LA CREACIÓN DEL MUNDO GUANCHE

Aunque en realidad los guanches eran sólo los habitantes prehispánicos de Tenerife, por extensión se conoce con esa denominación al pueblo que habitaba las islas antes de la conquista europea. En este hermoso corto de animación basado en una serie de leyendas prehispánicas, se muestra una visión de la creación de Canarias, según los guanches. Que lo disfruten.

Discutíamos tanto, que un día las palabras oscuras que tan frecuentemente salían de mi boca dieron en el blanco. Aquellas gotas de sal que mi ceguera prefería explicar como sudor de tu mejilla, se me revelaron amargas lágrimas en los labios. Hube de reconocer que tu corazón gemía y yo era el único culpable. No hubo acusaciones por tu parte, pero si juicio por la mía: Me condené a concederte la libertad. Ahora estoy preso de una desesperación que desconocía, pero al menos me queda el consuelo de haber dejado de ser tu carcelero.

ORDEN DEL DÍA

En el día de hoy les comunico
que estoy creando un ejército:
Tendrá su Estado Mayor,
sus batallones y compañías,
pero el secreto de su fuerza
estará en saber compadecerse
en lugar de hacerse respetar
y en la libertad de cada miembro
para tomar sus propias decisiones.
Estaremos armados
con fusiles rebosantes de palabras,
destinadas a acertar de lleno
en el alma de los amigos.
Tendremos misiles mente-aire
para proclamar bien alto
que preferimos el amor a la guerra.
Ando buscando candidatos
entre los desarrapados, los locos,
y los abatidos por la vida.
Pienso recorrer las calles
y reclutar a los mendigos,
a la mujer que llora,
los niños explotados,
el viejo que nadie quiere,
los inmorales, los borrachos,
el amante despechado,
las ovejas negras,
los excéntricos, las putas,
las almas perdidas,
los casos dados por imposibles...
Y llegado el momento,
los soldados de la paz
dispondremos la batalla decisiva
contra el mundo del orden
y el pensamiento encorsetado;
sin piedad alguna con las rejas,
los dogmas, los evangelios
y las verdades únicas.

TU NOMBRE

Imagen: 'La esquina de la mente', fotografía de Haleh BryanSi pronuncio tu nombre
mis labios se llenan
de afecto y ternura,
percibe mi aliento
el hálito de un beso:
Vocales y consonantes
se unen misteriosamente
para condensar el afecto
reservado a una mujer,
que llevo siempre
enganchada al corazón.
Es una palabra
que formula certezas
en la luz de tu piel,
una llama que arde
en los pensamientos
y los sentires.
Es la huella serena
que la impronta de tu ser
ha dejado grabada
en el alma de un hombre.
Por eso me gusta
recitar tu nombre,
como lo haría
con un poema de amor
eternamente inacabado.

BESO PRIMIGENIO

La fría madrugada de invierno,
se armoniza gradualmente
con el amor que está naciendo,

y la esperanza de unas jóvenes vidas
en las que queda mucho por definir.
Al sol aún no le ha llegado su turno,
y la luna observa desde lo alto
dos figuras que tiemblan abrazadas
en el banco de una plaza solitaria.
Acaso sea el frío, acaso la turbación
de una noche perfumada de emociones.
Resuenan ecos de la algarabía festiva
llena de voces, risas, melodías
y buenos deseos para el año que comienza.
El recién nacido hace de cómplice,
compañero, colaborador y testigo,
les ha conseguido el marco apropiado
y se torna súbitamente romántico.
Dos bocas inexpertas se buscan,
con el ansia y la torpeza de la primera vez.
La vida late con la fuerza de un huracán,
que les llevará en volandas
hacia el futuro de una vida juntos.
Es un beso con sabor a acuerdo;
torpe, feliz, limpio, bello e inquieto,
nacido para ser el más tierno de los recuerdos.
Nunca el tiempo pasó más velozmente:
Cuando vuelven a la normalidad,
los primeros rayos de sol asoman ya
por las esquinas del horizonte.
Ellos aún no lo saben,
pero han dado el primer paso
del sortilegio que sabrán crear juntos:
Un conjuro que les guiará por el querer,
el entendimiento y la convivencia,
y les entregará múltiples momentos felices,
el cariño que se tendrán siempre
y una hija, que será su legado al mundo.

AMOR DE MÁRMOL

Paseo de Las Estatuas en el Parque García Sanabria. S/C de Tenerife

Mi ciudad tiene un hermoso Parque, lleno de árboles y flores de todas clases, fuentes, columpios para los niños, paseos y rincones llenos de calma y sosiego, donde se pueden pasar horas sentado en algún banco en compañía de un buen libro, disfrutar de unos rayos de sol en las tranquilas mañanas del domingo, o en el que las parejas encuentran el escenario ideal para arrullarse de amor y hacer románticos planes de futuro. Un oasis en medio del cemento y la tiranía de los coches.
Pero lo que no sabe la gente es que nuestro parque tiene un secreto. Desconozco si alguien más lo ha descubierto. Yo lo hice un atardecer por casualidad, porque atañe a una zona concreta que siempre fue mi preferida. Uno de los paseos está enmarcado por una serie de figuras de mármol, a la manera de las esculturas de la Grecia clásica. Son cuerpos de mujeres que tal vez representen a deidades casi definitivamente olvidadas por una sociedad a la que le interesan otras cosas que tienen más que ver con practicidades urbanas y que los dioses y héroes inventados por los antiguos no comprenden.
A lo que iba. Esas representaciones de hermosas mujeres no tienen el corazón de mármol, aunque lo parezca. Misterios de la magia mitológica, cuando llega la noche y la oscuridad se apodera del recinto, las figuras cobran lentamente vida, bajan de sus respectivos pedestales y moviéndose como sombras, se alejan buscando un hombre que las desee y las ame durante unas horas, pues es la única manera de poder conservar el lazo de unión que mantiene viva su nocturna naturaleza humana.
El secreto está a salvo, puesto que los hombres nunca recuerdan sus experiencias de esa noche. Pero a ellos también les sirve, puesto que ese fugaz contacto hace que aprendan cómo se ha de amar a una mujer. Lo sé, porque aquél atardecer en que vi cómo bajaban de sus plataformas, me convertí en un privilegiado que aprendió muchas cosas sobre la magia y la mitología.
Desde hacía años tenía por costumbre sentarme en un banco situado frente a la más hermosa de las esculturas, una beldad sonriente que elevaba sus desafiantes y desnudos senos al aire. Me acostumbré a hablarle y alguna vez me asaltaba la impresión de que aquellos ojos azules que destacaban en una faz blanquísima, brillaban de forma especial cuando lo hacía.
Cuando la vi moverse, simplemente no pude reaccionar. Pónganse en mi lugar, seguro que lo entienden. Era como si la estatua fuese yo. Se me acercó sonriente, me habló con una voz dulcísima para agradecerme tantas atenciones que tuve con ella, y que precisamente por eso, con el paso del tiempo había surgido en ella un sentimiento especial que nunca había sentido por ningún otro ser humano. Logré reaccionar. Una vez recuperado de tamaña sorpresa, caí rendido ante su belleza y ternura. Fue una noche donde conocí lo que era sentirse un dios entre los hombres. Y al final, cuando las primeras luces del amanecer alumbraban un nuevo día, hubimos de tomar una decisión. Porque por primera vez se rompieron las normas que habían regulado la vida de las esculturas femeninas del parque: Entre lágrimas de cristal mi amada reconoció que en el transcurso de aquellas horas juntos, su corazón había sido alimentado de forma diferente, y ahora sentía un calor desconocido en el pecho, algo a lo que ya no estaba dispuesta a renunciar. La verdad es que me sucedía lo mismo y era urgente encontrar una manera de no separarnos, una idea que no podíamos soportar. Alrededor se podía percibir que la vida volvía a la normalidad: Se escuchaban los primeros cánticos de los pájaros, mezclados con el sonido de fondo del claxon de los coches.
Mi diosa se dirigía a su pedestal de siempre. Cada paso era un peldaño que los dos ascendíamos en la escalera de la tristeza. Cuando se colocó en su sitio, desesperado, la seguí y quise fundirme en un último y desesperado abrazo. Entonces fue cuando ocurrió el milagro. Sentí una especie de frío en los huesos y el cuerpo fue tomando una progresiva inmovilidad, que la sonrisa enamorada que tenía frente a mi logro suavizar. Los dos entendimos lo que nos sucedía: Gracias al amor que nos profesábamos, entré a formar parte del círculo milagroso que las rodeaba a ellas. Alguien con un poder suficiente (en el Olimpo, el Cielo o el taller de un escultor) se apiadó de nuestro sufrimiento y decidió que valía la pena convertirlo en felicidad eterna.
Los usuarios del parque ni siquiera notaron la diferencia. Aquél pedestal en concreto ha dejado de ocuparlo una figura solitaria. En su lugar hay una pareja que se mira con tal intensidad y realismo, que con el tiempo se convirtió para los habitantes de la ciudad en símbolo del amor. Innumerables parejas han confirmado el suyo a nuestros pies. Si ellos supieran lo que nos emociona... También nos llena de orgullo y sirve a su vez de alimento para que cuando llega la noche podamos retomar nuestra apariencia humana y existir juntos, lo que para nosotros significa compartir un prodigio que desconocemos cuanto durará. Pero qué importan esas dudas tan insignificantes ¿Acaso puede haber mejor definición de lo que es la felicidad que lo ocurrido? Les aseguro que yo no la conozco.

