SEGUNDOS

Costa habitada por pescadores:
Remos, mareas, olas...
Sonidos y olores imprecisos
perpetúan la característica
y el aliento del Atlántico.
Allí, en la pequeña playa
de este rincón perdido
en el alma marina de la isla,
lucen tus pechos
cual invasores perversos,
una gota de sal recorriendo
tranquila y dócilmente
su sendero hacia el sol.
Miradas furtivas se hacen eco
de semejante estela sensual,
ajena al callado revuelo
que levanta alrededor.
Hubiese sido un sacrificio
y una crueldad
en verdad intolerable
que a mis labios le negasen
la oportunidad de realizar
idéntico recorrido...
Cierras los ojos y te estremeces:
Es como si el volcán
le sonriese lujurioso a la vida.

CANARIAS, REDUCTOS DE BIODIVERSIDAD

Canarias reductos de biodiversidad from Pedro Felipe on Vimeo.

Avance de la serie documental que prepara esta productora, en colaboración con la Televisión Canaria, para mostrar la biodiversidad del archipiélago. Promete, y mucho...

ESCRIBIR POESÍA

Escribir poesía de manera habitual es una tarea diferente al resto de los géneros literarios, y no me estoy refiriendo al contenido, sino al esfuerzo intelectual que le supone al autor. Una novela o un ensayo significa tiempo por delante escribiendo concentrado en un tema, con la posibilidad de desarrollar la trama con paciencia, corrigiendo, aportando los matices que en las sucesivas lecturas del manuscrito se descubren como necesarios.
El proceso es diferente cuando se trata de poesía: Escribir un poema es un proceso corto en el tiempo, que obliga a darle el equilibrio justo en cuanto a tamaño y tono empleado, en relación al tema tratado. A veces bastan unas pocas palabras y otras se necesita alargarlo con el fin de transmitir el mensaje que se pretende. Solventar cuándo está terminado un poema es una de las decisiones más difíciles que ha de tomar su creador.
La cosa no es nada fácil tampoco a la hora de buscar cuestiones sobre las que escribir. En realidad en ese punto la originalidad no existe, porque todo ha sido escrito ya anteriormente. Además, uno escribe sobre lo que le interesa y la nómina de posibilidades, desde esa opción, se ve bastante reducida. Queda entonces el toque personal, la manera de enfocar el tema en el papel, y la sapiencia para despertar emociones en el lector. Es ahí donde debemos buscar la particularidad de cada uno.
Más complicado se pone cuando ya no hablamos de un poema, sino de un libro. La decisión es delicada, porque los poemarios básicamente son de dos tipos: Los que presentan una gran variedad de temas, que vienen a ser un compendio de lo escrito durante un determinado tiempo por el poeta, y los que ven la luz abordando uno en concreto, desarrollando las posibilidades poéticas que este representa. La solución no es tan sencilla:
En los primeros, porque puedes transmitir la sensación al lector de que los poemas no forman parte de una unidad, lo que le resta continuidad al conjunto y se te puede deshacer entre los dedos. Muchos lectores, que se han formado básicamente en la novela, no asimilan bien estar saltando continuamente de un argumento a otro, y eso puede llevarlos a cansarse de lo que leen.
En los segundos, porque una vez elegido el fondo, es complicadísimo conseguir que en el cuarto o quinto poema, el autor no esté dando la impresión de repetirse, hablando siempre de lo mismo. De nuevo ha de aparecer el equilibrio, una carga a veces muy pesada: En un libro de estas características, cada poema ha de ser una historia por sí mismo, y a la vez ha de quedar engarzado de la manera más armónica posible en la totalidad.
En mi caso particular, muy pocas veces escribo por anticipado pensando en el próximo libro, porque sé lo agotador que puede llegar a ser el proceso de parirlo. Sólo cuando he llegado a reunir un volumen significativo de trabajo hago un repaso de los contenidos para comprobar si hay algún tema que se signifique sobre los demás. Probablemente, ese será el elegido. Luego se complementa con nuevos poemas, para darle un sentido coherente a la totalidad. Imagino que recetas hay muchas, pero por el momento con esa puedo ir tirando...
Ahora mismo ando de lleno metido en un lío semejante: Publicar un monográfico sobre los sentimientos que me despierta el lugar donde vivo, mi isla, Tenerife. Sería genial tener alguien que se ocupase de la pesada carga que supone ‘construir el libro’, para dedicarme simplemente a escribir, que es con lo que disfruto. Pero tengo días por delante en los que habré de recopilar los poemas, repasar uno por uno los contenidos y rectificar lo que corresponda, meditar sobre una especie de guión que los unifique de alguna forma, idear una presentación razonable y atractiva, decidir el título... Me cabrearé conmigo mismo, y en más de una ocasión con los que tenga cerca, dormiré mal por las noches y andaré dándole vueltas todo el día al asunto hasta acabarlo.
Va a pasar, es inevitable. Lo sé porque lo he vivido en cada uno de los libros anteriores. Pero si piensan que me estoy quejando, están muy equivocados. Compensa ver cómo va tomando forma, y sobre todo el resultado final: La primera vez que tienes un ejemplar entre las manos, las sensaciones son indescriptibles. Quizás las mujeres lo comprendan mejor, porque debe ser como parir un hijo.
Y luego, una vez que el círculo se ha cerrado y emocionalmente estás en otras cosas, el libro llega hasta los escasos lectores que se acercan al género cuando ya forma parte de tu pasado y has desconectado: Toca vuelta atrás para descubrir si para ellos el resultado vale la pena, o has metido la pata hasta el fondo: No me digan que publicar poesía no es un ejercicio de masoquismo... Quizás sea por eso por lo que algunos dicen que para ser poeta hay que estar un poco loco.

