INVISIBILIDAD

El científico loco quiso probar en sí mismo la naturaleza de su descubrimiento, para ver si realmente proporcionaba la invisibilidad. El problema fue que al conseguirlo se dio cuenta de que no era un don, sino una condena: A partir de ese momento se sintió la persona más sola del mundo, porque ya nadie podría mirarle a los ojos, acariciarle, o darse cuenta de sus penas... Nada es más triste que pasar desapercibido para los demás.

COMO LOS DEMÁS

En lo fundamental,
hago lo que todo el mundo:
me alimento, bebo agua,
me desvelan las madrugadas,
asumo preocupaciones,
hago el amor cuando se tercia,
reniego de los impuestos,
miro de cara a la luna
y me incorporo cada día
a la vorágine del mundo.
Soy un poeta a tiempo parcial:
cuando me cargo de palabras
recogidas en los olores del campo,
el sol deja marcas en mis sombras,
remonto el horizonte con un beso,
me columpio al borde de la ira,
buceo en un mar de interrogantes,
o me estremecen los ojos
que echan un vistazo en mi alma.
Pero son sólo unos instantes,
después vuelvo a ser igual
que el resto de la gente,
unas veces pulcro,
otras sumamente irritante,
asombrado, conmovido, ácido,
soportable, triste
o sorprendentemente tierno.
Soy peregrino de la vida,
testigo de crímenes perfectos
en la sociedad en que vivo,
agudo conjunto de células
calculando su destino
al filo de desnudos albores.
Soy igual a todo el mundo
salvo cuando quiero ser libre,
y muero un poco más
por desear ser tantas cosas
que sé que no podré ser nunca.

CORTOMETRAJE: El sueño del caracol

. Título: SCHNECKENTRAUM (El Sueño del Caracol)

Primer trabajo en formato cine del autor y director Iván Sainz-Pardo.

Preseleccionado a los Oscars 2001

Nominado al Deutsche Kurzfilmpreis (Equivalente a los Oscars alemanes) 2001.

Galardonado con más de 40 premios internacionales.

Comentario: Un bellísimo y triste cortometraje sobre la timidez y las jugarretas del destino. Porque historias como esta demuestran que hay cosas peores que la obtención de un no como respuesta a nuestros interrogantes y temores...

BRAZOS ABIERTOS

Parten para distanciarse
del lugar donde agonizan
y comprobar si es cierto
lo del otro lado de la aurora.
Viajan buscando
las fuentes de una vida digna,
cargando su adiós de promesas
más allá del horizonte.
Intentan cambiar su destino,
antes de que este les destruya,
como les ha enseñado la historia.
Parten hacia destinos
lejanos en lo físico,
pero cercanos y tentadores
por mor de las imágenes del televisor.
Viajan para aprender el lenguaje
de las aves emigrantes,
y encontrarse cara a cara
con las palabras del exilio.
Parten para susurrar a otro sol
que también tienen derechos,
en la memoria y en el olvido.
Hallarán estrellas
que encienden las luces de la ausencia
cada vez que elevan
sus manos hacia el cielo.
Desde tierras extrañas
seguirán amando a los que aman,
sin que la distancia apague nunca
el deseo de regresar un día
a volver a reconocerse en los espejos
de sus ríos y sus bosques.
Parten sin que el tiempo importe,
superando desiertos,
navegando en frágiles barcas,
que entre las olas se comportan
como naves de papel
en las manos de un niño.
Y desde este poema les recibo
con los brazos abiertos
de la solidaridad y la esperanza...

CARNAVAL DE CÁDIZ: Malos tratos

Maravillosa canción. Esta vez no hacen falta comentarios. Y pensar que los que cantan son un grupo de carnaval...