EN LA NOCHE

Noche fascinante, inmerso
en la intimidad más carnal
que me habita:
un ser que brotó de pronto
se hizo deseo irracional
y habitó en mi almohada.
Era un ansia que ascendió
de algún lugar muy profundo,
avidez de un cuerpo femenino
para recorrer juntos
los más conspicuos terrenos
de la emoción y el goce.
Y tuve necesidad de un contacto,
de olvidar los significados,
las miradas, las quimeras,
las precauciones, los después...
Quise abrirle paso a los sentidos,
que mis labios reconocieran
el sabor a sal de otra boca
latiendo al mismo son que la mía;
de una suave lengua
navegando en un mar de saliva,
recorriendo las inmensidades
de la ternura y la pasión;
de ojos henchidos de emoción,
mirando frente a frente
a las verdades compartidas
en medio de la noche;
y de caricias que expresasen
la simpleza de lo simple,
la complejidad de lo complejo,
las feromonas del amor,
la alquimia, la piel,
el resurgir del Ave Fénix
en la intimidad de las sábanas,
las maravillas de un embrujo
en su lado más romántico
y por ende, lujurioso...
Extraña noche aquella
en que se desataron las fantasías
de un espíritu entregado
al filtro de amor más irresistible:
La sonrisa florida de una mujer.

FIDELIDAD ANIMAL

¿Saben de ese refrán que viene a decir que a veces la realidad supera a cualquier fantasía? Esta es una de ellas. Es una historia real de amor y fidelidad, que como amante de los animales, me ha emocionado profundamente. Por la historia en si, de la que tenía ya algunas referencias, y porque guarda similitudes con la de mi fiel Boby, salvando las distancias.
Boby era un pekinés que llegó a casa de mis padres como diminuto cachorro cuando yo aún vivía con ellos. Desde el primer momento estableció una relación especial con mi madre. También conmigo, pues yo era el encargado de sacarlo de paseo, y se convirtió en mi despertador mañanero. Dormía en su sitio del salón, pero con absoluta puntualidad, a las siete y media de la mañana se subía de un salto a mi cama, y un lengüetazo cariñoso era la señal para comenzar la jornada. Con el tiempo me fui de casa, me casé y tuve mis propios animales. Mientras tanto, el vínculo entre Boby y mi madre continuó sin fisuras, hasta la enfermedad que la llevó a ella a la muerte...
Meses después mi padre vendió la casa y se trasladó fuera de la isla. Boby se vino a vivir sus últimos años, conmigo y mi familia. Hicimos lo imposible para que fuera feliz, y creo que lo conseguimos, pero se captaba en su mirada una melancolía que no lograba disimular. Un día desapareció sin que nos diésemos cuenta. Lo buscamos por todos los alrededores, y cuando ya habíamos perdido la esperanza, una antigua vecina vino a avisarnos de que Boby se encontraba llorando ante la puerta del que había sido su antiguo hogar, esperando a que le abriesen. De allí lo recogí emocionado: un viejo perro al que ya le costaba andar, y que no entiendo cómo pudo orientarse para encontrar el camino, pues nunca habíamos hecho a pie con él los pocos kilómetros que separaban un lugar de otro. Hasta que falleció, nunca dejó de intentar volver a repetir la aventura.
Así que puedo entender a Canelo, aunque los hechos que van a conocer superan con mucho cualquier expectativa. He aquí su historia, tal y como me la contaron.

Canelo

Ciudad de Cádiz (España). La más vieja ciudad del Occidente Europeo. Fundada por los fenicios hace más de 3000 años. Allí se encuentra el Hospital Puerta del Mar, hospital de la Seguridad Social, conocido popularmente como "La Residencia". Delante de su puerta vivió durante 12 años un perro, "Canelo". ¿Qué hacía allí? Esperaba a su dueño, un gaditano, que doce años atrás acudía al centro sanitario a practicarse la Diálisis a diario, y en la puerta del hospital lo dejaba y le decía a su fiel compañero: "Espérame aquí, amigo mío".

Cuando su enfermedad le obligó a ser ingresado en dicho centro, Canelo lo esperó en la puerta, pero el dueño no pudo regresar, pues allí falleció. Desde entonces, Canelo se convirtió en la encarnación de la fidelidad canina, pues esperó durante todo ese tiempo la salida de su amo. Su caso tuvo revuelo internacional ya que apareció en muchos periódicos y reportajes, incluso en la BBC.
Allí, en esa puerta, acabó sus días nuestro héroe. El fiel "Canelo" se quedó en la puerta y no hubo forma humana de moverlo. Fijaba su mirada perruna en todas las personas que salían, esperando ver a su compañero, a su amigo, pero en vano. Así durante 12 años, escribiendo la historia de amor, de amistad, de las más hermosas que se conocen entre un animal y un ser humano. No volvió a oír más sus palabras, no volvió a sentir nunca más sus caricias. Pero en su memoria quedó para siempre el "espérame aquí, compañero". Y permaneció fiel, sin desmayo durante 12 largos años, solitario, abandonado, esperando que se produjera un milagro y volviera su "amigo".
Un día, se recibió en la perrera municipal una denuncia de un ciudadano sobre un perro abandonado en la puerta de un centro sanitario y del peligro que suponía para la salud pública. El perro fue cazado y llevado a la perrera, antesala de la muerte canina. Entonces se movilizaron los trabajadores de La Residencia, los amantes de los animales y medio Cádiz encabezados por AGADEN (Asociación Gaditana para la Defensa y Estudio de la Naturaleza) en defensa de la vida y la libertad de "Canelo" Consiguieron el indulto, pues el teniente de Alcalde de Sanidad del Ayuntamiento de Cádiz firmó un decreto perdonándole la vida.
Probablemente sea el primer caso de indulto de un perro vagabundo conseguido por la presión popular. AGADEN lo adoptó, lo vacunó y le arregló los papeles para que dejara de ser un perro vagabundo, un indocumentado y aunque se le buscaron varias familias que lo acogieron, "Canelo" siempre escapaba una y otra vez y volvía a su lugar de espera, sin desmayo, vigilando día y noche la puerta del Hospital en espera de su amo y amigo.

La gente lo cuidó y le dio de comer como si "Canelo" fuera suyo durante todos aquellos años. No fue un perro sin amo, fue el perro de todo Cádiz, que lo quiso y lo adoptó como algo propio. Televisiones de varios países pasaron por la ciudad a contar la historia de este singular animal. De Estados Unidos llegó una caseta de perro como donación para que fuera el hogar de "Canelo" pero las ordenanzas prohibían su instalación a la puerta del Hospital por lo que siguió siendo un "sin techo". El 9 de diciembre de 2002, el fiel "Canelo" dejó de esperar. Fue atropellado por un auto que se dio a la fuga.
Unos dos años después, por iniciativa de AGADEN, con el visto bueno del Ayuntamiento, la asociación protectora de animales y las federaciones de vecinos 5 de Abril y Cadice, se decidió darle su nombre a una calle peatonal que el animal frecuentaba. En el mismo callejón se colocó una placa de bronce con el torso en relieve del animal, conmemorativa de este acto de fraternidad, fidelidad y amor entre hombre y animal.
¿Hasta donde puede llegar la fidelidad y la inspiración humana?... Simplemente hasta donde cada uno de nosotros queramos.