ESPÍRITU DE UNA VIDA

Para recuperar
el espíritu de la infancia,
quizás un juego
o una inocencia.

Para recuperar
los años de adolescencia,
quizás un beso
o una esperanza.

Para recuperar
los tiempos de juventud,
quizás un verso
o un amor eterno.

Para afirmar
la edad de la madurez,
quizás la eterna
renovada
incombustible rebeldía
de los que perdieron mil batallas
pero nunca se dieron por vencidos.

REGENERACIÓN

I. Ella:

Sólo se escuchaba

la voz de la brisa

a aquella hora de la tarde.

Los matorrales empezaban

a ocultarse en el espesor

de la noche que llegaba

y se movían al mismo ritmo

que las nubes.

Entre lo que surge y lo que se va,

la playa se hizo serena,

quedó alguna voz lejana

que no molestaba

nuestras dubitativas acciones.

II. Él:

El mar nos atraía,

pero estaba muy presente

la duda del frío

al abandonar su abrazo.

Cuando nos decidimos,

te impresionó en la orilla

que las olas se moviesen

entre las sombras,

y te parecieron amenazantes.

Yo decidí sumergirme

y tu regresaste al amparo

que te suponían las toallas.

III. Ella:

Hablamos mucho,

cobraron protagonismo

nuestras vidas como brillo

de cristal inacabado

y palpitamos un poco

al son del rocío y la emoción.

Creo que concluimos

que no queremos ser historia,

ni humo de imposible transparencia

para la amistad,

que ya hay demasiado café amargo

donde inclinar el rostro.

IV. Él:

Acordamos serenamente

que siempre será mejor

buscar reverdecidas ramas,

ahora que han crecido

con su propia inercia en el tiempo.

De tu mirada ví nacer

una mano tendida con esperanza,

la firme decisión

de estrechar la de un amigo,

sin importar que las diferencias

puedan hacer tabla rasa

de lo que verdaderamente somos.

V. Ella:

Regresamos casi a tientas

para afianzar el acuerdo no firmado

en las luces de una cafetería,

pero ya sabiendo que encontramos

la aguja en el pajar,

y mientras la conversación

se desarrollaba tranquila,

sentía nuestros ojos enhebrando

la textura de las palabras

entrando y saliendo del corazón,

poniéndonos al día

de lo que nunca dejamos de ser.