LOS LIBROS Y LOS DÍAS

Existe un Día del Libro, como existe el del agua, el amor, el árbol, o el sida... En el fondo, con estas conmemoraciones lo que venimos a expresar es un aviso y una reivindicación: Advertimos de un bien escasamente valorado, con graves problemas de concienciación social, o tan frágil que está a punto de desaparición (en el fondo todo está relacionado). Como señal de alarma está bien, pero los libros no son cuestión de un día, pues trasponen cualquier límite en el tiempo. Idénticas cualidades podemos encontrar en uno escrito hace siglos, que en la última novedad editorial lanzada al mercado.
Parece de Perogrullo, pero los libros necesitan lectores. Y la afición por la lectura no surge por una serie de actividades realizadas de forma aislada un determinado día del año, aunque se emitan informaciones de las mismas por los medios de comunicación. Al contrario, todos los trabajos sociológicos indican que es una labor paciente que ha de nacer en la infancia, desarrollarse tenazmente en nuestros primeros años, y haber echado raíces antes de la adolescencia. Sólo así habremos interiorizado que el acto de leer contribuye decisivamente a desarrollar nuestra imaginación y capacidad de análisis, y los libros se convertirán en el amigo fiel que nos aportará el grado de sensibilidad necesario para hacerle frente a los interrogantes que el transcurrir de la vida nos irá ocasionando.
Entre mis mejores recuerdos de la infancia están las horas inmersas en los libros, descubriendo mundos ya desaparecidos, personajes que me llenaban de admiración, y hechos que se convertían en ejemplo a imitar a la primera oportunidad que se tuviera... Leer contribuyó a la felicidad de mi infancia y a formarme como persona. Aún regresan esas sensaciones cuando vuelven a mis manos algunos de aquellos viejos libros que se conservan como un tesoro entre lo más querido de mi biblioteca.
No creo que esté en peligro la afición por la lectura, como desde algunos sectores advierten repetidamente. Pero si que se me disparan todas las señales de aviso ante lo que puede considerarse un cambio sociológico ante el hecho en sí de leer. Estamos construyendo la sociedad de la superficialidad y la velocidad, en los análisis y ante los contenidos. Lo que hoy se considera un hecho transcendente, mañana habrá dejado de interesar a la mayoría. Y leer, como todo acto que entrañe placer es un acto de paciencia, parsimonia y abstracción. Seguramente estarán aumentando los índices de lectura, pero el problema es saber en qué condiciones y de qué manera se lee. Me temo que el esfuerzo que se está haciendo desde las escuelas en este sentido tiene unas cuantas batallas perdidas ante las nuevas posibilidades tecnológicas de ocio y la nefasta influencia cultural y educativa que suponen la televisión y el concepto de cultura que emana de las decisiones de nuestros gobernantes. Ese es el verdadero peligro, y ahí está la reflexión que habríamos de hacer en el Día del Libro.

GÉNESIS

Nace la vida en el seno femenino,
pero hay más a destacar
entre los prodigios que las mujeres
le aportan al mundo:
Sus cabellos cual cascadas
precipitándose hacia el abismo,
sus ojos iluminando a la propia luz,
las sirenas susurrando en sus bocas,
llenando el aire entero
de sonidos más palpables
que cualquier objeto
lleno de energía o inanimado.
Luego están las manos
y los labios cual discos rojos,
soles arrebatados
sobresaliendo entre las flores,
los peces, los carteles luminosos,
las máquinas y mi piel,
que tanto los anhela.
Cuerpos que transmiten alma,
estimulantes orgánicos
dibujando ritmos latentes
en la raíz de sus caderas
desde el principio del tiempo.
Mujeres ante las que se acobardan
las sombras de la tristeza,
de las que huyen las soledades,
y que llevan consigo
las fuentes vitales de la magia:
Cuando asoman tras el horizonte
se vuelven mucho más bellas,
sutiles y transparentes
las razones de nuestra existencia.

MI REGALO EN EL DÍA DEL LIBRO

Mi regalo por el día del libro, es este poema de José Agustín Goytisolo, escrito tras el nacimiento de su hija. El poeta, nacido en Barcelona el 13 de abril de 1928, vio brutalmente sacudida su infancia por la muerte de su madre madre -Julia Gay- víctima de un bombardeo franquista sobre la ciudad en 1938. El hecho dramático afectó a todos los hijos, pero especialmente a José Agustín, que puso a su hija el nombre de la madre perdida, y que en uno de sus más célebres y hermosos poemas (musicado e interpretado por Paco Ibáñez), Palabras para Julia, une voluntariamente en amor y deseo, a las dos mujeres. Siempre me ha emocionado profundamente, y ese sentimiento no deja de crecer con el paso de los años.

PALABRAS PARA JULIA
Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti, como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección,
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre, siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí,
pensando en ti como ahora pienso.

DÍA DEL LIBRO

En la librería duermen
el sueño de los justos,
esperando una mano inquieta
que venga a despertarlos.
Son ventanas abiertas,
que nos acercan el mundo
al portal de nuestras inquietudes.
En sus páginas descubrimos
la aventura más anhelada,
el poema sorprendente,
la reflexión que nos sosiega.
Libros amigos,
compañía de tantas vigilias,
silencio introspectivo
que condensa nuestros andares.
Me aferro a estas palabras
para traducir la devoción
que me produce el vocablo biblioteca.
Cuantas noches he soñado
en compañía del efecto hipnótico
de mis autores favoritos,
bajo la cadencia donde se empapan
las emociones más hermosas,
abrumadoramente seducido
por el magistral legado
del los más claros retazos
de la lengua y la escritura:
Felicidades en tu día,
apreciado amigo y compañero.

