntilla definitiva: Hoy mismo se publica la noticia de que en la operación salida del comienzo de agosto (que aquí es operación llegada), en los aeropuertos canarios hay previsto un 42% menos de movimientos que el año pasado. Un desastre para un lugar que vive en gran parte del turismo.
Pero retomemos lo de ETA, porque lo que trataba de demostrar con mi razonamiento es la asombrosa, por repugnante, capacidad del terrorismo para realizar sus análisis de la realidad (por llamarlos de alguna manera): Les es imposible ver lo que cualquiera, hasta un niño, puede ver. Porque a estas alturas de la historia, que en un lugar económica y socialmente privilegiado de Europa Occidental (y por ende del mundo) aún se utilice la violencia para defender unas determinadas posiciones políticas, simplemente no tiene nombre: Cuanta más sangre se aporte a la idea que pretenden imponer, más la destruyen y la alejan del objetivo que se pretende.
Con ello se ponen al margen de la realidad de un mundo global e interconectado, que desmiente cada día los ensueños de los violentos de una victoria por las armas. Se colocan en el extremo opuesto de lo que ha de ser un Estado de Derecho y el respeto al imperio de la ley y los derechos civiles. No es baladí la reciente sentencia en este sentido emitida por La Corte del Consejo de Europa con sede en Estrasburgo, el tribunal unánimemente reconocido como el más riguroso en esta última materia, la de los derechos humanos, donde se reconocen ilegales a los grupos políticos que apoyan al terrorismo etarra.
Pero todo esto a ellos les da igual: Crecidos por el aniversario de medio siglo de muertes, parece que han decidido alimentar con más sangre al monstruo, justo cuando más débil se sentía. Que sencillo le resulta a la estupidez y la estulticia humana hacer daño. El caso es que cada gota de sangre derramada en nombre de este desatino sólo puede acabar con una liberación, que se producirá más pronto que tarde: La que nos librará de individuos de esta calaña y sus falsos mensajes. Con ellos no hay patria ni libertad. Sólo muerte. Ese es su programa. Esa es su bandera. Ese sería el único posible futuro si triunfasen. Los asesinos de esta calaña no conocen otra cosa, les es imposible ver más allá de su propio fanatismo.

FINGIMIENTOS

-Dicen que las mujeres tienen una mayor capacidad de fingimiento que el hombre.

-Sí, yo también lo creo. Puede que sea algo cultural.

-Pues yo me inclino por lo genético: Ustedes las mujeres son más listas, estoy convencido de ello.

-¿Pero por qué? Yo no lo tengo tan claro.

-No hay duda: Son más listas.

-No lo creo, porque al fin y al cabo, fingiendo no se va a ninguna parte.

-Te aseguro que sí, que consiguen más cosas que nosotros. Y si no se va a ninguna parte, al menos se sobrevive.

-Pero, ¿hacerlo a ese precio?

-¿Y qué? No puedes negarme que hay muchas mujeres que consiguen lo que quieren a fuerza de... su encanto personal.

-Lo sé y me parece detestable, pero yo me refiero al fingimiento diario, a hacer lo que se espera de una, de hacer lo correcto, lo razonable.

-Yo es que siempre soy muy sincero con mis sentimientos.

-Ya. Yo también suelo serlo...

-Por cierto, ¿te ha gustado?

-Has estado maravilloso, cielo. Hoy te has superado... No olvides dejar el dinero encima de la mesilla antes de irte.

PLEGARIA

Quédate conmigo,
no me abandones nunca,
se la sombra que ilumina
mi camino.
Atorníllate a mi alma,
erízame por dentro
y enloquece mis sentidos.
Hazme sentir que estoy vivo,
sé el complejo vitamínico
que mi corazón necesita
para latir con alegría.
Condéname a buscarte
entre oasis y desiertos,
ayúdame a pelear siempre,
tú con tus silencios,
yo superando mis dudas.
Cuídame cuando desfallezca
y señálame el camino
cuando me sienta perdido.
Espanta todas las sombras,
cuídame la sonrisa
y multiplica la razón
de las razones de mi vida.
Ayúdame a encontrarte
entre el montón de penas
que trae el mundo hasta mi mesa,
porque sin ti, Amiga Ilusión,
estaría condenado
a morir un poco cada día.

NOCTURNIDADES

Hoy se agita el verano
y no es domingo.
Se agitan la luna y el mar
en un manto de arena.
Se agitan dos lenguas
que se enredan golosas.
Se agitan hombre y mujer
en una desnudez festiva.
Se agitan silencios vestidos
de brisas cálidas.
Se agitan suspiros carentes
de turbaciones vanas.
Se agitan humedades
atrapadas desde ella.
Se agitan rocíos
empapados en él.
No es domingo,
pero el estío se agita
con mágica nocturnidad y
perturbadora alevosía.

VIOLENCIA

La aborrezco profundamente,
pero está en todas partes
y puede presentarse
de cualquier manera:
Pero siempre súbita, traidora,
sigilosa y salvajemente.
Está en todas partes,
ruge en las noches,
rompe con la cordura
y el pensamiento civilizado,
destruye la disposición reflexiva,
impone la maldición del odio,
se muestra indiferente
ante el tormento ajeno,
y apela a los más bajos instintos
de los seres humanos.
Abomino de ella:
es la violencia ciega,
sin nombre, absoluta,
primitiva, absurda,
a voz en grito, imprevista,
sin fronteras, sicológica,
irreflexiva, planificada,
civilizada, religiosa,
culta, arcaica,
física, tecnológica,
en silencio, razonada,
creando círculos interminables
de sufrimiento y desolación.