NOCHE DE SAN JUAN

Una entrañable canción del folclore canario:

Noche de San Juan Bendito

Alumbrada por hogueras

Ecos de las caracolas

Bajando por las laderas...

Las brujas por esta noche

no tendrán qué cabalgar,

que le quemaron la escoba

que barría en el pajar.

Tres duraznos peladitos

bajo la cama has de echar,

los quereres de tu novio

los duraznos te dirán.

Plomo al fuego derretido

en el agua lo echarás

con lo figura que forme

lo que has de ser te dirá.

Alborada mañanera

en la noche de San Juan

voz que canta tempranera

a tu amor lo alumbrará.

En el agua del estanque

temprano te has de mirar

si el agua estuviera turbia

un año no vivirás.

Salten niñas, saltaderas,

el fuego del señor San Juan,

la que no se salte la hoguera

soltera se ha de quedar.

Desde Escrito con Sentido hacemos votos para que sientas vibrar la magia en tu vida, se hagan realidad tus ilusiones más íntimas y cada uno de los días del año sean solsticio de verano.

Pero nuestra felicitación más especial es para las brujas, que con sus maravillosos poderes, encanto y paciencia hacen de este mundo un lugar más habitable.

NO QUIERO

No quiero que sea la noche

un pozo profundo,

niebla melancólica y densa
o espiral de locuras.

De ser, que sea serena incógnita,

la puerta que nos adentre
en un florido laberinto.

No quiero que sea el viento

una garra que todo lo arrastra,

aleja la sonrisa de los rostros
y desdibuja la faz de los semblantes.

De ser, que sea caricia sincera,

motivo suave y placentero,
ligero arrebato que sorprenda,
y sosiego refrescante.

No quiero que sean los ojos

inclemencia que empape las almas
de aspecto inerte y brillo apagado.

De ser, que sean cielo cristalino,
con un horizonte de colores
trazado sobre el presente y el futuro.

NUESTRAS GRACIAS A 'EL ROTO'

Viñeta de 'El Roto'. publicada en 'el país', el 14 de abril de 2008

Hoy es un gran día para este humilde blog. Les explicamos: El perturbado que me escribe es desde hace años un gran admirador de “El Roto”, dibujante y humorista que publica una viñeta diaria en el periódico ‘El país’. Cultivador de un humor terriblemente negro y punzante, desde su rincón en el mencionado diario fustiga sin piedad los aspectos más terribles de la sociedad en que vivimos. Hoy nos hemos puesto en contacto con él, para solicitarle la autorización con el fin de reproducir aquí alguno de sus dibujos. Ha tenido la amabilidad de respondernos de inmediato. Que alguien tan grande se haya molestado en ponerse en contacto con nosotros nos llena de orgullo, y desde aquí queremos expresarle nuestro más sincero agradecimiento.

Esta ha sido la contestación:

‘Estimado Francisco.
Le agradezco la información que me proporciona respecto de sus trabajos y le doy mi permiso para lo que me solicita citando a ser posible fecha y procedencia.
Un cordial saludo y gracias por su atención’.

LA LENGUA Y ALGUNAS ACTITUDES DEL GOBIERNO

Bibiana Aido, Ministra de Igualdad en el Gobierno Español

Entre las sorprendentes polémicas que cada cierto tiempo toman por asalto los medios de comunicación, nos hemos entretenido en España en días atrás con la surgida a raíz de que Bibiana Aido, la recientemente nombrada Ministra de Igualdad, en una comparecencia parlamentaria haya utilizado el término “miembra” (con perdón) como alternativa femenina a la palabra “miembro”. Mire usted por dónde, con la cantidad de enemigos que tiene la lengua española: Anglicismos que se cuelan por todos lados, el lenguaje propio de los sms, los escasos índices de lectura, las incorrecciones en los medios... Ahora resulta que también se le ha vuelto en contra lo que hemos dado por bautizar como lenguaje de lo políticamente correcto. Desconozco si la ministra, en su loable afán de darle contenido a su ministerio, lo hizo para alzar una lanza contra el sexismo o por simple desconocimiento. Sin embargo, maldita la gracia de mezclar la gimnasia del género como instrumento del idioma con la magnesia de la discriminación en materia de sexo: No parece una buena idea cargarse lo primero persiguiendo el Muy Loable Propósito de lo Segundo. De esa manera, lo único que acaba por conseguirse es contribuir a alterar las estructuras de una lengua bastante maltrecha de por si, y lo que es más grave, desde las tribunas de un organismo desde donde se debería predicar con el ejemplo de lo contrario.
Cierto es que un idioma es algo vivo, y las palabras nacen y mueren contribuyendo con ello a su enriquecimiento y vitalidad. En una comunidad de 500 millones de hispanohablantes la variedad y riqueza del español es un tesoro inmenso que deberíamos valorar en lo que merece, pero esa diversidad está cimentada en unas estructuras léxicas muy concretas que nos ha dado la posibilidad de mantener a través de los siglos un nexo de unión, por encima de rivalidades, incomprensiones y distanciamientos políticos y geográficos.
La libertad de expresión es un bien insustituible: Al igual que a nadie se le puede prohibir que hable, tampoco se le ha imponer la exigencia de hacerlo sin mácula alguna. Eso nos llevaría por un camino muy peligroso. Sin embargo, los que de una manera u otra nos expresamos en público cargamos especialmente con la bendita responsabilidad de manejar la palabra como instrumento de cultura, y estamos obligados a cuidar con esmero el idioma en el que nos expresamos. Es un patrimonio que nos viene de muy lejos y ha de transmitirse con respeto e idéntico esplendor a las generaciones venideras. No creo que combatir el sexismo esté reñido de manera alguna con esa responsabilidad. Todos deberíamos ser de motu propio miembros de ese club, ya se sea escritor o escritora, político o política, hombre o mujer. En cuanto a lo de calificar como miembras al segmento femenino de cualquier círculo social..., mejor olvidarlo. Por cierto: La señora Ministra no parece que le haya dado demasiada importancia a su error léxico, entendiendo como exageradas las reacciones en contra que han surgido, y reivindicando que quizás fuera mejor rectificar los diccionarios.
Pues que bien. Quizás como el Gobierno anda un poco despistado últimamente sobre dónde están su izquierda y su derecha, ya no sabe a qué recurrir para salvar la cara. Desde esta humilde tribuna me pregunto de qué igualdad hablamos en determinadas cuestiones cuando en materia de inmigración, por ejemplo, el PSOE vota con absoluto cinismo a favor de la llamada Directiva de la Vergüenza en el Parlamento Europeo y además pretende modificar la Ley de Extranjería para obstaculizar el reagrupamiento familiar de los inmigrantes, con el fin de que no se produzca una invasión en masa, obviando que actualmente un extranjero que quiera traer a su mujer e hijos a este país, es necesario que demuestre tener medios económicos y vivienda adecuada para acoger a cada uno de los familiares: El lenguaje también sirve para moldear la realidad a nuestro antojo. Parece que la deriva del gobierno en materia de inmigración ha tomado esa vía. A eso se le llama hipocresía, señora Aido. E hipócritas a los que la practican, ya sean hombre o mujer, ministro o ministra.

CONVICTO Y CONFESO

Me niego a renunciar a los sueños
por temor a equivocarme:
aún conservo la fuerza y el tesón
para poder levantarme cuando caigo,
y lograr que la ilusión se sobreponga
a la cruda realidad de cada día.
Aunque pueda errar el camino,
no seguiré las directrices que nos marcan
los que tienen la desfachatez
de pensar por nosotros
para luego obligarnos
a entrar por su particular aro:
Es la senda de los que optaron
por tirar la toalla y doblar la cerviz.
Tengo convicciones arraigadas
y cuando las dudas asoman,
nunca es porque no sepa
que hay razones mucho peores.
Sé que no soy lo mejor de este mundo,
pero es que tampoco lo pretendo:
me conformo con hacer un esfuerzo
por intentar ser honesto
y consecuente con lo que pienso.
A veces digo y hago estupideces,
pero procuro ser el primero en aceptarlo,
hago propósito de enmienda,
y nunca evito pedir disculpas
si creo que son necesarias.
Me gusta reír sin motivo,
pero también asumo que es bueno
que las lágrimas sean la manifestación
de cualquier hecho emotivo.
Y no pueden imaginarse
lo que alegra haber descubierto
que cuando algunos señalan
lo equivocado que estoy,
es cuando más seguro me siento
de haber escogido el camino correcto:
Hay una cierta clase de gente
con la que no estar de acuerdo
es una obligación de la conciencia.