SUEÑO DE MUERTE

Anoche soñé con la muerte,
el pulso me dejó de latir
y todo se tornó frío y gris.
Me pregunto
si será una metáfora
de mi vida.
Puede que respire muerte
cada día,
la beba en el agua
y la trague con el pan.
Acaso la muerte
sea sinónimo de tristeza,
el principal ingrediente
de cada bocado de amargura,
pero sobre todo,
el acompañante inevitable
de las cicatrices del corazón.

DÍAS

Días en que parece que nadie
se acuerda de nosotros.
Días en que nos sentimos culpables
de los despidos en las fábricas,
la multiplicidad de la miseria,
la contaminación de los mares,
la tristeza en el aire
y las verdades sesgadas.
Días en que somos inocentes
como los recién nacidos,
libres de toda responsabilidad
por los desastres del mundo,
serenos cual mañana de domingo.
Días minados de conflictos,
en que no somos capaces
de mantener una sonrisa
y buscamos desesperadamente
un madero en qué agarrarnos.
Días en que conservamos la esperanza
y alzamos la bandera
de la tolerancia y los acuerdos,
la sinceridad y la valentía,
el consenso y la amistad.
Días cargados de grietas
que nos ha traído el tiempo,
en que apagamos los ojos,
el entusiasmo brilla por su ausencia
y arrastramos los pies
porque parecen ser de plomo.
Días en los que creemos en todo,
abrazamos el futuro
como si fuera un manjar exquisito
y transcurre la jornada
sin emitir juicios ni rechazar nada,
sin que nos fastidien los trepas
ni los amargados irredentos.
Días en que tratamos con dureza
a los perros vagabundos,
no reparamos en el arco iris,
en la extraña belleza del mar,
una mirada que nos desea,
o las fresas que adornan el plato.
Días en que todo huele mal
o captamos el aroma de una rosa.
Días en que todo parece limpio
o nos parecen una maldición.
Días estructurados y equilibrados
o se desata una tormenta.
Días en los que necesitamos
dar un sentido a las cosas...
Pero no somos esa grandeza
de la que hablan las religiones:
Tan sólo un laboratorio químico
cuyas células tienden a extinguirse.

EL NUEVO CORAZÓN

Cuando despertó el paciente, lo primero que notó en su nuevo corazón fueron las heridas que este había traído consigo de su anterior vida. No hubo rechazo, pero tuvo que pasar algún tiempo hasta acostumbrarse a ellas.

ECUACIÓN

Necesitamos encontrar
mil hombres justos
para asumir que existe
la bondad sobre la tierra.
Pero basta toparnos
con un malvado
para sospechar de todos
y afirmar que en esta vida
no debemos confiar en nadie.
Es el primer paso hacia el infierno:
En que perversa ecuación
pueden llegar a convertirse
las relaciones humanas...

EL PADRE PERFECTO

Tenía una opinión muy negativa de la figura del padre en la institución familiar. Renegaba del rol masculino, pues había llegado a convencerse de considerarlo nefasto para la historia de la humanidad. Optó por la asepsia: Tendría hijos, pero sin influir en ellos, ni ser correa de transmisión de un emblema con tal carga de valores negativos. Así que se convirtió en el donante anónimo ‘C-351’, en el banco de esperma del hospital de su ciudad.
Lo aceptaron de inmediato, después de realizarle el test sicofisiológico de rigor. Llegaron a considerarlo el donante perfecto. Era relativamente joven y poseía el potencial genético adecuado: Coeficiente intelectual por encima de lo normal, alto y de porte atlético, sonrisa abierta y bastante guapo (en opinión de la enfermera que le pasaba el frasco de vidrio donde depositaba el líquido seminal en cada visita). En cuanto a las cualidades morales... En la entidad sanitaria no se ocupaban de tal aspecto de la personalidad de sus donantes.
Se siente orgulloso de ser padre y nunca se ha llegado a plantear el dilema moral de no conocer a su progenie, que en la actualidad y según los archivos de la clínica alcanza la cifra de 26 descendientes. En cuanto al amor... Tampoco resultaba necesario complicarse la vida con sentimientos de ese tipo. Curiosamente, en su interior está convencido de ser el paradigma de la figura paternal, y resulta imposible convencerlo de lo contrario. Hasta que llegue el día en que alguien se atreva a arrojarle a la cara el significado del término egoísmo...