CINE: 'Chico y Rita', película de animación de Fernando Trueba y Javier Mariscal

Imágenes: Dibujos de Javier Mariscal para la película,

publicados en el diario 'el país'

El cine español ya tiene una referencia para el año 2010. Hacía tiempo que me preguntaba en qué historias relacionadas con el séptimo arte estaría metido Fernando Trueba, del que se sabía que trabajaba en su proyecto para dar una salida discográfica a diferentes músicos de jazz latino. Al leer el número de hoy del periódico ‘el país’, me he llevado una sorpresa mayúscula. Y sólo de pensar lo que puede significar, se me hace la boca agua: Se ha desvelado el pequeño misterio y ardo ya en deseos de ver sus consecuencias en la pantalla:
En titulares, significa que Trueba y el dibujante y diseñador Javier Mariscal están en pleno proceso de producción de una nueva película: ‘Chico y Rita’: Una historia basada en un guión del propio director e Ignacio Martínez de Pisón que habla del amor entre un pianista cubano que sueña con hacerse un hueco en el mundo del jazz y una cantante de voz fascinadora. Está pensada como una especie de bolero de amor que transcurre en las calles de La Habana y el Nueva York de los años cuarenta y cincuenta, una ensalada que se promete extraordinaria y que mezcla la sensualidad cubana con la ebullición rítmica de los clubs neoyorquinos donde la vida era música.
Pero hay más, mucho más. Porque hablamos de una película de animación, basada en los dibujos del gran Javier Mariscal, en la que llevan trabajando más de cuatro años, y un homenaje vital al maravilloso Bebo Valdés (suyo es el sonido del piano del protagonista), y a los músicos de su generación.
Las fotos que acompañan al reportaje prometen muchísimo. Y las cifras asombran: Para un metraje de 90 minutos se necesitarán 129.600 fotogramas en 146 escenas, basados todos en los dibujos originales de Mariscal.
Lo dicho: Que se haga realidad su estreno lo más pronto posible.

CORTOMETRAJE: 'Alumbramiento', de Víctor Erice

Con sólo tres largometrajes en su carrera, Víctor Erice debería ser un referente cinematográfico en España, dado que suyas son obras maestras como ‘El Sur o ‘El espíritu de la colmena’. Lo es allende las fronteras de este país donde sus obras han tenido muchísima más repercusión que en nuestras salas comerciales. Pero las propuestas de Erice no son fáciles: Sus guiones nunca toman caminos perfectamente trazados, sino senderos tortuosos que aparentemente no llevan a ninguna parte, pero donde cada imagen es en sí misma una fascinante propuesta, que convierte a la película en un rico museo de simbología, experiencias y encuentros.
En el año 2002, la productora de Wim Wenders elabora dos films colectivos en los que recoge cortometrajes de varios directores con una temática común. Uno de ellos es “Ten minutes older: The trumpet” que, bajo el tema “El Tiempo”, reune la visión libre de siete cineastas: Aki Kaurismaki, Víctor Erice, Werner Herzog, Chen Kaige, Spike Lee, Jim Jarmusch y el propio Wim Wenders. Sólo deben cumplir dos condiciones concretas: cada trabajo ha de durar 10 minutos y en todos tiene que aparecer un reloj, al menos en una ocasión.
Víctor Erice dirige para este recopilatorio “Alumbramiento” (”Lifeline” en su título original), rodado en riguroso blanco y negro, y lo ambienta en la España franquista de 1940, año en el que nació. El film, cargado de simbolismo, es una mezcla de diversos géneros cinematográficos que nos habla en lenguaje difuso de la muerte y la lucha por la vida, de las diferencias sociales, de la España rural aturdida por la guerra recién pasada y de la venidera en Europa.
Un espantapájaros que en lugar de sombrero de paja lleva en la cabeza un casco militar, una manzana y una serpiente deslizándose, un niño muy pequeño sangra, la madre despertada por un gato negro que hace balancear la cuna… imágenes que a modo de collage componen un trabajo metafórico, contemplativo, inquietante, intimista y eminentemente poético, donde los escasos sonidos se dejan caer en el momento adecuado jugando el papel de un símbolo más, evocador, abierto, pero en el que ningún elemento es banal ni sobra.

LA GRAN INCÓGNITA

Quería verte inocente,
al igual que un recuerdo de la infancia,

que llegaras dulce,

envuelta en susurros,

y desplegaras tu mensaje
como una declaración de amor y justicia.

Pero sólo te encuentro en noticias
que hablan de disputas, batallas,
pueblos apagándose,

pájaros a los que el viento y la lluvia

les desgajan de un golpe
el trino entre las ramas.

Pensé que vendrías contenta,
perfumando el aire y las paredes,

flotando sobre el limpio reino
del hombre en el planeta.

Pero la bruma que te envuelve
habla de odio y negocios sucios,

que te arrancaron de cuajo
tus hermosas cualidades.

Dicen que en el transcurrir de los exilios
te empalidecieron la faz y el saludo,
y profanaron tu mensaje;
que te hirieron la piel con las picanas
y quisieron borrarte el significado
de todos los modos y maneras.
Algunos bombardearon tus ganas de crecer,
otros simplemente se inmolan
dejando un rastro de sangre en tu nombre.

Pero hubo muchos que estuvieron a tu lado
y las celdas no han podido impedir
evitar que la ternura
también haga de las suyas.
A veces eras gritos de lágrimas
para limpiar el mundo de humo y cenizas:
Hablaban de amor y no de guerras,
entonaban la victoria de los sueños,
y cual Ave Fénix renaces siempre
como lo más amado de los hombres.

Esa es la esperanza:
que llegues cantando con los vientos
perfumando la risa de los niños,
que vivas en las caricias de una pareja
amansando el amor sobre la hierba,
en la melodía de la lluvia
golpeando con fuerza los tejados,
en el color del sol en los días limpios,
en las calles, dichosa,
despejando todas las incógnitas,
alzando manos blancas al cielo del futuro,
como una declaración de amor

a un tiempo limpio sobre la tierra.