VI. Él:

Cuando volvimos a la noche,

las estrellas brillaban

celebrando la amistad recuperada,

porque existir es corregir

los errores en nuestro camino,

con la voluntad de que podemos

acortar las distancias

que han llegado a hundirnos

en una tierra de sepulcros.

Nos abrazamos, y engendramos

el primer rayo de sol

que acabó con la incertidumbre.

VII... Ellos:

Ahora se trata de aprender

de los antiguos errores,

dejar de medir los miedos del alma

y que su luz arrecie, irreversible.

El colibrí se nutre de la flor,

nosotros lo hacemos de la amistad.

Al despedirnos

el cielo nos habla de paz,

como si un enorme peso

hubiese por fín desaparecido

y lo que tenía que ser llegase

a encajar en nuestras vidas.

Definitivamente,

hemos dejado atrás el pasado.

INSOMNIO

Acaso de noche
cuando se supone
que la mayoría duerme
y el silencio se apodera
del sentido colectivo,
la mente se encuentra
más despejada
que en ningún otro momento,
y se despliega
el panorama de la vida
bajo el firmamento
de nuestra bóveda craneal.
Es el atractivo del insomnio,
sin duda existe
una vez que lo aceptas:
En la quietud de la noche
se manifiesta más intensamente
nuestro fecundo y ancestral
legado de instintos y emociones.
Se sustituye el sueño
por plasmar los sueños
y los frutos de la imaginación
en un papel.
Luego, si hay suerte,
al amanecer se deslizan
unas gotas de miel
por la hendedura
que ha dejado el no dormir.
A veces, incluso, si hay suerte,
se saborea algo
del ámbito de la vida...
si es que el cansancio
no te arruina el día.

DERECHOS HUMANOS

Dar una esperanza al semejante que se encuentra arbitrariamente encarcelado o salvar una vida que está a punto de perderse a causa de una sentencia al margen de cualquier legalidad, es el mayor acto revolucionario que pueda hacer una persona a nivel individual. Y existe una organización que canaliza esta tarea: Amnistía Internacional. El arma a utilizar es a la vez sencilla y poderosa: Una carta escrita en términos respetuosos, pero firmes. Resulta increíble las consecuencias que una acción tan simple puede llegar a conseguir, si se une a miles parecidas.
Por lo demás, la organización se financia exclusivamente con las aportaciones de los socios con el fin de mantener la independencia necesaria para tener libertad de acción. No hay más secretos: Sólo la voluntad de colaborar. Más información en:

http://www.es.amnesty.org/

MENSAJE DE ESPERANZA

Isla cruelmente torturada
a causa de bastardos
intereses económicos
que nunca respetaron
su origen de paraíso.
Especulación urbanística
que sólo ha pensado
en beneficios económicos
a corto plazo
y que todo lo contamina:
Hombres, entorno, ideas,
planificaciones y bolsillos.
Empresarios y políticos
que entremezclan intereses,
conjugando su inconsciencia
como arma arrojadiza
contra la belleza natural
con fría lógica depredadora.
Isla que mantiene en alto
la esperanza
de que surja en sus barrancos
el cauce de un eco ecologista
tan profundo,
como para sobrevivir
al caos y el naufragio que somos,
en este perverso presente
que habla del porvenir
de una tierra desolada y triste.
Para ello hemos de hacernos
materia de tus huesos
y si fuera necesario,
regresar a ti como polvo,
para reconstruir tu perfección
de esqueleto lávico y carne de alisio.