INVITACIÓN

Porque el cariño es una flor
que engalana nuestras frentes,
te invito en estas horas
en que la luz gotea
sobre las hojas de tus párpados
a que saques a flote
los maderos de la esperanza.
Nunca han sido fáciles
el tiempo y la existencia,
me lo dicen los recuerdos
que remueven en mi mesa tus palabras;
pero pienso que la orfandad
ha de ser un precio a pagar
para hacernos más justos y solidarios.
En cuanto al porvenir,
nadie lo sabe:
Estamos obligados a mudar de piel,
porque hay estrellas
que siguen esperando nuestra mirada
a pesar de los naufragios,
y quedan madrugadas húmedas
donde sacudir la melancolía
y dar la bienvenida
a un nuevo arrebato de sol.
Resulta un imperativo de conducta
que el dolor no se perpetúe
hasta agriar el mundo que nos sazona,
así que sean estas
las últimas horas para los lamentos:
Es urgente seguir siendo
propósito y esperanza,
hay que equilibrar los juicios,
estabilizar los sentimientos,
recuperar los valores
y vivir la vida antes de irnos.

EL CIERRE DE GUANTÁNAMO

Están resultando sumamente interesantes los primeros movimientos de Estados Unidos desde que Barack Obama ejerce la presidencia. Y parece que se toma muy en serio el cierre del Centro de Retención de Guantánamo. No está de más pararse a analizar unas cuantas cuestiones relacionadas con esa vergüenza del derecho y la justicia, las personas que allí se encuentran retenidas, y qué hacer con ellas una vez que se tome la decisión de ponerlas en libertad si no hay pruebas contra ellos, o trasladarlas a un penal, digamos que ‘normal’ si se produce alguna condena. Debemos reconocer que el cierre no va a ser tan sencillo como algunos hemos pensado, pero resulta absolutamente necesario para restaurar la dignidad de la justicia en occidente.
Ha habido demasiadas campañas, interesadas en calificar a los detenidos de Guantánamo como los terroristas más peligrosos del mundo. Pero la realidad es que nadie sabe muy bien quiénes son, y a qué se dedicaban cuando se les detuvo: Cuando se abrió la cárcel y llegaron los primeros 300 presos, no había datos sobre sus nombres o sus países de origen. Ni siquiera sobre las lenguas que hablaban. Tampoco existía claridad alguna sobre las circunstancias de sus capturas y su relación con Al Qaeda, por ejemplo. Cuando algunos investigadores independientes empezaron a entrevistar e interrogar a los detenidos y a revisar la información proporcionada por departamentos de policía y servicios de inteligencia del ejército, descubrieron que muchos de los individuos que estaban bajo su custodia no tenían nada que ver con el terrorismo.
Aún hoy continúan habiendo zonas oscuras y escasean las pruebas que respalden las acusaciones contra la mayoría de los 243 que hay ahora. Posiblemente se someta a juicio a unos cuarenta, entre los que se encuentran los presuntos cerebros de los ataques contra las Torres Gemelas. El resto obtendrá la libertad al ser inocentes, o por falta de pruebas. A partir de ahí, hay que decidir cómo y dónde ponerlos en libertad y en qué condiciones. Estadísticas estadounidenses indican que de los aproximadamente que ya han abandonado Guantánamo, unos 60 han terminado teniendo contactos con grupos terroristas. El interrogante es si lo han hecho por convicciones anteriores, o precisamente como consecuencia de su paso por la cárcel. Sea como sea, algún mecanismo de control habrá que realizar si vuelven a sus países de origen cuando estos se llaman Arabia Saudí, Yemen o Afganistán. Por un doble motivo: en algunos casos, por la seguridad de los propios liberados; y en otros por la nuestra. Otra cuestión ha de ser qué tipo de reparación se le debe a personas que han pasado por un verdadero infierno, sin cobertura legal ni acusación alguna. El dinero es importante, pero puede que no baste con eso...
Por último quedan los que serán enjuiciados. Para ellos no deberían crearse tribunales especiales, esa palabra ha de quedar proscrita para siempre en sus casos legales. El procedimiento deberá ser escrupuloso, y siguiendo los procedimientos normales de la justicia. Por último ha de decidirse el lugar donde pasarán a cumplir sus condenas. Parece que la nueva administración de Estados Unidos ya está pidiendo la colaboración de gobiernos europeos para repartirse tal responsabilidad. Reparar las injusticias de los últimos siete años va a costar mucho. Quizás las legales, con las dificultades que entrañan, no sean las más complicadas. Remueve las conciencias pensar en las de tipo moral...