COROLARIO

Artificios en neón
rostros enrarecidos
noches apagadas
soledades prendidas
almas teñidas de hiel
ojos rebosando rocío

(lamentos velados)

recorren las calles

¿futuro?

DERECHOS HUMANOS Art. 19

Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión.

VOLUNTADES

No poseer una personalidad marcada, unos rasgos de carácter definidos, una manera propia de afrontar la vida al margen de la mayoría... Tener cuidado de que los rasgos de originalidad propios queden bien sumergidos, fuera de la vista de los demás... Amoldarse a cada situación, a cada una de las esquinas de la vida...
Si eso es lo que pretende la colectividad de nosotros, la pregunta que deberíamos hacernos sería sobre dónde queda la autenticidad de cada uno. En las relaciones personales, a menudo se trata de venderse bien. No sólo en el trabajo, sino a la hora de hacerse querer. La cuestión es que todo está pensado para que la gente se amolde o acabe siendo señalada con el dedo. Es como si la personalidad de cada uno sufriese el mismo proceso que un trozo de barro girando en el torno, y en manos del alfarero...
Ser uno mismo con todas las consecuencias no está bien pagado en el mundo de hoy. En realidad nunca lo ha estado. De hecho, son pocos los que se atreven a ser ellos mismos. A menudo son consideradas personas excéntricas, que llaman la atención. Es la única forma de ser auténtico, y eso crea problemas. Pero resulta curioso pensar en la cantidad de gente que ha pasado a los libros de historia, habiendo sido considerado una rareza en su época.
En realidad, como en todo, se trata de buscar un equilibrio, reprimirse lo imprescindible, amoldarse lo indispensable, pero sin venderse nunca. Que odiosos son los programas de televisión dedicados a que los invitados encuentren pareja. Para ello tienen que venderse bien, quedar bien, no decir lo que no conviene, y exaltar lo que conviene que se sepa. Es un reflejo de la realidad: o eres como el agua y te amoldas a todo, o estás perdido.
También es cierto que no se puede ser uno mismo en todo momento y lugar. Hay situaciones en que no cedemos al primer impulso, y actuamos de forma diferente a como pensamos en un primer momento. Pero lo hacemos por consideración a los demás. Lo que resulta inadmisible es que una persona se llegue a sentir humillada por plantar cara a lo comúnmente establecido, herida por expresar sus propias convicciones o atacada por vivir conforme a sus creencias sin pretender imponerle nada a los demás.
Siempre ha habido demasiados apóstoles de la moral, del decoro y la decencia. Demasiados guardianes de la pulcritud en las normas de la sociedad. Es lo que algunos denominan justamente ‘la tiranía de la mayoría’. Que quieren que les diga. A veces hay que tener suficientes arrestos como para ser minoría.

CASTIGO

De sobra conozco las razones
que llenan de lágrimas mis escritos:
Resulta insoportable
cuando cesa el canto de los pájaros
y la gente se queda sin hogar.
En esos momentos
me desangro por los poros y las uñas,
y siento la imperiosa necesidad
de buscar una razón de claridad
y una lógica entre las tinieblas.
Cuando llegan las noticias
arrebatando los aromas del derecho,
viene a visitarme la tristeza
desde las grutas de la injusticia
y se apodera de todo cuanto tengo.
Siento como hierven las venas
y en el alma saltar chispas,
que se desploman como lluvia
sobre el papel en blanco,
porque no es permisible
dejar que nos carcoma los huesos
el germen de la malevolencia.
Al final no queda otro recurso
que las palabras,
no valen más armas que la palabra,
aunque la rabia sea un techo de sombras
que azotan el corazón como un castigo.

POEMA EN TUS OJOS

En el puerto azul de tus ojos,
ahora tan tristes,
hay ecos de armoniosas luces,
soles aturdidos por el brillo
de un paisaje turquesa
y velas partiendo hacia el infinito.

En el puerto azul de tus ojos,
ahora tan doloridos,
hay una ventana abierta al horizonte
y los pájaros ondean sobre el mar,
contentos de volar sobre las islas
que creas con tu mirada.

En el puerto azul de tus ojos,
ahora tan agotados,
la calma no antecede a la tormenta
y barcos de todo tipo
navegan las aguas tranquilas
cargados de ilusiones de futuro.

En el puerto azul de tus ojos,
ahora tan heridos,
un hombre camina esperanzado
aspirando la fragancia del mar,
contento de haber atracado
en el malecón de tu compañía.

En el puerto azul de tus ojos,
ahora tan lastimados,
ese mismo hombre es un sueño
para pescar millones de lunas
y collares de estrellas
que iluminen de paz tus noches.

En el puerto azul de tus ojos,
ahora tan sombríos,
los peces protestan
porque ocultas con tus lágrimas
las olas de versos y cantares
del poema visual que siempre fuiste.

Si yo fuera marinero,
si tuviese un barco en mis manos,
cargaría sus bodegas de horas felices
y pondría rumbo de inmediato
al puerto azul de tus ojos
para inundar tu alma de optimismo.

CRÍMENES

Pueden haber
muchas maneras
de matar a un hombre:
con un arma,
de hambre,
de amargura,
o con el dardo
de la palabra envenenada.
A veces
no es necesaria la fuerza.
Basta con soltar una frase
cargada de maldad
y la gente muere
en la sintaxis de una insidia.