LA LAGUNA

Calles llenas de magia,
ciudad donde la historia
se hace verdad en cada rincón:
Es San Cristóbal de La Laguna,
modelo de urbanismo
hermanado con América,
eje isleño del saber,
fundamento cultural
que luce su esplendor
ostentando la idiosincrasia
de los afanes estudiantiles.
Patrimonio urbano
plagado de recuerdos,
jadeante bajo el sol
cuando impone su estatus
de extremo rigor en el estío,
y hermoso sobre la luna
casi helada del invierno,
que invita a la copa de vino
la conversación y el recogimiento.
La Laguna es Universidad,
tradición, orgullo y cultura,
el lugar donde se han forjado
las mentes y el corazón
de generaciones que aprendieron
a mirar el mundo con ojos analíticos
y espíritu de rebeldía.
Y como corolario personal,
en ese lugar inolvidable
aprendí a convivir con el amor
y vio la luz por vez primera
el fruto de un sentimiento
que dio sentido a mi vida...

LA CENSURA DE 'SAW VI'

Vaya por delante que me repugna ese tipo de films, y no he visto ninguna de las películas de la saga Saw. En realidad no tengo el menor interés en hacerlo, porque no soporto la exaltación de la violencia más gratuita con el pretexto de que estemos hablando de una obra de terror.
Pero aún odio más la censura estatal de cualquier obra de arte. No considero que nadie esté capacitado, ni tenga el más mínimo derecho a decidir por mí lo que puedo ver, leer o pensar. Tuve la desgracia de vivir tiempos que ya parecían enterrados en las páginas de los libros de historia, y pensaba que se habían desterrado de este país para siempre.
Me considero una persona razonable, y entiendo la necesidad de otorgar una calificación a las películas antes de su llegada a las pantallas como información al público, que es el que tiene todo el derecho a tomar la decisión final de verlas o no.
También considero que el análisis del tema debería ir más allá de este hecho en concreto: Los canales de distribución y de exhibición ejecutan constantemente una, definámosla como ‘censura económica’, impidiendo con sus políticas comerciales que determinadas obras de cine independiente lleguen a estrenarse siquiera, o lo hagan de manera tan minoritaria que sólo podrán verlas unos pocos privilegiados. Así de transparente y claro es el sistema, que opta cada vez más por el espectáculo y la ganancia fácil, en lugar de por la calidad.
Pero lo de ahora es diferente, porque hablamos de censura estatal: Un film que podrá verse en las pantallas de medio mundo, en España sólo tiene permiso para estrenarse en las salas calificadas como X, destinadas según la ley a ‘las películas de carácter pornográfico o que hagan apología de la violencia’. No está de más significar aquí que quedan en España solamente 8 con esa categoría: El cine porno ha pasado a ser de uso estrictamente privado en los últimos años.
Que algo así ocurra en un país que presume de avanzado socialmente es sencillamente surrealista. Y que sea a causa de una decisión tomada en una comisión que depende del Ministerio de Cultura del gobierno socialista que, a su vez tiene al frente a una Ministra que proviene del mundo del cine ya es directamente aberrante.
Porque que me expliquen la razón de que la decisión se tome con la sexta entrega de la saga, y no con las cinco anteriores, que recibieron la calificación de ‘no recomendable para menores de 18 años’.
Y ya que estamos, que expliquen también si cuestiones como esta no les quitan la razón a los que se oponen a las descargas directas en internet por considerarlas ilegales. Si alguien se cree que con esta medida se impedirá el visionado de la película, es que no tiene ni idea del mundo en que vive. Mucho me temo que ocurrirá más bien lo contrario: El número de espectadores aumentará de forma exponencial debido a la publicidad gratuita que le ha supuesto el escándalo.
No me considero tan iluso como para pensar que el caso originará dimisiones dentro del ministerio. Los tiempos en que los cargos públicos tenían un mínimo de vergüenza están pasando a mejor vida. Por eso mismo exijo que se cese a los responsables: Pero no solamente a los que directamente han censurado la película, sino también a los que mantienen una determinada normativa que hace posible que semejante necedad ocurra.
Y dicho esto, vuelvo a asegurarles que no tengo la más mínima de intención de ver semejante mamarrachada de torturas, sangre y vísceras. Por lo que a mí respecta, como si la tiran a la basura. Es MI DECISIÓN, pero cualquier otra es igual de válida. Aquí ya entramos a valorar otras cuestiones. Como la del buen gusto, por ejemplo.