NAVEGANTES

Y los vientos hinchieron
las velas de tu destino
para desvestir desde lejos
una madrugada de sonrisas
en los vergeles de mi gozo.
Pusiste rumbo a ese puerto
sorteando los caprichos del destino
y las razones de un hombre
exilado de los mares del querer,
guiada por la intuición de tus ojos
y el capricho de una estrella
que decidió alumbrar
el fuego de mi nave más celeste.
Con el impulso final de una ola
arribaste como un susurro en mi oído:
En aquél arrebato de luna,
la rosa de los Vientos
emigró a otras latitudes,
para que pudieses quedarte
en la soledad de mis noches,
navegando poemas de futuro.

78 ANIVERSARIO DE LA II REPÚBLICA ESPAÑOLA

Te hubiera amado tanto, que te extraño aunque no te haya conocido. Desde el recuerdo y en la esperanza...

MICRORELATO DE GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ

"...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida".

DUDAS

La duda como forma de ser libre,
y alzar la copa de una verdad
siempre imprudente e incómoda,
para los que disfrazan falsedades
con ropajes de autenticidad.

La duda como norma
entre tanto torbellino
de giros imprevistos, laberintos,
y trampolines para el asalto
de unos pocos al poder.

La duda para descubrir
realidades arteramente ocultas
en palabras que encubren
interpretaciones sacadas de contexto,
difusas señales, sofismas,
recursos baratos e ideales miserables.

La duda para sobreponerse
a tantas mentiras confabuladas,
ambivalencias complacientes
y giros copernicanos
de los que modelan los hechos
en el torno falaz
de sus mezquinos intereses.

CRÓNICA

Son el ejemplo de un fracaso
y de lo frágil que pueden ser
los hilos del destino:
Ya no están juntos,
no se tendrán de noche
para combatir las soledades,
ni se despedirán con un beso
al ir a trabajar por la mañana.
Nunca sabrán lo que habrían sido
mano con mano,
por qué se sentían diferentes,
las verdades que se dirían,
lo que hubiera sido quererse,
esperarse, ansiarse,
o simplemente haber estado
el uno para la otra
siempre que la ocasión
lo hubiese requerido.
No serán dos en la unidad,
se han transformado en él y ella,
seres ajenos, extraños,
como cualesquiera otros,
perdidos entre la masa,
la indiferencia y el olvido.
No habrá más abrazos,
no volverán a tocarse,
no se echarán de menos,
ni envejecerán juntos.
No se verán morir,
dejaron de ser protagonistas
de nada que no sea
la constatación fehaciente
de una oportunidad perdida.

PRIMAVERA

Suspiran coquetas las margaritas
y estiran gozosas los pétalos
al sol de la mañana.
La hierba se yergue
para destacar su verdor
sobre el negro del asfalto.
La vida retoma el pulso,
despierta del letargo invernal
y aún entre bostezos,
se despliegan aromas y colores
por un aire que respira
nuevas energías:
Es la primavera,
que eclosiona en nuestras vidas.