RITOS SANGRIENTOS

Afortunadamente, en Canarias existe una Ley de Protección de los Derechos de los Animales que prohíbe las corridas de toros. También en Cataluña hay un fuerte movimiento en la misma línea. Pero este es un país al que le ha costado mucho salir de la barbarie. De hecho, la existencia de la mal llamada ‘fiesta nacional’ es una prueba de que aún quedan retazos de ello: Un espectáculo montado sobre el sufrimiento y la muerte gratuita de un animal no tiene ningún sentido, se mire por donde se mire: Los argumentos a favor, que giran en torno a la tradición y la cultura no se sostienen. Quienes defienden las corridas y los encierros argumentan que esta celebración tiene mucho de ritual antiguo, de invocación al paganismo mediterráneo, de pervivencia de viejos mitos que arrancan del mundo helénico, de Creta. Como en tantas otras ocasiones se falsea la historia, puesto que aquellos espectáculos de la antigüedad clásica estaban montados para significar la lucha en igualdad de condiciones entre hombre y animal, y estos últimos ni sufrían heridas ni se les mataba. Además las tradiciones que nos retrotraen a épocas donde la crueldad y la brutalidad eran costumbres comúnmente aceptadas han ido desapareciendo a medida que los hombres avanzaban en la toma de conciencia de su condición humana. Y esta evolución no acabará hasta que se generalice entre nuestra especie el respeto por los derechos del resto de seres vivos. Y en cuanto al argumento de la cultura... Quizás haya tenido mucho que ver con ello la mítica surgida en torno al mundo taurino, algo en lo que el nobel norteamericano Ernest Hemingway ha ocupado un lugar destacado. El escritor, uno de los prosistas fundamentales del siglo XX, se comportó en su encuentro con las Fiestas de San Fermín pamplonicas y con las corridas de toros en general como un auténtico mentecato. Venía el hombre de poner en práctica descomunales desafíos vitales, imbuido del instinto salvaje de los colonizadores del Far West: Cazador, aventurero, corresponsal de guerra... Toda esa violencia vital encajó como un guante con el cruento ritual de los toros, la vida y la muerte en la arena del coso y en las estrechas y peligrosas calles de Pamplona. Así que su pluma inmortalizó las impresiones que le produjo tal cúmulo de ritos sangrientos, logrando que quedaran impresos para siempre en la Historia de la Literatura. Pero en este caso el genio literario estaba reñido con un sentimiento tan básico como la sensibilidad: Y Hemingway se convirtió también en uno de los responsables morales de que decenas de jóvenes de numerosas nacionalidades hayan encontrado una muerte absurda cada mes de julio en los sanfermines.
En realidad, las corridas de toros son solamente la expresión reglada de los rituales relacionados con los animales en las fiestas populares que expresan la crueldad con los seres vivos tan arraigada en el pueblo español: Fiestas en las que a los animales se les machaca, se les lancea, se les somete a una bárbara tortura y se acaba con sus vidas de la manera más vergonzante. Hablamos del país donde se abandonan a miles de mascotas en los meses de verano, y donde hasta hace poco se tiraba a cabras desde las torres de los campanarios sin que nadie protestase.
Resulta curioso que haya gentes que se escandalicen por estas atrocidades, que les parezca una salvajada que alguien le suelte una patada gratuita a un perro vagabundo por diversión, y luego se les vea en las gradas de una plaza de toros sin problema de conciencia alguno con participar en esta liturgia tribal propia de otros tiempos. Nunca he podido entenderlo.

ESTÍO

Sestear despreocupado
en el frescor de la arboleda,
escuchar entre las ramas
chasquidos de mirlos,
susurros de pinzones...

En las grietas del suelo
espiar las filas de hormigas
que laboriosas, se entrecruzan
bordeando la hojarasca.

Observar entre ramajes
el palpitar minúsculo de la vida
mientras destellos de sol
irrumpen fugaces hasta el suelo.

Sentir con absoluta maravilla
las peripecias de la existencia,
y sentir el tiempo detenerse,
en paz con el corazón y el espíritu.

NOCTURNIDADES

Imagen: 'Desnudos del alma', fotografía de Juan Jesús Palacios

Hoy se agita el verano
y no es domingo.
Se agitan la luna y el mar
en un manto de arena.
Se agitan dos lenguas
que se enredan golosas.
Se agitan hombre y mujer
en su festiva desnudez.
Se agitan silencios vestidos
de brisas cálidas.
Se agitan suspiros carentes
de turbaciones vanas.
Se agitan humedades
atrapadas desde ella.
Se agitan rocíos
empapados en él.
No es domingo,
pero el estío se agita
con nocturnidad y alevosía.

SARA TAVARES

Un descubrimiento que llega desde Portugal: De padres caboverdianos y con aires musicales llenos de dulzura y frescor. Simplemente, me ha impactado.

DESPEDIDA

Hoy pasaste por mi lado
y me sorprendió el muro
de la indiferencia.
Pronuncio tu nombre,
pero no significa más
que cualquier otro.
Tus ojos ya no son
parte de los míos,
y no estás en mi verbo,
pues las palabras
que usé otrora contigo
se han vuelto imperceptibles.
La pasión que despertaste
voló más allá de los horizontes
del alma que me sostiene,
creo que con eso salimos ganando.
Después de cruzarnos
me volví para mirarte
y me di cuenta, asombrado,
que sólo escuchaba el vacío
en el eco de tus pisadas.
En ese momento
me despedí de ti
aunque tú aún no lo sepas,
pero ya sólo queda
el mero trámite de hacerlo.

CÁNTICO

¿Qué fue de los abrevaderos

de la sensualidad y el goce?

¿Con qué derecho
han sido condenados

por la moralina religiosa
y la truculencia santurrona?

Que respiren las pieles al sol,

y desnudos de equipaje,

lancémonos con regocijo
en pos de la arquitectura del instinto.

Alcemos altares de caricias,
reguemos de saliva los surcos del deseo,
oficiemos ceremonias
exaltando la libertad de amar,
entonemos un himno
a la efervescencia de los cuerpos,
y hagamos saltar la banca
de la amoralidad pagana
y el disfrute de la carne en libertad.