MARXISMO

- A palabras necias...

- Ojos que no ven...

- En boca cerrada...

¿De veras se lo han creído? En realidad, esta rama del marxismo, apuesta por todo los contrario...

REGRESOS

Regresa el sonido de tu voz,

el alma vuelve brillar

al someterse al susurro abrumador
que exhala tu boca.

Fascinado, casi sin respirar,
aprieto contra mis labios

la mano pasajera
que esta noche me visita.

Vuelvo a ser de nuevo
un amante gozoso
y a través de las sábanas
el paraíso me tienta
con los gloriosos perfiles
que te conforman:
Daría la vida y mi dolor
si fuera necesario,
por escuchar como suspiras
por tu placer y el mío...
Y mientras tanto,
aprieto contra mis labios
tu mano efímera
acariciando mis sueños.

MENTIRAS

Hombres sin carne ni pan
que mantienen en alto sus afanes
con las manos encallecidas,
tan semejantes al rostro endurecido
de un niño hambriento:
Son una buena parte
de los hombres del mundo,
sojuzgados a fuerza de mentiras
que sostienen la injusticia:
Mentiras que se apoderan
de las tarimas y parlamentos,
los despachos oficiales,
de todos los espacios
que llamamos Occidente:
Resuenan sin pudor en las radios,
se plasman en las rotativas
y los anuncios publicitarios,
se dirimen en los acuerdos,
en los discursos, los colores
las voces y los presupuestos.
Pretenden que aquellas manos
se vuelvan dóciles y moldeables
para que nunca se subleven
y queden encerradas
tras las rejas de esta vergüenza.
Si pudiera escribir un poema
con la misma fuerza e idéntica esperanza
con las que ellos respiran,
quizás podría estar a su altura.
El problema es que soy consciente
de mi propia y egoísta culpa:
Eso me lo impide.

POEMA DE UN CAMINANTE

Últimamente he descubierto
que me gusta vagabundear
por los montes de mi isla.
Desde la última vez
un poema anduvo
rondando por mi mente,
para agradecer las impresiones
que me han causado sus paisajes.
Nació impregnado en la humedad
de los viejos caminos de Anaga,
donde he redescubierto
la verdadera raíz de esta tierra,
un lugar incomparable
para los que amamos
aquellas montañas y valles,
y hemos crecido a la sombra
del ramaje de sus árboles

entre rincones donde casi

no puede penetrar el sol.

¡Qué hermoso horizonte,
tan familiarizado con el mar
que nada sobre sus costas!...
Forma parte indisoluble

de nuestro espacio vital,
en una relación casi sacramental.
Recorriendo los senderos
que surcan como venas
esos lugares recónditos y llenos
de un resplandor singular,
se me ha llenado el corazón
del cálido olor orgánico
que esta tierra desprende,
plasmado en mil colores
por su carne fragmentada.