LA CRISIS

Un día desaparecieron los principios. Fue un proceso gradual, porque un hecho de tal calibre no se gesta de la noche a la mañana, pero el caso es que habían sido muy pocos los que le hicieron caso a las señales previas. La mayoría cerró los ojos o miró hacia otra parte, hasta que el desastre sobrevino. No crean que importó demasiado. La vida continuó sin cambios aparentes, excepto para algunos ciudadanos que notaban un cierto vacío en las calles, las instituciones, los hogares y los lugares de trabajo. Los demás no acertaron a darse cuenta de lo que pasaba hasta que ya fue demasiado tarde.
Comenzaron a sufrir las consecuencias los de siempre: Se beneficiaron los que manejaban los resortes del poder y los negocios. Y las padecieron los últimos de la escala social, los más menesterosos, los que menos recursos tenían para hacerle frente a la desgracia.
Efectivamente: Se habían ido los principios, y el todo vale se instaló en las conciencias: Tomaron protagonismo el engaño descarado, los subterfugios, el recurso a los instintos más bajos, la falta de conciencia y el cinismo, que iban poco a poco avanzando como células cancerosas que emponzoñaban el corazón de la gente, y por ende, las relaciones sociales.
Quedaron a salvo pequeños reductos, islas de integridad que resistían y se convirtieron en la única esperanza para los honestos. Algunos se atrevieron a salir al mundo, en una búsqueda desesperada para encontrar alguna solución al desastre. Recurrieron a la filosofía, los viejos ideales e incluso a la estética como último recurso. Entre ellos estaba mi amigo. Hoy he recibido una carta suya, en la que hablaba de los culpables. Los llamaba Los Otros.
Los Otros eran los que habían despreciado el respeto como norma de conducta, los que dictaminaron que la honradez estaba en vías de extinción, los que decidieron que la moral era una carga inútil, los que levantaban sospechas sin ninguna base, los que condenaban sin pruebas, los que le dieron la espalda a la verdad y la justicia. Fueron ellos los que crearon leyes indignas, los que nunca se preocuparon del bienestar de la mayoría, los que recurrieron a la violencia siempre que lo consideraron necesario.
Pero nunca habrían podido vencer sin la colaboración de la mayoría, que se dejó deslumbrar por el espejismo del dinero y el consumo desenfrenado. Se le adoraba, y resultó sencillo crear una nueva religión donde la riqueza era considerada el paraíso: Los que no podían acceder a ese estatus se conformaban con asistir a los oficios religiosos que se celebraban cada día en las Nuevas Catedrales que surgieron como hongos por todas partes: Les llamaron Centros Comerciales.
Todo iba como la seda. Aparentemente. Porque ese vacío existencial era solamente una burbuja que estallaría más tarde o más temprano: Sobrevivía a costa de la miseria y el sufrimiento que se adueñó de otras tierras a las que se les daba la espalda, y de una economía que castigaba sin piedad los escasos recursos del propio planeta.
Y en eso estalló lo que dieron en llamar La Crisis. Nadie lo esperaba. Nadie lo predijo, ni avisó sobre su gravedad. Primero fue la economía, que se vino abajo. Desaparecieron los derechos sociales, millones se quedaron sin trabajo. Los nuevos dioses, creados a imagen y semejanza de aquella sociedad absurda han caído con estrépito. Comenzó una etapa de oscuridad, donde los conflictos estallaron por doquier, porque al mismo tiempo las poblaciones de los países menos desarrollados reclamaron la equidad internacional de la que nunca habían gozado. Todo se derrumba alrededor. Lo que fueron conflictos armados a pequeña escala se generalizan, las naciones optan por entregarse en manos de tiranos que llegan al gobierno proclamando que instaurarán el orden y el imperio de la ley. Esto pinta mal, muy mal. Por eso me he decidido a escribir este diario, para avisar a las generaciones futuras de que un pequeño paso hacia atrás en una cuestión de principios puede acabar siendo una hecatombe a escala planetaria...

POESÍA

Poesía es la reencarnación
de la madre que se fue un día,
la consejera solidaria de mis días,
mi amante en la soledad
de las reflexiones diarias,
el guardián de todas las inquietudes
mientras las aguas lloren,
un ángel que alisa el aliento
y mitiga las heridas
en las noches de melancolía.
Poesía es no olvidar
lo que borra mi mente
detrás de cada espejo,
es un enigma nunca desvelado,
energía para el miedo,
asombro diario
en la comunicación establecida
con los que leen.
Poesía es lucha del espíritu,
declaración pública
que atañe a lo más íntimo,
irrupción de luz en el ánimo
que envía a la atmósfera
todas las perplejidades.
Poesía es ser libre,
romper en mil pedazos la melancolía,
es el aire que necesita mi cuerpo
la concreción de la felicidad,
la vida que respira,
el amigo sensible y profundo
que se estableció en mi alma.
Por todo eso y mucho más,
es por lo que escribo...
porque si no lo hago
será igual que si hubiera muerto.

AMANECER URBANO

Desde mi silencio
escucho el plañir del asfalto
del nuevo día que nace:
Vidas donde la inercia suena
en cada paso que soporta
el peso de los años,
tras el ronco destino
de seres desamparados,
perdidos en el profundo barranco
que separa las anónimas historias
que se cruzan sin mirarse
camino del trabajo...
Suena el plañir del asfalto,
y es el eco de vidas
que se pierden en la nada,
cargando el peso de sentimientos
que se quedan sin compartir,
atrapados por puertas
cerradas a cal y canto,
repletas de metas e ilusiones
perdidas en cualquier recodo,
de la ciudad que engulle
sin piedad a sus hijos.