CORRUPCIÓN

Parece imparable la aparición de una nueva forma de hacer política en España. La hemos criticado hasta la saciedad cuando se circunscribía a otras tierras, pero también la vivimos ahora en nuestro país. Parece que de lo que se trata es de convertir la corrupción en virtud, la mentira en verdad y el fraude en una manera de hacer justicia. Es simple: Basta con colocar a los peores en lo más alto de las responsabilidades políticas y, en consecuencia, que apuesten por sus intereses privados y los de los que los apoyan, en lugar de los públicos que deberían defender.
Este binomio tiene dos grandes ventajas:
Primero, favorecer la economía de medios: Siempre resulta más barato situar a ciudadanos corruptos directamente en el poder que elegir candidatos honrados para luego perder tiempo y esfuerzos en corromperlos.
Segunda, refuerza el argumento falaz de que todos son iguales, con lo que tienen mucho camino recorrido los que hacen bandera de su corrupción en vez de esconderla bajo ideologías progresistas o pretensiones morales.
La honradez se queda en paños menores en una situación social degrada de tal manera, porque la cosa no funciona sin el procedimiento adecuado para propagar el virus. Para eso están los medios de comunicación al servicio del Poder, que fabrican la realidad acomodada a este innovador código moral, en el que se han invertido todos los valores. También ayudan, por supuesto, unos buenos mecanismos de manipulación sobre la policía y la judicatura, dando por descontada la puesta en escena de los que intentarán acallar al resto de medios de comunicación y de periodistas que no se hallan directamente asalariados por el poder corrupto.
Es el régimen perfecto: los deshonestos hacen público testimonio de sus obras benéficas; los medios ensalzan sus virtudes y niegan las críticas aunque estén documentadas; los tribunales se limitan a mirar hacia otro lado; y los votos se utilizan como sentencia absolutoria y lavado de cara. Esta sí que es una nueva pandemia que acabará por pudrir la democracia, convertida en blanqueadora de ladrones y farsantes. No es un mal nuevo, ha ocurrido en el pasado, y la historia es testigo de las alternativas que terminaron por surgir al calor de la enfermedad: Sólo hay que observar el avance del neofascismo en los distintos países de la Unión Europea para que el vello se nos ponga de punta.
Que un político sospechoso de corrupción vaya a declarar ante el juez en olor de multitudes y luciendo con orgullo la mayor de sus sonrisas, es de una impudicia tal que clama al cielo. Es sólo un ejemplo, pero lo más grave del asunto es que esto parece que no ha hecho más que empezar. A saber cómo acabará.

GRACIAS

Gracias a la Vida,

por lo que a mi me concierne:

Gracias por parirme cerca del mar,
por haberme alimentado
con el sol de una isla,

llenarme los ojos de horizontes
encendidos tras las nubes,

y mecerme en los brazos de una ola.

Gracias por el séquito
que conforman mis libros,
por el jazz y el blues,

las voces que cantan compromisos,
el Arte con mayúsculas,
los amigos que aún están
y los que ya han partido,

los claveles rojos de un hermoso
amanecer de abril en Lisboa.

Gracias por la ilusión
en los ojos de los niños,
las terrazas de verano
y los paseos húmedos de inviernos,

el que aún no esté cansado de escribir

poemas en el aire,

y porque sigo convencido
de que los sueños son necesarios.

Gracias por haberme descubierto
que las cosas importantes
no cotizan en bolsa,
por el poder de la esperanza,
y el convencimiento
de que la solidaridad y la justicia,
son valores del corazón
que nos convierten en dioses.

Gracias por la naturalidad del amor,
por ser arena en la sombra de una mujer,
poder acariciarla con mi nombre,
susurrarle a la noche su presencia
y agarrarme a la luz,
perdiendo la cordura en sus ojos.

Y AL SÉPTIMO DESCANSÓ

Imagen: 'La creación', óleo de Fernando Naranjo

Al séptimo día examinó lo que había creado. Se sintió satisfecho de lo que contemplaba y decidió que se merecía un respiro: Se durmió aprovechando el frescor de la sombra de un castaño. Mientras descansaba hubo guerras, plagas, epidemias, catástrofes naturales y, sobre todo, víctimas. Riadas incontables de víctimas.
Al despertar miles de años después, todo se había convertido en un erial: Ya no quedaban nada ni nadie que salvar.

EXILIOS

¿Quién podría ser yo,
lejos de mi exilio interior?
Probablemente un ser extraño,
algo así como el agua perdida
en la inmensidad de un desierto.
Todo lo que siento me desliga
de los cruces de caminos
donde confluyen los tiempos del ahora,
nada me incorpora al reflujo
en el que se ahogan las ideas
y se enaltecen el absurdo y lo falso.
¿Qué hacer en el exilio
de una larga noche donde las aguas
se refieren a tu nombre?
Nadie me habla
de las mariposas de mis sueños,
ni la tierra, ni el fuego:
acaso la mar con sus reflujos,
puliendo los cantos rodados
que cargo en el alma.
Intento ser ligero
como los vientos lejanos
que cargan de humedad las montañas,
ser amigo de los seres extraños
que llevan las nubes en su seno.
¿Qué hacer con las respuestas
que conservaba en la seguridad
de las paredes de mi casa?
¿Queda algo de mí o de ti
para cultivar una caricia
en los muslos de entrada al Paraíso?
Sería extraño que los sueños
dejasen de alumbrar
el camino recorrido a toda costa
hasta los confines del exilio,
el lugar desde donde mejor se divisan
el frío, el tiempo desvaído y la locura.
Ahí me reconozco, como una silueta
forjada en la pasión y la fugacidad,
torneada en ausencias y cenizas,
deletreando fragilidad,
luchando a brazo partido
contra el vértigo el escepticismo,
y siempre haciendo equilibrios
entre los despeñaderos de la existencia.