LA MEMORIA HISTÓRICA EN CANARIAS

Una persona deja de ser lo que es al perder la memoria. Los recuerdos, las experiencias pasadas son fundamentales en el proceso de construcción de una forma de ser y de pensar. De ninguna manera podemos afrontar con garantía nuestro futuro a nivel individual si no nos reconciliamos con nuestro pasado. Una gran parte de los conflictos sicológicos por los que atravesamos tiene que ver con ello.
Lo mismo ocurre con las colectividades. Si una sociedad tiene un pasado convulso, nunca podrá avanzar de manera efectiva sin haberlo cerrado de manera satisfactoria para todos los que la conforman. España sabe mucho de eso, porque nada crea más heridas que una guerra civil. El problema es que el bando ganador en la Guerra Civil Española hizo todo menos cerrar las heridas. Su apuesta fue por perseguir, acosar y reprimir cualquier vestigio que sonara a democracia, y se empleó a fondo en la tarea con entusiasmo.
Pocos saben que en este país hubo campos de concentración hasta los mismos años sesenta. En ese clima resultó imposible investigar, y mucho menos reivindicar, la memoria de los asesinados por los fascistas durante y después de la guerra.
No se trata, como argumentan algunos, de poner sobre el tapete ánimo de revancha alguno. Utilizar esos términos en el debate abierto sobre esta cuestión es pura mala fe, o volver a recurrir al mismo espíritu que llevó a nuestros antepasados a tan cruel enfrentamiento: Se trata de hacer justicia y esta, recordemos, no debe tener fecha de caducidad en el tiempo. Es una obligación moral del estado reparar el sufrimiento de sus ciudadanos, de la misma manera que lo hace con el que ha sido condenado injustamente.
Sólo de esa manera se cerrarán las viejas heridas, podremos dejar atrás definitivamente el pasado, y ya librados de esa carga, afrontaremos juntos el futuro. Lo merecen de sobra los que tan generosamente se portaron en su momento, hicieron suyo el espíritu de la Transición y aparcaron su dolor sin saber qué fue de tantos familiares desaparecidos tras una tapia, o en las cunetas de los caminos. Tenemos que encontrar las tumbas, para devolver esos restos a sus familiares. Negárselo parece tan monstruoso, que define rotundamente a los que se oponen.
En vanguardia de esa reivindicación han estado desde hace algunos años las llamadas Asociaciones Para la Recuperación de la Memoria Histórica. También existen en Canarias, porque aunque en las islas el levantamiento militar se hizo con el poder con relativa facilidad, la represión posterior se desató a sangre y fuego. La labor de búsqueda de los desaparecidos y asesinados se desarrolla a dos niveles: Buscando sus restos sobre el terreno y sus datos en los archivos y los recuerdos de los coetáneos que aún viven. El número real oscila, según los historiadores, entre 1.300 y los 3.000. Pero de muchos no se tiene constancia del paradero porque esos casos no han sido denunciados ni comunicados, o no existen documentos o testimonios que avalen su desaparición.
En estos días ha habido una novedad en torno a esta cuestión verdaderamente emocionante: Las Asociaciones de Gran Canaria, Tenerife y La Palma han aunado esfuerzos para confeccionar una lista de 446 nombres de hombres y mujeres de los que se tiene constancia de su asesinato o desaparición en Canarias después del Golpe de Estado de Franco en 1936 y la han hecho pública. Puede consultarse en una web de Historia de Canarias: www.historiadecanarias.com
Asimismo han emprendido una campaña para declarar el 19 de Octubre como un día para el recuerdo de la víctimas de la dictadura, coincidiendo con el 50 aniversario de la ejecución en garrote vil de Juan García Suárez ‘El Corredera’. A partir de este año, esa fecha quedaría como referencia, al designarse el 19 de octubre como ‘Día de la Memoria Histórica de Canarias’. En esa misma página se puede firmar digitalmente el Manifiesto que apoya la propuesta. Sobra comentar que la mía ya la tienen...