GATOS

Viven en nuestra casa
pero es sólo de prestado,
porque su hogar está en el mundo.
Las cuatro paredes del nido
se le quedan pequeñas
a sus espíritus bohemios.
Hay que disfrutarlos
mientras podamos verlos
durmiendo su gracia innata
en las nubes que conforman
su rincón preferido,
moverse con paso ligero
y modales corteses,
lamerse las garras ocultas
mientras pulen la vanidad
que les otorga la felina belleza
de un cuerpo perfecto.
Mis gatos me enseñaron
cosas importante de la vida:
Aprendí que es bueno
dejarle su espacio vital a los demás;
que es necesario
dejar tu huella en el mundo,
aunque sea un chorrito de orina
en alguna esquina;
que la curiosidad puede matar,
pero la satisfacción resucita,
Me ilustré en encender
las tardes con paciencia infinita
y olvidarme de la muerte en la noche.
Conocí lo que es ser libre
para amar, sentir y luchar;
a realizar, en suma,

lo que le corazón nos dicte.
Y lo que es más importante:

Que sólo se ama de verdad
cuando no se espera recompensa alguna.

DERECHOS HUMANOS. Art. 3

Todo individuo tiene derecho a la vida, a la libertad y a la seguridad de su persona.

A MIGUEL HERNÁNDEZ (Poeta enorme, hombre sencillo)

Vino el poeta,
y como el rayo
que no cesa
habitó entre nosotros.
Vientos del pueblo
le trajeron
desde la humildad
para pedir la luz
y la palabra.

De su fértil corazón
hecho de amor y sementera
hemos sabido
que aunque tengamos
los huesos habituados
a las penas,
si conservamos
la risa en los ojos
y florecen los besos
en las almohadas,
nunca perderemos
los altos andamios
del sol, los trigos
y las flores...

"Adiós, hermanos, camaradas y amigos.

Despedidme del sol y de los trigos"
(El poeta, en las paredes de la cárcel
de Alicante poco antes de morir)

Este poema está construido

como homenaje sincero, usando

retazos de sus versos.

APROBADA LA DIRECTIVA EUROPEA SOBRE INMIGRACIÓN

Se veía llegar, aunque desde algunos sectores dudaban de que finalmente el Parlamento Europeo aprobase la directiva elaborada por la Comisión, en la que se establecen normas restrictivas en materia de inmigración.
¿Vergüenza, rabia, desprecio? Sí. Quizás sean esos los términos adecuados para describir hoy eso que llaman Sentimiento Europeo en estos tristes momentos: Desde hoy, personas que no han cometido delito alguno podrán ser detenidas sin mediación de un juez (basta con una mera orden administrativa). Podrán pasar hasta 18 meses en un centro de internamiento mientras se tramita su expulsión. Una vez expulsados no podrán volver a pisar suelo europeo en un plazo de cinco años. Y se autoriza la repatriación para los menores de 18 años que no estén acompañados. Todo esto sin poder considerárseles como delincuentes.
Son las medidas más sobresalientes de la Directiva recién aprobada. Europa se desliza peligrosamente por una vertiente xenófoba y derechista que aún no sabemos hasta donde le conducirá. En los tiempos en que se labraba el nacimiento de los fascismos, los ‘europeos bienpensantes’ decidieron mirar hacia otro lado mientras a ellos no les afectase directamente lo que sucedía. Cuando se dieron cuenta, ya era tarde para rectificar tan mayúsculo error.
¿Dejaremos que las lluvias actuales vuelvan a traernos los lodos ya sobradamente conocidos? ¿Es este el ejemplo de tolerancia y respeto hacia la legalidad que la Unión europea pretende dar al mundo? Porque sabemos que las leyes demasiadas veces existen para dar cobertura a una injusticia. En este caso, más indigno aún si en las directrices que más rechazo han provocado entre numerosos sectores, resultan significativas una indefinición y falta de concreción muy peligrosas. La demagogia populista de algunos sectores pretende señalar al inmigrante como un peligro para la estabilidad europea, pero la verdadera amenaza para nuestra libertad y los derechos tan arduamente conquistados a lo largo de nuestra convulsionada historia son los que se atreven a votar a favor de propuestas de tal calibre. Y no se llamen a engaño, porque esto no parará aquí: Hoy es el inmigrante, mañana seremos nosotros. No son elucubraciones vanas. Ahí está la Directiva que amplía la jornada semanal de trabajo y la edad de jubilación para demostrarlo.

Claves de la directiva (Leído en el diario ‘El país’)

RETORNO
La directiva prevé la repatriación al país de origen del inmigrante, a un país de tránsito con el que la UE tenga acuerdo de repatriación o a otro país al que el inmigrante decida ir, siempre que sea admitido.

RETORNO VOLUNTARIO
Una vez emitida una orden de expulsión, se establece un periodo para el retorno voluntario del inmigrante, de entre 7 y 30 días. El periodo puede extenderse en función de algunas circunstancias (hijos escolarizados en el país, lazos familiares, entre otras).

RETENCIÓN
Comunicada la expulsión, el internamiento en un centro -nunca cárcel- podrá ser decidido en caso de riesgo de fuga o si el inmigrante sin papeles rechaza su repatriación. Se garantiza el acceso de las ONG a los centros de internamiento, así como la posibilidad de que el inmigrante recurra la orden de expulsión. Asimismo, se garantiza al detenido la asistencia jurídica gratuita según la legislación nacional y con los límites de la directiva sobre asilo.

DURACIÓN DE LA RETENCIÓN
Se establece un periodo máximo de internamiento de seis meses, ampliable a 18 en caso de falta de cooperación del inmigrante para su repatriación o problemas en el proceso (obtención del permiso del país implicado u otros). Tras esos 18 meses, si no se ha producido la expulsión, el inmigrante debe quedar libre.
Varios países europeos no tienen actualmente límites temporales para el internamiento de inmigrantes. Para los que, como España, cuentan con periodos inferiores, no se obliga a ampliarlos.

PROHIBICIÓN DE ENTRADA
Tras su expulsión, el inmigrante no podrá entrar en Europa en un plazo de cinco años (más si se aprecia que supone una amenaza grave para el orden y la seguridad.)

MENORES
Los menores no acompañados y las familias con menores serán internados como último recurso y durante el menor tiempo posible. No obstante, los menores no acompañados podrán ser expulsados a países donde no tengan un tutor o una familia siempre que haya estructuras adecuadas de acogida. Mientras estén internados, se les garantiza el acceso a la educación.

LÁGRIMA

Que bien se está, sumergido en la oscura inmensidad de tus ojos... Aquí, contemplando un mar lleno de rizos blancos, donde ondas de luz danzan alegres en la superficie y alborotadas gaviotas sonríen a los barcos que se pierden en la lejanía. Siento como si la imagen que contemplamos juntos se engrandeciera por momentos, y el océano intentase alejarse de nosotros por el mismo lugar donde la tarde estalla en una mixtura de rojos y amarillos. Las gaviotas se alejan, como arrastradas por una potencia cósmica. Los buques se pierden de vista, al traspasar la frontera marcada por el horizonte. El sol es succionado por la fuerza gravitatoria de la noche y las nubes ruedan por el cielo envueltas en llamas. Un extraño impulso me arrastra volando sobre este instante de caos, y siendo que me encuentro al borde mismo de la angustia. A pesar de hacer un ímprobo esfuerzo, no logro sostenerme en tus pestañas. Salgo al aire en medio de un infinito sentimiento de añoranza que empieza a abatirse sobre nosotros, y le digo adiós a la profunda extensión de esos ojos. Al menos tengo la oportunidad de acariciarte mientras bajo rodando por tu mejilla...

ILUSIONES DE UN POETA

El lenguaje escrito te acompaña,
pues ya forma parte de la circunstancia
vital que te rodea,
y hace que respires, te alimentes, ames,
discurras y duermas con las palabras.
Por eso escribes tu ilusión, tus sueños,
tus deseos y disgustos,
tus iras, afectos y pasiones.
Dejas que la imaginación se desborde
hasta caer agotada de bendito cansancio.

Escribes, claro que sí:
Dejas que tu mano se deslice
llevando al papel las estaciones,
el beso furtivo, la sorpresa,
la dulzura y la fuerza,
las voces del mar y de la tierra,
el entusiasmo y la tristeza,

la paloma y la piedra,
el cansancio y la conciencia...
Escribes, porque así ha de ser
para dejar constancia de lo vivido
a lo largo del camino, en las referencias,
las fuentes, las ternuras en el sol y la noche,
el amor en los ojos que te miran.