CANARIOS EN MAUTHAUSEN

Para Gérard Morales Perdomo: Gracias por el mensaje. El ejemplo de tu padre y sus compañeros quedará grabado para siempre en mi memoria y en mi corazón.

http://escritoconsentido.blogspot.com/2009/02/canarios-en-mauthausen.html

AMOR DE HIJO

No sé si en estas circunstancias
me creerá si digo que la quiero,
debe desconfiar de los hombres.
Pero lo saben los almendros en flor
y las aves que visitan este cielo
en su eterno vagar de rumbos.
Tampoco yo comprendo ese desprecio
que impera en el alma de las gentes,
que devuelven hiel a cambio
del don de vida que se les ofrece.
La respeto profundamente:
En mis sueños se liberan para siempre
los lugares donde creció un día
la inmemorial belleza que atesora.
Por eso me doy a su mundo
en todas las estaciones,
en cualquiera de las formas de amarla,
sin dudas ni empeños
en amoldarme a las costumbres
de la dejación, el olvido y la indiferencia.
Intento ser digno de ella
y convertirme en el fruto que querría
que fueran todos sus hijos.
No conozco otra manera
de probarle mi amor a la Madre Tierra.

PROCESOS REVOLUCIONARIOS

Pocos creyeron en el Ejército de Liberación Nacional cuando surgió desde las montañas más remotas del país, enarbolando la bandera de la Libertad y la Justicia. Pero dos años después de aquellos titubeantes orígenes, hace su entrada triunfal en la capital, en medio del entusiasmo de las multitudes. Atrás quedan meses de lucha, emboscadas y camaradas muertos en el infierno de los montes. En el Palacio Presidencial son abatidos los últimos restos de militares fieles al dictador, atrincherados en lo alto de la escalera que lleva a su despacho. Los guerrilleros avanzan por el segundo piso, delgados, mal afeitados, pero con la convicción de una victoria justa en los ojos. No dejan de asombrarse de la hilera interminable de cuadros y efigies con la figura del tirano, y el lujo que desprenden las habitaciones, que contrasta con la miseria en la que vive perennemente el pueblo. De una patada, el cabecilla de los insurrectos derriba la puerta del despacho Presidencial. Acomodado en el sillón, el dictador les mira atemorizado, intentando aparentar dignidad: Lo encuentran más viejo que en los retratos oficiales y bastante más gordo, y se adorna con un gesto de incomprensión, marcado a fuego en la cara. Un tiro en la sien acaba con la pesadilla que representaba. Lo fusilarán de nuevo horas más tarde, atado a un tronco en la Plaza de Occidente para que todo el mundo pueda verlo.
Comienza una Nueva Era. Miles de ciudadanos salen a la calle a celebrar el acontecimiento. Se extiende el rumor de la caída del tirano, se vuelve el rumor comunicado oficial, deriva el comunicado en Fiesta Nacional, que se prolongará durante tres días, en el que el sabor de la libertad se mezcla con el del alcohol. Hombres y mujeres bailan con desenfreno, como un gigantesco carnaval en el que no hacen falta ya los disfraces. Se lanzan sombreros y pañuelos al aire, se entremezclan guerrilleros y pueblo llano. El olor a sexo se apodera de las plazas y los parques, por donde es difícil caminar sin pisar a las parejas que se rebozan entre el ron y la hierba...
El Líder Revolucionario pronuncia desde el balcón del Palacio sus primeras palabras, que elige cuidadosamente porque sabe que pasarán a la Historia. Luego se reúne con su Plana Mayor, formada por los camaradas más antiguos y fieles, para realizar un primer esbozo de las reformas más urgentes que necesita la República. Deciden realizar una gira por el interior, para explicar a todos que el terror ha terminado, que es la hora del cambio, que los derechos ahora serán son sagrados. Las gentes recuperan las viejas esperanzas, despechadas tantas veces en el pasado. Hombres duros como el roble lloran y elevan los brazos hacia el cielo, dando gracias porque esta vez sí parece ser verdad que el líder piensa en la colectividad. El recién nombrado Presidente de la Nación estrecha sus manos y pasea con ellos, acepta sus comidas escasas y sus cenas exiguas, en cabañas tan humildes que parecen no existir.
Le desespera ver tanta pobreza entre sus compatriotas, duerme poco y no cesa de trabajar a un ritmo enfebrecido. Las veinticuatro horas del día parecen pocas. Las elecciones libres se dejan para más adelante, pues aún quedan cosas más urgentes por hacer...
A las pocas semanas, se siente asfixiado por el protocolo y las reuniones de trabajo. Se rumorea la posibilidad de un contragolpe, por lo que ya no sale a la calle, y eso le desespera. Continuamente se escapa para dar vueltas con el ceño fruncido por los interminables pasillos llenos de efigies y cuadros a mayor gloria del Proceso Revolucionario. Empieza a sospechar que entre sus propias filas la contrarrevolución acecha en forma de traición. Pasa largas horas encerrado en el despacho presidencial, analizando informes de los servicios de inteligencia y propuestas ministeriales que a veces no entiende. Al final se decide a ampliar y decorar a su gusto la estancia para dormir en su lugar de trabajo. Renuncia a salir a la calle, pues allí le esperan miseria, suciedad y quejas para las que aún no tiene respuesta. La Libertad ha de esperar a que la Seguridad se asiente, pues son numerosos los peligros que les acechan. Apenas sale ya al balcón y los discursos se pronuncian ahora a través de la radio y la televisión, que no cesan de dar consignas alabando el sacrificio y buen hacer del Gran Líder.