LA MUERTE TAMBIÉN DISCRIMINA

Dicen que la muerte es lo único que iguala a los humanos, pero es otra mentira que hemos asumido como axioma los privilegiados del planeta para tranquilizar nuestras adormecidas conciencias. Resulta lógico lamentar profundamente el reguero de víctimas que nos está dejando el terremoto de Italia. No podría ser de otra manera porque las imágenes que nos llegan del desastre son verdaderamente terribles y nos dejan un sentimiento de desamparo frente la fuerza destructiva que a veces puede llegar a alcanzar la naturaleza.
Lo cierto es que hay que obligarse a ir más allá de ese hecho puntual. Siento aguar la fiesta, porque seguramente hoy nos sentiremos buenas personas, llenas de magníficos sentimientos solidarios con el pueblo italiano... Pero llama a la reflexión el grado de cinismo que hemos alcanzado cuando se trata de conciencia y receptividad frente al mal ajeno...
Porque la muerte es selectiva, y nuestra sensibilidad también: Lamentamos profundamente el hecho de que dos centenares de italianos acaban de fallecer de una tirada, pero no tenemos ningún problema en olvidar que cada día y en medio de la indiferencia general, más de 2500 personas (la mitad niños) mueran en los países del tercer mundo a causa del hambre y las enfermedades. Sólo de forma aislada, y cuando las muertes se producen en cadena y alcanzan la categoría de masivas, vemos algún reflejo de lo que ocurre en los titulares de los medios de comunicación. En estos países la muerte ha elegido en el día a día el silencio y la discreción. Se aprovecha de la impunidad que le otorga la indiferencia de los gobiernos, las instituciones y la ciudadanía en general de un occidente que sólo mira hacia su propio ombligo. Digámoslo claramente aunque nos ofenda: Valoramos mucho más la vida de cualquiera que pertenezca al próspero hemisferio norte de este planeta que la de miles de africanos o asiáticos.
Nos hemos acostumbrado a que formen parte de nuestra injusta visión de la normalidad las imágenes de esos niños famélicos que esperan pacientemente la visita de la parca entre el asedio de cientos de moscas que azotan sus rostros. Hace unos días el máximo representante de la iglesia católica visita un continente azotado por el SIDA y muestra más preocupación por defender las normas morales de su institución, que por salvar las vidas de millones de seres humanos. Y resulta escalofriante el conteo de víctimas que se cobra este trozo del Océano Atlántico donde vivo, a causa de la huida desesperada de hombres y mujeres que vienen hasta nosotros en busca de una alternativa a la vida a la que les hemos condenado.
Nos enfrentamos a diario a una catástrofe humanitaria que apenas encuentra acomodo en los medios informativos, y ya prácticamente no nos conmueve cuando se nos asoma al cuarto de estar a través del televisor. La opinión pública europea y norteamericana se siente ajena a las causas de tanto dolor y sufrimiento. Somos responsables de muchas más cosas de las que nos imaginamos. Quizás en algunas de ellas podamos encontrar una explicación razonable que nos exculpe, pero en esta en concreto no la hay.

QUERENCIAS

Me pregunto
si habrá un corazón que lata por mí,
unos ojos que se cierren al pensarme,
un cuerpo que se remueva,
un corazón que se agite,
un vientre que se hinche de deseo,
un destino con cuerpo de mujer
que camine a mi encuentro.
Necesito una locura femenina
que suavice las espinas de mi piel
y saque de paseo
alguna emoción llena de asombros
en la que el impudor sea absoluto.
Le hacen falta a mis ojos
los espejos de una esperanza,
y mi pecho quiere ser tabla de caricias.
Ven con la finalidad que estoy buscando
y reconvierte mis músculos
en pastel para tu boca.
Desde donde quiera que estés,
ven a nadar en mí
como lo harías en el mar,
a sumergirte en los ensueños
donde todo es posible si somos dos.

PERDER

Perder es un arte
no demasiado complicado.
En realidad
perdemos algo cada día:
Las llaves de la puerta,
las horas malgastadas,
un calcetín desparejado,
algunas oportunidades,
los amigos que olvidamos,
el norte y la brújula,
la paciencia y la entereza
el hilo de las cosas
y la capacidad de sonreír...
No ha de ser un desastre,
es más, puede venirnos bien
perder algunas cosas:
la vergüenza y los temores,
las cargas que la vida
deposita en nuestros hombros,
el afán desmedido por el dinero,
las ansias de poder,
y los enfados que no solucionan
problema alguno.
Y no es malo que incluso
nos concediéramos la posibilidad
de perdernos nosotros mismos,
porque es posible que perder,
en determinadas ocasiones
sea sinónimo de victoria.