En el fondo de esa alma
que suspira por ser la de un poeta,
deseas transmitir un sentimiento
de cerilla en la sombra, abrigo en la escarcha,
brisa en la canícula, encuentro en la distancia.
...Y que después de haberte ido,
alguien pueda vivir lo que has escrito,
y acaso los tuyos mantengan vivo el espíritu
que vaga de forma sutil por esos versos,
pues la palabra serás tú después de ti.

LA CRIPTA

Lo tenía todo para amarte…

La palabra de cuatro letras que define un sentimiento.

La dulzura de unos labios nutridos del néctar de las flores.

La voz de un niño arrullado en el calor de los afectos.

La clarividencia de los sentidos advertidos por tu belleza.

Lo tenía todo para abrazarte...

Una entrega sembrada al calor de sus fértiles sueños.

La fuerza del mar que recorría anhelante su cuerpo.

Una ternura nacida en las emociones transparentes.

El cobijo de su alma vestida de seda para arroparte.

Lo tenía todo para besarte...

Dos pétalos húmedos para acariciar tus labios.

Un punzante anhelo de ser carne de tu carne.

Su espíritu de miel para endulzarte las madrugadas.

La voluntad de saciar cualquier sed de sentirte festejada.

Lo tenía todo para regalarte...

Su corazón comprometido en una incondicional entrega.

Una voluntad de despertar emociones profundas.

La piel henchida de una desnuda y limpia frescura.

Una razón transparente y una mente entregada.

Lo tenía todo para amarte...

Y cometiste el pecado de refugiarte en otros brazos,
mientras él se marchitaba lentamente
en la Cripta de los Amores No Correspondidos.

EL TEATRO DE LA VIDA

Siempre que reflexiono sobre las cuestiones importantes de la vida me viene a la mente ese pensamiento que la compara con una obra de teatro. Si esto fuera verdad, me gustaría que alguien me aclarase quién puede ser el autor de este libreto que llega a nuestras manos envuelto en el papel de regalo del absurdo, convirtiéndonos en personajes de una burda tragicomedia, que deambulan por el escenario tratando de darle algún sentido a un guión falso e insostenible, como en esas estúpidas comedias de la tele que se supone han de hacernos reír y se ven obligadas a poner risas enlatadas para creerse que lo logran.
Puestos a imaginarnos a tan pésimo escribiente prefiero pensar en su descargo que, conociendo de antemano de la limitada capacidad interpretativa de los que llevarán la obra al escenario, la llena de situaciones esperpénticas para comprobar si somos capaces de hacernos con ellas. Los ejemplos están a nuestro alrededor, basta con pensar un poco y encontraremos una larga lista:
Así, habrá parejas que se echan de menos al par de días de haberse peleado como si les fuera la vida en ello, mientras otras se odian a muerte después de haberse amado intensamente. Conoceremos a magníficas personas que no gozarán de una pizca de suerte en su vida, mientras que otras llegarán a la cúspide a base de sacarle el jugo a su maldad. Sabremos de enemigos admirables por los que daríamos cualquier cosa para tener a nuestro lado, y habremos de llamar amigos a algunos que sobrellevamos como una carga insoportable. Recibiremos con retraso cartas anunciando una buena nueva que ya carece de sentido. Se desencadenarán conflictos por razones cargadas de sinrazón. Soportaremos a fantasmas que acabaran por no asustar a nadie. Veremos a gente obesa que casi no se alimenta y a delgados que se atiborran de comida a todas horas. Se crearán artificialmente cuerpos como ejemplo de belleza, que en realidad lo único que provocarían sería lástima si no fuese por el daño que causan. La normalidad estará siempre desvirtuada a causa de la moralidad retorcida de unos cuantos. Tendremos líderes que se recrearán en su grandeza para empeorar más la vida de todos. Políticos que no creerán en otra cosa que aferrarse a un cargo que les proporciona el placer del presente como objetivo de futuro. Tendremos un futuro en nuestras manos que puede romperse como una pompa de jabón en cualquier instante, épocas a las que les pesarán como una losa las hojas del calendario y otras que irán a velocidades supersónicas, risas que nos estallarán en los oídos y lágrimas que nos regarán el alma para que florezca...
Es el teatro de la vida. Y no hay ensayos previos para una obra de este tipo. Pero no olvidemos que, como protagonistas que somos, tenemos a nuestra disposición el recurso a la improvisación: la posibilidad de saltarnos el guión. Muchos lo han hecho a lo largo de la historia y, a mi humilde entender, son los verdaderos ejemplos en los que nos deberíamos mirar.

LIBRES

Si ríes, te aventuras
a que crean que eres tonto.

Si lloras, te arriesgas
a parecer sentimental.

Si analizas, te expones
a aceptar un compromiso.

Si te emocionas, hay riesgo
de quedar al descubierto.
Si amas, está la posibilidad

de no ser correspondido.
Si mantienes la esperanza,
puedes caer en el desespero.

Vivir es arriesgarse:
En toda tentativa
hay peligro de fracasar.
en toda expectativa,
existe el riesgo de la desilusión.

Pero el que nunca se expone
será esclavo de sus temores,
y le cerrará las puertas
a lo que mejor nos define
como seres humanos:
La necesidad de sentir y conocer.
Encadenado a sus incertidumbres,
habrá sacrificado
la posibilidad de ser libre,
pues sólo exponiéndose

cobra sentido el concepto de libertad.

PESADUMBRE

Recorría
los escenarios
del pasado.
Una fina llovizna
empapaba
los mejores recuerdos.
Gotas de agua
se combinaron
con mis lágrimas,
semejando un manantial
del que manaba
un dolor ahogado,
cual reguero de espinas:
Sombría pesadumbre,
que no sabe
en qué momento
le volvió la espalda
a la alegría.

CAMINOS

Con la mirada perdida
y el frío en los huesos
llegan a nuestras costas.
¿Habrá salido el sol
mientras navegaban
en sus frágiles barcas?
Manos enguantadas
se esfuerzan en dar consuelo,
al recibirlos,
y no pueden evitar
estremecerse de amargura
en las tinieblas de su llegada.
Por su parte,
las mentes bienpensantes
andan desconcertadas
porque se atrevan a tanto.
Y se dictan leyes, normas,
coacciones y amenazas
con el fin de pararlos.
Temen su valentía,
los arrestos con que afrontan
el futuro que les aguarda,
los famélicos recuerdos
y la perseverancia
que traen consigo.
Ilegales, les dicen,
cuando lo que representan
está henchido de justicia,
y les empuja la desesperanza
que sembramos en los lugares
desde donde partieron.
Ellos están llegando
y lo seguirán haciendo
le pese a quién le pese:
Es a nosotros
a los que aún nos queda
un largo camino que recorrer.

THE END

Llevaba toda la mañana intentando escribir la nota de despedida, pero le costaba concentrarse. Sabía lo que quería trasmitirles a la familia y los pocos amigos que aún le quedaban, pero a esas alturas de su vida le resultaba imposible coordinar un discurso coherente. La mirada acababa perdida y la mente se vaciaba de contenidos, agotadas las neuronas por tanto sufrimiento impuesto. Desde hacía tiempo vivía (si a aquello se le podía llamar vivir) en un eterno letargo, el único esfuerzo que valía la pena era para adquirir unos gramos más del polvo blanco que le había arruinado la vida: Necesitaba la heroína con la misma intensidad con la que había llegado a odiarla. Arrojó lejos el bolígrafo. De todas formas, las marcas en los brazos y las jeringas en el piso serían una clarividente manera de explicar las causas de su muerte. Se acercó a la ventana y con un último suspiro se lanzó hacia delante... Una lágrima postrera le acompañó mientras caía. Al llegar al suelo acabó mezclada con la sangre que brotaba de aquél cuerpo desmadejado. Los que pudieron ver de cerca el cadáver, destacaron la sorpresa que les supuso la sonrisa y la sensación de paz que desprendía.