Pasan así los meses. Un mediodía caluroso, durante uno de sus frenéticos paseos en batín y zapatillas por la zona de uso exclusivo en el segundo piso, escucha un ruido nuevo, una perturbación nueva: Una manifestación de campesinos recorre la Avenida del Palacio Presidencial. Miles de voces elevan un grito reivindicativo, a los que les siguen otros muchos criticando su gestión... Le parece imposible tanta ingratitud contra alguien que ha sacrificado su vida por ellos. Es la contrarrevolución que llega, vocifera dando un fuerte golpe a la mesa, cuyo eco recorrerá estancias, removerá las conciencias y acabará por expandirse como un reguero de pólvora por todas las esquinas del país.
Convoca urgentemente al Comité Central del Partido para estudiar las causas del conflicto. Su segundo de a bordo, su mano derecha durante tantos años, el ahora Vicepresidente Primero y Ministro de Economía se atreve a criticar la, según él, excesiva deriva personalista del régimen. Nunca pudo llegar a imaginar que el germen de la traición fuese de tal magnitud. Deja que todos hablen, y cuando toma la palabra es para dar comienzo a las acusaciones: Para sorpresa de los presentes, aparecen documentos que hablan de reuniones con potencias extranjeras que intentan aplastar el proceso revolucionario, apropiaciones ilícitas de dinero y bienes, traición al pueblo y a los ideales que en su momento los llevaron a tomar las armas.
La purga es inmediata y no tiene piedad. Se hace imprescindible un escarmiento ejemplar: Decenas de personas son detenidas. Las cárceles se llenan, y los procesos judiciales quedan en manos de los mandos militares, que dictan sentencias a manos llenas. Las manifestaciones de protesta son disueltas sin miramientos, y dejan algunos cadáveres desparramados por las calles. Los señalados como cabecillas del movimiento son ejecutados sumariamente, las cuotas de sangre derramada se disparan, se proclama la ley marcial y se suspenden las garantías constitucionales hasta nuevo aviso.
Al otrora guerrillero le llegan ahora rumores de gentes no afines al régimen que reclutan voluntarios en los confines de la Patria para iniciar un movimiento armado en su contra. Se desempolvan viejas consignas, y las paredes se decoran con frases del tipo ‘Muerte al Dictador’. Su cólera no tiene límites contra este pueblo de desagradecidos y desleales con alguien que se jugó la vida por ellos con las armas en la mano y se parte el alma cada día para sacarlos a flote y darles un futuro. La represión se intensifica. El ejército toma definitivamente las ciudades y peina los campos. La muerte es inmediata contra todo aquél que muestre una conducta antipatriótica, una cara antipatriótica, o lo que cualquiera que sea posible acusar de antipatriótico.
Pero asombrosamente, todas estas decisiones no aplacan a los rebeldes. Al contrario: Consigue que se reproduzcan y sean cada vez más audaces. Los enfrentamientos armados aumentan en progresión geométrica y aparecen nuevos líderes revolucionarios, barbudos a los que se les llena la boca con términos como Libertad y Justicia. Da igual que el ejército intensifique la represión. Parecen tener las simpatías del pueblo, que les arropa y alimenta. Las proclamas y folletos en su contra corren de mano en mano, y aparecen en cualquier casa que se ordene registrar. Se ve obligado a fusilar a antiguos compañeros de armas, porque tanta infraestructura es imposible que se haya puesto en marcha sin apoyo desde dentro. Pero la medida se vuelve en su contra puesto que deja al ejército sin sus mejores mandos, y otra parte se pasa al bando enemigo. En un signo de osadía increíble, los barbudos bajan de los montes y comienzan a ocupar pueblos y ciudades. En poco tiempo la capital se ve amenazada puesto que las derrotas se suceden. El viejo revolucionario manda disponer a sus mejores soldados para la defensa del Palacio Presidencial...
Todo resulta en vano. Una mañana, los rebeldes hacen su entrada en palacio. Los últimos restos de militares que le son fieles defienden al Legítimo Presidente desde lo alto de la escalera que lleva al segundo piso. Caen sin remedio, desangrándose por los pasillos. Avanzan los traidores recorriendo estancias, con la mirada puesta sobre un único objetivo: Su despacho. Derriban la puerta y entran en tropel mientras Él, rojo de ira, les mira desde detrás de la mesa presidencial.
-Pandilla de desagradecidos que ni se dan cuenta del mal que le hacen al país- piensa, un instante antes de que el líder de los insurrectos levante el brazo para dar la orden definitiva... Lo fusilarán de nuevo horas más tarde, atado a un tronco en la Plaza de Occidente, para que todo el mundo pueda ver cuál es el destino final de los tiranos.

ESCRIBIR

Escribir a la triste medida del sufrimiento,
sobre el estigma de amargura del mundo.
Escribir en solidaridad con los pueblos
sin distinción de razas ni fronteras.
Escribir como si sirviese para algo
o resultara relevante lo que se escribe.
Escribir las injusticias e inmoralidades,
tal que alimentase los estómagos vacíos.
Escribir los colores deformes de la infamia,
el aroma de las aspiraciones de libertad.
Escribir el aroma portentoso de las letras,
la temperatura plausible de la memoria.
Escribir sufrimiento, regocijo, placer,
lágrimas, el echar las campanas al vuelo,
la hora de la libertad, la rebeldía y la justicia.
Escribir como si estuviese en nuestra mano
acabar con los dolores de la humanidad
y arrojarlos a las profundidades del averno.
Escribir la ternura de un gesto involuntario
y el regocijo inolvidable de una caricia.
Escribir sentimientos, realidades, sueños,
vidas, contextos, locuras y voluntades.
Escribir sexo, deseo, avidez de apetitos
en cuerpos que se buscan y se reclaman.
Escribir porque no hacerlo es otra forma
de doblar la testa, abjurar de la razón
y capitular en la guerra a favor de la vida.