SOBRE EL ALMA

Hoy he salido a trabajar muy temprano. A las cinco de la mañana el calor ya apretaba, en este largo estío que se resiste a tirar la toalla. Si esto sigue así, de las estaciones sólo nos quedará un verano de 365 días para celebrar todo el año eso que llaman el Cambio Climático. Como en cada amanecer, al pasar bajo el balcón me he parado un instante para recoger al vuelo mí alma, que no sé muy bien por qué, cuando no hay demasiada gente a la vista coge carrerilla por el pasillo del piso y con la excusa de aprender a volar se me lanza al vacío. La mayoría de veces no acierto (la verdad es que nunca se me ha dado bien esa cuestión de salvar almas, yo diría que es todo lo contrario) y he de conformarme con recoger los trozos que quedan esparcidos por la acera.
Pero llevo prisa, salgo siempre con el tiempo justo, así que la meto rápido en el coche y acelero dejando pedacitos de mí mismo espachurrados en la calle. No importa. Tarde o temprano siempre vuelvo a recogerlos y los recompongo encajándolos unos con otros con la impaciencia del que no soporta los puzles. La mayoría de las veces se ajustan de una manera natural, como si las piezas se reconocieran entre sí. En otras hay que hacer un ímprobo esfuerzo, tanto que alguna vez he tenido que desechar algún pedazo, sin saber si podría ser fundamental en el resultado final.
¿Te has parado a pensar que en cuestión de almas todos somos un poco como el desdichado Monstruo de Frankestein? Lo sé porque en la mía llevo pedazos de otras que no son la mía, y es que la calle está repleta de trocitos de almas que se les resbalan a sus dueños sin ellos darse cuenta... Puede que por eso haya personas que influyen en los demás: Porque tienen un alma tan grande que les sobra por todos lados, y dejan esparcidos fragmentos por dónde quiera que pasan. Y puede que por esa razón la gente cambia, cuando se ven obligados a recomponer su alma con trozos ajenos para no quedarse sin ella antes de tiempo.
El caso es que tengo un alma hecha a porciones, a retales, a trozos de años y madrugadas, de sueños desgastados por las suelas y lanzados al abismo, un alma remendada con huellas de gente que ya no está, cubierta de vestigios que deambulan dispersos por mis sentimientos y llevándose a veces por delante el equilibrio interior.
Lo cierto es que me pregunto si aún me quedan muchas incógnitas por resolver sobre mí mismo. La verdad es que tengo la impresión de que han sido demasiadas a lo largo de mi vida, como si hubiera nacido con un enorme saco repleto de ellas. No sé si ha sido el inconformismo, esta necesidad de encontrar matices y desechar las verdades absolutas como la peor de las mentiras que existen en el mundo...
¿Soy raro por ser de esta manera? ¿Acaso lo raro es lo que no comulga ni conjuga con la normalidad nivelada a ras de suelo?
Pues sí eso es ser normal, mantengo con orgullo que estoy en la otra cara de la moneda. Porque no me atraen las cosas comunes, porque me gusta tener mi parcela de soledad circular. Soy raro porque hay días que sin motivo ni porqués, siento el peso de un vacío infinito acechándome en el pecho....el pinzar de una ausencia sin origen, sin nombre, sin lógica, que me condena a la honda tristeza de la sinrazón. Pero también es cierto que me sucede cada vez menos, porque al fin parece que empiezo a conocerme y voy tirando suavemente de la hebra que desenreda mi propia madeja, esa que me conecta al mosaico del alma que se ha ido modelando con el paso de los años...
Hubo un tiempo en que deseé ser roca para resistir... Pero después de tanto ir a contracorriente, he aprendido a convertir mis manos en espigas, y acariciar con ellas la brisa, mientras fluctúo a su merced y dejo que me despeine el corazón. Al fin y al cabo, si las almas están sujetas a una cierta flexibilidad circunstancial, todo lo demás también puede estarlo.

EL BANDO DE LA ILUSIÓN

Somos seres extraños,
no nos bastan los mensajes
de todos los profetas,
para creer que tenemos
un poco de bondad;
pero necesitamos solamente
un hombre perverso
para asegurar que la tierra
es la antesala del infierno
y la raza humana
un cultivo de iniquidad.
Da igual donde vayamos:
Continuaremos perdidos
porque en este viaje
nunca nos encontraremos
a nosotros mismos
si transportamos esa carga.
Estoy harto de que transformen
mis ideales en cenizas
y mis sueños en ironías:
He decidido la positividad
para jugar con el sol,
creer en los cambios a mejor,
lavar con poesía
los rostros de piedra,
y darle un corte de mangas
a las espinas y los lodos.
Si quieres encontrarme,
sigo militando con empeño
en el bando de la ilusión.