VERSIONES

Llegaste de improviso,
ocupando los rincones vacíos
que el devenir de la vida
habían dejado en mi alma,
y tallaste una promesa de futuro.
Viniste como un suspiro,
con tu sonrisa tranquila,
sin apremios ni culpas,
sin preguntas ni exigencias.
Me enseñaste
que el corazón ha de latir
con generosidad y empuje,
pero apaciblemente,
afrontando con calma
la suerte de los días.
Te instalaste en mi sombra
y al otro lado del espejo:
Contigo aprendí que el yo
no ha de ser tan importante,
y que mostrarse
sin ningún tipo de disfraz
es el mejor signo de valentía.
Me llevaste de la mano
por el mundo de las emociones,
y contemplé la vida
desde una óptica distinta.
Nos hicimos inseparables
y, tal vez, te hayas convertido
en una versión mejorada
de mi mismo.
Desde entonces
sé cuando parar de vez en cuando
a recoger flores frescas
en los recodos del camino.

VIOLENCIA SEXISTA

El ave de presa saborea
el terrible seísmo
y la repugnancia infinita
causados por su maldad.
En el pubis del alma
de su víctima
se transpiran angustias
ante las urgencias
del verdugo:
De un talante cotidiano
servil y cobarde,
en el contexto adecuado
da rienda suelta
a sus bajos instintos,
vomitando violencia
donde debería haber
ternura y afecto.
El fracasado incinera
así sus frustraciones,
forzando injusticias
en un cuerpo profanado
y a una mente
que tardará en recuperar
el ánimo secuestrado.
Y la libertad se ve abocada
al sufrimiento,
mientras es obligada
a aparearse con un monstruo.

CUERPOS

Se miran, desafiantes y sudorosos. La confrontación en que se hallan sumergidos parece eternizarse. Necesitan una pausa para tomar aire. Aprovechan para estudiarse, captar las debilidades del otro. Vuelven a la carga, se cruzan, se rozan, se abrazan los torsos desnudos... Se dicen cosas al oído. No paran de moverse, no hay lugar para el descanso, pues el clímax está en ascenso. Ninguno se plantea tirar la toalla, teniendo delante al otro, sus ojos y su cuerpo retadores. Avidez, codicia y frenesí son los ingredientes, en una danza de cuerpos que parecen construidos para ese acto de hermosa violencia...
Todo acaba bruscamente cuando suena la campana. El combate ha acabado. Los boxeadores se retiran a su rincón, a la espera del veredicto de los jueces.

CEGUERAS

Imagen: 'Emociones texturadas', fotografía de Ben Goosens

Las maravillas del mar
los amaneceres cristalinos
la independencia de criterio
el despertar de las flores
la caricia inesperada
el vuelo de los pájaros
la utopía a modo de horizonte
los caprichos de las nubes
el placer de no hacer nada
la brisa entre los árboles
el razonamiento inteligente
la fidelidad de un amigo
los aromas de los campos
la ternura sorprendente
el respeto como bandera
las manos que te ayudan,
los paseos por el parque
la sonrisa de los niños
el ejemplo de los que valen
la conciencia comprometida
los placeres compartidos
la compañía de un buen libro
el silencio en el ambiente
la confirmación de un afecto
el sosiego en la mirada
la conciliación contigo mismo...

Que existencia más triste
si no puedes apreciar
lo mejor que la vida ofrece,
más allá del poder y el dinero:
Ahí está tu condena,
aunque estés tan ciego
que puede que nunca lo sepas.

INOCENCIAS PERDIDAS

Imagen: 'Rumbo al horizonte', fotografía de Bianca Van der Wef

Me hice mayor
cuando aprendí
que son capaces
de reducirlo todo
a una transacción
de compra-venta,
y que la justicia
nunca es gratuita.
¿Es ese el peaje
que nos hace pagar
la madurez?
Llevo buscando
desde hace años
una alternativa,
pero el dilema
parece una espiral
que no conduce
a parte alguna.
Los plazos se acortan,
la vida se transforma
en un revoltijo absurdo
de rutina y desengaño.
A poco que me despiste
se perderán los colores
del cielo de la ilusión
y dejarán de brillar
las estrellas de bolsillo.
Luego llegará la parca
en su segunda visita.
No sabe que la conozco:
La miré a los ojos
cuando me arrebató
el niño que fui un día.

MAL DE AMORES

Me encontraba mal, eso resultaba evidente hasta para un neófito en el tema. Mal de amores, decía mi madre, siempre con el ojo clínico avizor. Como la cosa no se calmaba, una noche decidí ir al Centro de Caricias Perentorias. Era este un hospital totalmente privado que me habían recomendado más de una vez y nunca había visitado, por no disponer de conciertos con la seguridad social. A pesar de tal inconveniente, las listas de espera eran largas, pues disponían de las mejores profesionales de esta rama de la medicina, recolectadas por los cuatro rincones del planeta. Pero tal vez ingresando por el Servicio de Urgencias, y disponiendo de un saldo muy significativo en la cuenta corriente, pusieran soslayarse determinadas trabas burocráticas...
Mientras conducía no pude evitar fijarme en que los árboles se preparaban para un nuevo otoño, que se acercaba sigiloso con su carga de melancolía: Las hojas empezaban a coger número para dejar el nido y volar hasta el suelo, algo que quizás influía también en mi estado de ánimo, siempre afectado al acabar el verano.
Reconozco que las referencias sobre el hospital no erraron lo más mínimo: Me atendieron rápida y amablemente, aunque hube de esperar a que una de las doctoras se encontrase libre. Por lo visto, con los últimos calores del verano suelen tener más pacientes de lo normal... Cosas de las estadísticas.
El tema es que me atendió una hermosa y muy amable doctora, con unos enormes ojos negros que desprendían aromas a canela (detalle que no me pasó desapercibido). Otras cuestiones más secundarias eran el busto generoso que asomaba tras un botón de más, peligrosamente desabrochado en la camisa del uniforme; y una microfalda que finalizaba sin recato alguno un par de kilómetros por encima de la rodilla.
Me hizo pasar a su consulta. Al entrar nos rozamos, y me dio la sensación de que la doctora podría escucharme los latidos del corazón sin necesidad del estetoscopio. Lo primero era abrir una ficha clínica, me dijo. Nos sentamos uno frente al otro, sin escritorios que obstruyeran nuestra mutua visión. Mientras contestaba sus preguntas, evidentemente no pude desviar la mirada de sus ojos en todo momento. Siempre se ha comentado mucho esta tendencia mía al romanticismo.
A continuación me preguntó por el mal que me aquejaba y le expliqué lo de la urgencia de caricias. Me tranquilizó al contestar que había ido al sitio perfecto para ese mal. Me invitó a tumbarme en la camilla y se puso de inmediato con el tratamiento, con una calidez y delicadeza que superaba las expectativas de cualquier paciente. Al menos las mías, eso puedo asegurarlo. Se agradece que la clase médica no se limite a ejecutar su cometido con frialdad profesional. Desde el punto de vista del enfermo, la cuestión sicológica siempre se me ha antojado fundamental.
Cuando se rompió el hielo y hubo algo más de confianza, me comentó que en su tiempo libre era coleccionista de sinónimos. Le habían sorprendido un par de ellos que escuchó de mis labios en uno de los puntos álgidos del proceso curativo.
Me atreví a apostillar con un atrevimiento impropio de mí mismo, que tengo cajones enteros llenos de oraciones subordinadas, versos indefinidos y verbos que están pidiendo a gritos dejar de ser impersonales. Me sonrió de tal manera que sentí desaparecer todos los achaques.
Comenzaba a amanecer cuando dejé el Centro Médico. Me encontraba perfectamente. Además no iba solo. A partir de ese día tuve una Doctora de Atención Primaria en casa. Ya no sufro de mal de amores: Les aseguro que como médico de cabecera no tiene rival...