EXISTE EL PARAÍSO

Hace dos años encontré mi Paraíso Perdido. Lo hice al redescubrir El Hierro, una maravillosa e irrepetible isla a la que ardo en deseos de volver. Después del tiempo transcurrido, aún permanece intacta la impresión por un paisaje único en la belleza de sus campos y costas, pero también en la amabilidad sin igual de sus gentes. Continuamente rememoro aquél mundo telúrico con tales rasgos de lava contraída en su piel, de formas imposibles, árboles retorcidos, riscos cortados de repente, rastros de hermosas leyendas, serenidad sin igual, y amor y respeto por el entorno.
Desde el primer momento conecté con la isla. Fue un amor a primera vista, que se vio confirmado con el paso de las jornadas que tuve la suerte de disfrutarla. Que no vayan nunca por allí los que buscan en sus vacaciones playa y sol durante el día y diversión fácil por la noche. Tampoco los herreños lo necesitan porque han sabido valorar el tesoro que poseen, firmando un pacto de no agresión con la naturaleza que les rodea, las tradiciones que los modelan como pueblo, y un futuro diferente y esperanzador al margen de las masificaciones y las prisas.
El visitante, sin embargo, es acogido con una calidez propia de otros tiempos. Suelen ser gentes también tranquilas, que buscan fundirse con el paisaje y respirar una serenidad que les atraviesa el alma con fuerza incontenible. Quiero volver a sentirlo, necesito saber que no fue un espejismo ese ramalazo de sensaciones casi místicas tan difíciles de comunicar, porque pisamos el terreno de lo intangible, del disfrute y el goce sin igual del espíritu.
Si hay un lugar que merecía ser nombrado Patrimonio de la Humanidad, ese es El Hierro. Lo descubrí en cada recodo de sus caminos, en la mirada sencilla de sus habitantes, en la corona forestal que encumbra la isla, en cada recodo de una costa abrupta y que sin embargo invita continuamente al baño, en cada pequeño detalle que los herreños han añadido para hacer aún más hermosa la belleza.
Por eso la necesidad de volver. Y quizás, incluso en un futuro me plantee que el billete, definitivamente sea sólo de ida...

TORMENTA

Me gustaría romper
el valor de las escolleras
en esta tarde entumecida,

para descubrir una verdad
escondida en tu boca,

y encontrar en nuestras lenguas
una deuda de tiempos,

un valor que no se extingue
por el silencio,

ni se apaga porque tu espalda
no parezca conocerme

y excluya el ansia

de sentir mis dedos
atracando en tus puertos.

Recuperar de esa manera,
hermosa y tierna,
el auténtico valor de la vida,

tal que una brisa
que recapacite en mi rostro
y me hable de ti...

Notar el color del mundo
atravesando el aire

aunque fuese en un instante,

pero suficiente para percatarnos
de que el sol se rehace
tras el horizonte

y fabrica versículos de un futuro

en que tu cuerpo
se estremecerá al sentir mi voz,

como yo me emociono
al considerarte.

Mientras, el verano
se apodera de las horas,

y entre mis piernas sigue creciendo
la fuerza de las olas,

para que yo te reciba
cuando vengas
como una tormenta desatada.

SUBE Y BAJA

Aprietan el botón del décimo piso. Se besan ansiosos. Un anciano entra en el quinto. Se arreglan rápidamente las ropas. Disimulan.
Le dan al del bajo. Él la acaricia por debajo de la blusa. Ella le desabrocha el cinto. Se detienen en el tercero a recoger a una señora gorda. Carraspean, comentan el buen tiempo que hace.
Vuelven a subir al décimo. Definitivamente, vuela el sujetador. Las ropas caen. Se buscan, se abrazan, se muerden, se derraman. Esta vez no entra nadie. Se separan sudorosos, se despiden.
Ella se va, dejando olvidado el sujetador. Él decide llevárselo de recuerdo. En el fondo siempre ha sido un sentimental.

LOS DISTINTOS

Dichosos ustedes, los normales,
esos privilegiados seres
a los que nadie señala
porque no han tenido
ningún suceso a destacar:
un padre alcohólico,
un hijo delincuente,
una enfermedad desconocida,
una suerte torcida...
Felices aquellos
que no han sido calcinados
en la hoguera de un amor torcido,
los que conocen todas las variedades
de la risa y la fortuna,
los saciados de triunfos,
los satisfechos, los guapos,
los que no saben qué hacer con su dinero,
los secuaces y los cebados.
Dichosos los que ganan siempre
y los que tienen su minuto de gloria,
los que son queridos por todos,
los astutos, los inocentes,
los profesionales del engaño,
los caballeros pulcros
y las damas seducidas por la moda;
los delicados, los sensatos, los finos,
los amables, los dulces, los aburridos,
los que se preocupan por bobadas...
Pero que quieren que les diga,
mejor que den paso a los que sueñan,
a las sinfonías inacabadas,
las ilusiones atormentadas,
a las palabras que nos desarman,
a los más locos, los más borrachos,
los que viven al margen
y los devorados por una pasión
que les consume el alma
o les destroza el corazón.
Que nos dejen tranquilos en nuestro infierno.
Con eso nos basta y nos sobra.

CÚRATE

Hay que ponerse en marcha,
que es posible conseguirlo.

Llévate la blancura de las paredes,
el azul del cielo
y la seguridad en el alma.
Deja definitivamente atrás
los invitados del pesimismo,
los deseos insatisfechos,
y el caudal de las risas vacías.
Cúrate por completo la tristeza
y entierra sus cenizas
en los mausoleos del abatimiento.

Adquiere la esperanza de curarte,
llévala siempre contigo,
como una infección del cerebro
o una inflamación de las amígdalas.

Cúrate y podrás vivir como lo hacen
los que verdaderamente están vivos.