MORIR FRENTE AL ESPEJO

Había perdido el interés por la vida, que se le hacía una cuesta interminable y vacía. Resultaba un hecho sumamente tentador el ponerle fin de una vez por todas. Además, nadie le echaría de menos. La idea del suicidio se instaló en su mente, pero una cosa es la teoría y otra muy diferente encontrar el valor necesario para llevarla a la práctica. Así que optó por una alternativa menos traumática: se colocó frente al espejo, y en lugar de la maquinilla de afeitar, agarró con fuerza una pistola, apuntó a la imagen que veía reflejada y disparó, con la intención de ejecutar contra su propio yo un acto lo más parecido a la muerte y seguir viviendo...
No ocurrió nada, excepto que se atascó el gatillo. Maldijo su mala suerte y el no haberse decidido por un arma nueva en lugar de comprar aquella antigualla. Mientras intentaba solucionar el problema, contempló asombrado como la figura que tenía enfrente –su propio reflejo- le apuntaba con un revólver a la altura de la cabeza. Sonó una detonación. No hubo estrépito de cristales, pero si llegó a captar un dolor sordo que le taladraba el cráneo. Y mientras caía lentamente y un hilo de sangre surgía desde el centro de su frente, aún le quedó tiempo para un último pensamiento: Se preguntaba por la explicación que a la mañana siguiente le darían a una muerte tan absurda las páginas de sucesos de los periódicos.

PINCELADAS

Soy como parezco ser,
casualidades del destino.
Podrían haber sido otros
mis familiares y amigos,
otro lugar tenerme en su seno.
En el vestuario de la vida
hay muchos ropajes,
hechos a la medida
de la suerte y las perplejidades.

Sólo he podido elegir
hasta donde se me ha permitido,
pero no es cuestión de quejarse:
Pudo haber sido peor,
como por ejemplo
ser una insignificante partícula
sacudida por el tiempo,
alguien mucho menos feliz,
clavado en la insensibilidad
o la malevolencia,
que despertara miedo, asco
o aprensión entre la gente.
También pudo la fatalidad
no haberme dado buenos recuerdos,
o privarme de la necesidad de amar.
Por lo tanto estoy contento,
me basta con ser lo que soy
y seguir en la brecha
para no traicionar demasiado
las esperanzas que un día
llegué a depositar en mí mismo:
Y hay gente aún mejor,
que no deberían
hacerle caso a sus dudas,
ni a los que nada entienden
de las almas humanas
que vuelan por el mundo perfumadas
con aromas a bondad y azahar.

DERECHOS HUMANOS. Art. 15

1. Toda persona tiene derecho a una nacionalidad.
2. A nadie se privará arbitrariamente de su nacionalidad ni del derecho a cambiar de nacionalidad.

LA VIDA

Puede que la vida suceda así,
siendo una cosa inesperada,
un destino que se cumple,
o la libertad ejercida
desde el derecho a conseguirla.
Puede que se convierta
en una sucesión de tormentas
o se desarrolle serena y fiel
a una forma propia de pensar.
Puede que envuelva por igual
a los novios abrazados a su amor
y a las víctimas de la guerra.
Puede que podamos convertirla
en un cúmulo de silencios,
una nube leve y bella,
o un paraíso indefectiblemente limitado
en el tiempo y el espacio.
Sucede así, es algo inexplicable,
pero hagamos lo imposible
para que al despedirnos de ella,
haya valido la pena vivirla.

ELEGÍA A UN CONTINENTE

Nunca me gustaron los tópicos,
menos aún en las trincheras
que delinean mis versos.
Pero resulta imposible obviar
que las cenizas de tu historia
reptan por una realidad estéril,
dispuesta a sepultar esperanzas.
Diría que germinas sangre,
y que esta ha impregnado
de rojo ardiente tu tierra.
Pares hombres de tez oscura
que sólo conocen los días
que apuntan al sufrimiento:
Muerte, sequeral, llanto,
seres privados de sus nutrientes,
niños alimentados de calostros,
esqueletos vivientes
sin perspectivas de futuro.
Odio los tópicos,
pero he de describir hambrunas
cuando de tus entrañas hablo:
No se muere un continente,
mueren quienes lo habitan,
mientras se siguen labrando armas
para matar las moscas
que pasean por tu rostro.