SE NOS VA UN TIMPLISTA GENIAL

Para los que no sean de estas islas la noticia les pasará desapercibida. Pero para los canarios que amamos la música popular es un golpe brutal: Esta mañana, víctima de un infarto, ha muerto en la ciudad de Las Palmas de Gran Canaria José Antonio Ramos. Tenía 39 años y era un músico genial.
Si hay un instrumento que identifica el folclore y la música popular canaria es el timple. Una especie de guitarra pequeñita de cinco cuerdas y una cajita de resonancia estrecha y abombada, que tiene un parentesco cercano con el cuatro venezolano. Una historia curiosa la de nuestro timple, porque resulta imprescindible en cualquier grupo que interprete música canaria y en las fiestas populares, pero hasta hace relativamente poco tiempo no había tenido categoría de solista: Servía solamente de acompañamiento.
Pero un pequeño grupo de timplistas se rebeló hace unos años contra ese corsé, y ha llevado al humilde timple a cotas impensables. José Antonio Ramos era uno de ellos.
Era un virtuosista increíble, y un alma inquieta que no descansó nunca en pos de dar aires nuevos a su instrumento, renovándolo y adaptándolo a los nuevos tiempos. Él tuvo la idea de crear el timple electroacústico, que diseñó y construyó con ayuda de algunos miembros de Les Luthiers. A partir de ahí las posibilidades se volvieron infinitas, y José Antonio Ramos las aprovechó como compositor e intérprete: Su música se sumerge en la raíz popular canaria, pero también en el jazz, el flamenco, la música celta y de otros muchos lugares del mundo. Además de sus discos como solista, colabora con un sin fin de intérpretes: Los Sabandeños, René González, Gorka Gassman, Kepa Junkera, Pedro Guerra, Larry Jean Louis, Carlos Núñez, Mestisay... Su fama se entiende sin parar entre ciertos círculos, y da conciertos por todos los rincones del planeta. Pero su labor no queda aquí. Porque igual de importante es su faceta de enseñante, creando su propia escuela de timple y colaborando con El Conservatorio Superior de Música de Las Palmas y diversas instituciones culturales de las islas.
Las primeras noticias indican que falleció cuando se encontraba en pleno proceso de grabación de un nuevo disco. Todo indica que el infarto se produjo cuando se encontraba sólo, haciendo ejercicio en una bicicleta estática. Se nos ha ido de esta manera tan absurda un personaje emblemático de la cultura isleña. Irreparable. Ese es el término exacto para calificar esta pérdida. No pierdan oportunidad de escucharle si pueden: me van a agradecer el consejo.

PEDRO GARCÍA CABRERA: POETA

Como pueden fácilmente comprobar, la poesía tiene un lugar destacado en este blog. Con la facilidad que da internet, cualquiera puede sentirse poeta y hacer que vean la luz sus escritos. Afortunadamente no hay lugar para el envanecimiento, porque el que tenga la osadía de escribir, primero ha de tener la virtud de leer. Y leyendo uno mismo, si es medianamente inteligente, se pone en su sitio.
Entre mi ramillete de poetas preferidos, ocupando un lugar destacado se encuentra el canario Pedro García Cabrera (1905-1981). Los que me conocen saben de mi profunda admiración hacia su persona y su poesía. No voy a hacer aquí un glosario de su vida y su obra, pero si sienten curiosidad, no dejen de visitar la página de su fundación. Es una lástima que no sea conocido como debiera entre el gran público fuera de Canarias, pero en el mundo de los poetas si que lo es: El gran José Hierro, por ejemplo, ha dicho de él que es uno de los mejores poetas españoles de la segunda mitad del siglo XX. Un aplauso para D. José, que de estas cosas de la lírica sabe muy bien de lo que habla.
Todo esto viene a colación porque hace pocos días llegó a mis manos un impresionante poema del que desconocía su existencia, y que me ha impactado sobremanera. Múltiples son los rasgos que definen a Pedro García Cabrera, pero hay dos constantes en su biografía que destacan sobremanera: El compromiso social y el paisaje isleño. Militante de izquierdas, era concejal por el PSOE en Santa Cruz de Tenerife cuando se produjo el golpe militar. Fue arrestado el 18 de julio de 1936 y condenado a trabajos forzados en Villa Cisneros (en el antiguo Sahara español). Junto a otros compañeros logró evadirse, llegar a Dakar, luego a Marsella y desde allí se incorporó a la España Republicana para incorporarse al frente de Andalucía. Es en ese contexto donde surge el siguiente poema, un homenaje a todos los que han padecido la ignominia de ver su hogar ultrajado por el salvajismo fascista:

Pesadilla
Esta casa la habían construido poco a poco mis padres,
casi engendrado como un hijo.
Mas que de cal, de piedra y de madera,
era de carne y hueso igual que los hermanos.
Nosotros no teníamos más que el día y la noche,
pero eran noche y día químicamente puros,
hechos para el estudio y la ternura.
Algunas tardes íbamos a verla crecer.
Mi padre era maestro y le estaba enseñando
a leer en voz alta
aires de libertad como a nosotros.
La escalera tenía la viveza
de una vena en el cuello de un caballo,
blancura de conciencia las paredes,
rectitud de conducta los cimientos.
Un día quedó lista:
le pusieron un número
y el cartero pudo traer a nuestras manos
todas las amistades de la sangre y los sueños,
poniéndonos el mundo a nuestro alcance.
Desde el zaguán nos protegía,
hiciera lluvia, frío, miedo, calor o estrellas,
y la noria de los peldaños
nos subía
a los albergues de los cuartos,
tibios como el silencio del vientre de una madre.
Era nuestra y bien nuestra,
no por estar sentada en un registro,
sino porque todos habíamos ayudado a levantarla
quitándonos el pan de nuestra boca.
En las cuatro paredes aprendí de esta casa
a viajar sin fronteras por el mar de los hombres,
a respetar los hombros de la noche estrellada
y a no volver la espalda a las tormentas.
Muchas epifanías amanecieron los reyes en sus balcones,
en los trances difíciles
la amargura calzó nuestros zapatos,
alguna que otra vez nos pusimos enfermos.
En ella no temíamos a nada.
Mi madre nos miraba desde el fondo del alma
y su sonrisa, al vernos,
tenía justamente el tamaño de un hijo.
Una noche la puerta fue golpeada,
pasos distintos a los nuestros
atropellaron sus descanso
y rostros armados de centellas
violaron el pudor de sus entrañas.
No quedó un libro sin abrir,
objeto sin registrar
ni papel en su sitio.
Todo, patas arriba,
blancas de miedo las paredes,
horrorizado el silencio en los espejos.
Esa noche la casa
se quedó a la intemperie,
como si un vendaval hubiera roto las ventanas
y levantado el techo.
Tanto perdió de intimidad y refugio
que, desde aquél instante, los manteles,
en lugar de la mesa,
era como si se tendiesen en la acera.
Y nunca más su corazón de fruta
volvió a ser el de antes.
Se había profanado su soledad nativa,
su interior apacible,
los anillos paternos que nos justificaban,
el arca de la alianza del hogar.
Cuando al día siguiente mi madre hizo la casa,
sus brazos no podían barrer tanta tristeza.

VIRTUALIDADES

Volando exhausta
sobre las olas de placer
que te embriagaban,
un grito brotó
desde lo mas hondo
de tu alma.
En ese momento sentiste
que te vaciabas de aire,
sales minerales,
líquidos inconfundibles,
pesares, obstáculos
y remordimientos.
Te obligaste a una pausa
para tomar oxígeno
durante unos segundos,
y haciendo acopio
de las escasas fuerzas,
en la pantalla escribiste
la palabra gracias.
Te contestó el silencio,
pero antes de desconectar
intuiste una sonrisa
en el rostro masculino
que aún no conocías...

EL VIEJO CONTINENTE Y LA INMIGRACIÓN

Confieso que mantengo desde hace años una historia de amor-odio con Europa. Comenzó en los lejanos años de las pasiones juveniles, cuando estalló con fuerza la concienciación política de mi generación, influenciada por los flecos del Mayo del 68 y arrastrada por los acontecimientos de lo que luego se llamó la transición española hacia la democracia. Durante mucho tiempo renegué de la condición de ciudadano europeo. La historia de este continente está marcada por tantos sucesos negativos, que abruma el intentar enumerarlos. Pero también ha sido cuna de cultura, pensamiento e ideales democráticos; y es esperanza para generalizarlos a toda la humanidad en el futuro. Así que me obligué a realizar un esfuerzo para conseguir el necesario equilibrio que me reconciliara con una idea de este continente en positivo.
Los últimos acontecimientos en el controvertido tema de la inmigración están consiguiendo que regrese la Europa que siempre he despreciado. Las razones son múltiples, y basta con echar la vista atrás para entenderlo:
Europa siempre fue un continente de emigrantes. Aunque ahora algunos intenten pasar de puntillas sobre la cuestión, las cifras no engañan: Países como Italia, España o Irlanda protagonizaron las mayores oleadas migratorias de muertos de hambre de todos los tiempos. Entre 1876 y 1976, más de 25 millones de italianos se marcharon a América y otros países europeos. Sólo a Estados Unidos llegaron en ese periodo más de 5 millones, y a Argentina casi 3 millones. Mientras, sólo entre 1880 y 1930, más de 3 millones de españoles huyeron a América en respuesta a la dramática situación social que se vivía en este país. Las remesas procedentes de semejante caudal de emigrantes permitieron la supervivencia de millones de familias, y de algún que otro régimen político que presumía de aislamiento.
Esto sólo fue el principio. Después llegó uno de los mayores horrores que se recuerdan: La Segunda Guerra Mundial y sus 40 millones de muertos. Las consecuencias políticas y sociales de la guerra trajeron consigo la mayor oleada emigratoria de la historia de la humanidad, y de la que no se habla demasiado: Se estima que en 1945, 20 millones de desesperados se pusieron en movimiento intentando de huir de Prusia y Alemania oriental a través del río Elba, movidos por el pánico que suponía el avance del Ejército Rojo, que violó, torturó y asesinó de manera sistemática a cientos de miles de civiles, con la aquiescencia de las potencias occidentales. Un ejemplo más de la crueldad que ha echado raíces en la vieja Europa, que se atreve a ponerse ahora de ejemplo para el resto del mundo. Pero hay más: Están la esclavitud, los fascismos, el holocausto nazi, la rapiña colonial, las guerras más espantosas, la sistemática violación de los derechos humanos durante la descolonización, la escalada de las armas nucleares...
Si preferimos remontarnos siglos atrás, tendremos más de lo mismo con las guerras de religión, y la época de la expansión europea por el mundo con el pretexto de extender una idea de progreso, que supuso el exterminio de civilizaciones enteras. Los aborígenes africanos, americanos y asiáticos eran considerados menos que animales, leña con que alimentar el fuego del enriquecimiento....Es esa Europa siempre arrogante y siniestra, disfrazando su ignominia con toda clase de hipocresías y eufemismos.
Y llegamos a la actualidad, donde los herederos de ese bochornoso pasado avivan los rescoldos más vergonzantes para levantar muros a la desesperación del hambre y la miseria. Cierran las fronteras, levantan oscuros temores y propagan la xenofobia y el racismo: En la Italia berlusconiana, cada vez más cerca del fascismo, se declara delito la inmigración ilegal. La propia UE aprueba encerrar a los sin papeles hasta 18 meses en Centros de Retención, tal vez como homenaje impensado a los viejos Campos de Concentración que han poblado el continente. Recordemos que no son delincuentes, porque la inmigración ilegal se considera una falta administrativa que como mucho daría lugar a una multa (como una infracción de tráfico, por ejemplo). Ni siquiera el progresista Gobierno Español se ha atrevido a oponerse a semejante barbaridad. Y desde algunos medios, de los que en Canarias tenemos alguna muestra, se deforman los términos, haciendo un uso prácticamente terrorista del lenguaje, asimilando inmigración a delincuencia, inseguridad, problemas sanitarios y sociales...
Es la Perfecta, Culta, Vanidosa y Ególatra Europa. La que detestaba antes y detesto ahora. Cómo nos engañábamos cuando se nos llenaba la boca hablando de Derechos, Solidaridad y Protección de los desfavorecidos. Claro, eso siempre que no se atrevan a asomar sus sucias narices por cualquier rincón de nuestro aseado continente: Si lo hacen, nos obligarán a ser de nuevo lo que siempre hemos sido. Nos sobra experiencia en tareas de ese tipo.

EL AMOR TAMBIÉN ES RELATIVO

-“Sabía que el tiempo es relativo, pero antes era pura teoría. Desde que la conocí lo viví en carne propia. Antes era sencillo medir el tiempo. Pero con ella todo fue diferente: Cuando no estaba, la vida transcurría a cámara lenta: Los minutos duraban horas, se eternizaban para mi propia desesperación. Pero cuando la tenía a mi lado ocurría lo contrario, porque siempre me faltaba tiempo para admirar su cuerpo de diosa, escuchar su risa cristalina y mirarme en sus ojos, misteriosos y azules como el mar.
Si fuese poeta intentaría describirles su mirada, aún a riesgo de mi propia frustración, porque seguramente me quedaría corto. Como no lo soy les dejo con la incógnita, pero lamento profundamente que ya no tengan la oportunidad de poder pasar por esa experiencia. Eran ojos que te desnudaban las entrañas y te llenaban de luz.
Y qué decir de su sonrisa, en la que asomaban unos dientes blanquísimos rozando levemente el labio inferior, como una promesa de deleites que te llevarían a un cielo muy distinto del que prometen las religiones. ..
Y si hubiesen podido escucharla reír a carcajadas, sabrían lo que es el verdadero poder de la magia. Nunca conocí mejor terapia que esa. Reía ajena a todo, con una hilaridad limpia, que borraba de un plumazo las contrariedades, y los desencantos. Desde que la conocí no volví a ver a mi terapeuta.
¿Cuánto puede durar una despedida? Con ella eran jodidas, puedo jurarlo. Siempre quedaba una mirada de más, algo que hacer, algo que decir, una caricia que dar... Cualquier cosa que pudiese alargar ese último minuto que tanto odiaba. Cuando dejaba de sentirla cerca sólo podía pensar en volver a verla, y en lo mucho que desperdiciaba mi vida contando los segundos que faltaban para que ese momento llegase.
Imaginen lo que sentí cuando me dijo que lo nuestro había acabado. No creo que puedan. Creo recordar que unos cuantos tópicos salieron a la luz, mezclados con el aire que expelía su boca: Que ya no era lo mismo, que se sentía agobiada, que necesitaba un cambio... Mi mundo se paralizó. El tiempo dejó de existir, y el espacio se fue encogiendo al mismo ritmo que mi alma, mientras ella no cesaba de exponer sus argumentos. Deseaba con todas mis fuerzas que se callase, pero mis labios se negaban a despegarse, y me era imposible emitir sonido alguno...
Cuando recobré algo de razón, tenía un cuchillo ensangrentado entre las manos, y ella estaba caída a mis pies en medio de un charco de sangre. No espero que entiendan, porque ni yo mismo puedo hacerlo. Ya no existe relatividad alguna: Ella está muerta y yo lo estaré en unos instantes. Así de simple y desnuda es a veces la verdad. Lo siento. Lo siento muchísimo”-

El subinspector Padrón suspiró al acabar de leer la nota. Escribía bien aquél tipo. Y le había servido para confirmar lo que sospechó desde un principio. Ni siquiera entendía qué hacía allí el segundo de a bordo de la Brigada de Homicidios. Bastaba con echar un vistazo al lugar de los hechos para que hasta a un principiante le resultara evidente que se trataba de un nuevo caso de Violencia de Género. Pero esta vez los protagonistas eran miembros de la alta sociedad, descendientes de dos de las familias de más rancio abolengo de la ciudad: El Jefe quería tenerlo todo bien atado para cuando estallara el escándalo y la canallesca se lanzara como una jauría de lobos sobre la noticia. A él le tocaría bailar con la más fea, pero ya estaba acostumbrado y sabía bien como manejarlos. En cuanto a los trámites legales, con la nota que había escrito aquél desgraciado, el informe del forense y las pruebas que recogiesen sobre la marcha los especialistas, sería suficiente para darle carpetazo al asunto.
Echó un último vistazo a los cadáveres y volvió a reflexionar sobre lo oscuro del alma humana. El amor... Cuanto engaño sobre ese maldito sentimiento. La gente se deja llevar por las fantasías de los novelistas y los cineastas. Pero él sabía que eran un engaño porque el amor tenía un componente de violencia tal, que casi le equiparaban al odio. Lo había visto multitud de veces: Claro que había gente que moría de amor, pero al contrario que en los libros o en la pantalla, lo hacia asesinada por la persona que aseguraba amarle. Como en este caso, como en tantos otros... Y aunque la inmensa mayoría de las historias no acabasen en crímenes, las estadísticas nunca le hacían honores a la cantidad de daño físico y sicológico que la gente ha de padecer en nombre de ese sentimiento. No existe eso que llaman la generosidad al amar, sólo afán de posesión.
O quizás lo que ocurría era que se estaba haciendo viejo, y con los años el cinismo había ganado la batalla y quedaba poco en lo que creer, excepto en la capacidad innata del ser humano para estropear cualquier cosa que pudiese valer la pena.
El subinspector Padrón sacó la petaca que siempre le acompañaba, se echó un buen trago para celebrar lo filosófico que se había levantado esa mañana y salió con aire satisfecho. Ojalá todos los casos fueran tan sencillos: Ahorraban molestias a los investigadores y una buena cantidad de pasta a los contribuyentes.