PREFIERO

Prefiero pensar que pienso.
Prefiero los animales.
Prefiero un buen libro
a una tarde en el bar.
Prefiero unas horas de playa
al cortés silencio de las bibliotecas.
Prefiero respetar a la gente
que amar a la humanidad.
Prefiero tener claro
que la razón no está reñida con el alma.
Prefiero ver la viga en mi ojo
que la paja en el ajeno.
Prefiero los matices.
Prefiero estar lo más lejos posible
de los hospitales.
Prefiero salir antes del trabajo.
Prefiero las fotos en blanco y negro.
Prefiero la sala de un cine
a las películas en casa.
Prefiero hacer el ridículo en un poema
que hacerlo por no escribirlo.
Prefiero mil veces un fracaso
a acertar por no intentarlo.
Prefiero la locura a la sensatez.
Prefiero los pueblos conquistados
a los grandes imperios.
Prefiero la gente vestida de civil.
Prefiero la duda razonada
a la certeza absoluta.
Prefiero el amor consumido
al que no se renueva cada día.
Prefiero que no haya promesas.
Prefiero las ovejas negras
a la monserga de los moralistas.
Prefiero tener razón a no tenerla
y disculparme si no la tengo.
Prefiero el infierno del caos
a la placidez del orden.
Prefiero tocar madera
por si acaso.
Prefiero los gatos vagabundos
y los perros sin collar.
Prefiero las mujeres a los hombres,
los inocentes a los culpables,
el libre albedrío a las cadenas.
Prefiero no saber ni cómo ni cuándo.
Prefiero un montón de cosas
que se merecen mi respeto
a otras tantas que no detesto,
pero que me son indiferentes...

DERECHOS HUMANOS Art. 23

1. Toda persona tiene derecho al trabajo, a la libre elección de su trabajo, a condiciones equitativas y satisfactorias de trabajo y a la protección contra el desempleo.
2. Toda persona tiene derecho, sin discriminación alguna, a igual salario por trabajo igual.
3. Toda persona que trabaja tiene derecho a una remuneración equitativa y satisfactoria, que le asegure, así como a su familia, una existencia conforme a la dignidad humana y que será completada, en caso necesario, por cualesquiera otros medios de protección social.
4. Toda persona tiene derecho a fundar sindicatos y a sindicarse para la defensa de sus intereses.

ESPERPENTO

La historia es de sobra conocida:
secuestros, aeropuertos,
aviones de incognito,
presos preventivos,
traslados ilegales
y luego...
El sol se desangra
tras los muros carcelarios
donde la tortura se disfraza
con explicaciones tan sutiles
como la bota de un fascista
y que ofenden
una mínima inteligencia.
Montaron centros de detención
al margen de la legalidad,
idearon procedimientos
para impedir dormir,
se mostraron satisfechos
con celdas minúsculas
utilizadas como castigo
donde moverse era casi imposible,
ofrecieron satisfactorias explicaciones
sobre la bondad que significa
casi ahogar a los retenidos
con una bolsa de plástico
o en un balde de agua:
¡¡’Dios salve a América,
el Señor y la razón están con nosotros’!!
Luego llega un nuevo Presidente,
que condena tales métodos
pero sin atreverse a llevarlos
a los tribunales de justicia,
y recibe el Nobel de la Paz.
Que sencillo es lavarle la cara
a los poderosos:
Nadie es culpable,
aunque se demuestre lo contrario.

CORTOMETRAJE: Moments

¿Te has parado a pensar en la cantidad de momentos hermosos que hay en la vida? Probablemente no, porque por una oscura razón que se me escapa nos empeñamos en hacer incapié en lo negativo y lo demás acaba por convertirse en algo secundario. Este corto es una sucesión de imágenes que nos llena de argumentos para buscar en nuestros recuerdos y darnos cuenta de que la vida no es tan mala como tantas veces nos empeñamos en demostrar: Depende de nosotros, de nuestro ánimo y voluntad para afrontar nuestra existencia, el conseguir que valga la pena: Todo es susceptible de ser celebrado, incluso la muerte si nos ponemos en un último extremo... Porque un final siempre es el principio de algo.

ANÓNIMO

Llevas tumbada largo tiempo

en la arena que te acaricia.
Tus pechos son colinas
cubiertas de esplendor,
que se encaraman
hacia un aire encendido.
Eres como el centro
de un mundo transparente,
imposible para mis manos.
Te incorporas sin prisas
y contemplo en tu vientre
la piel a punto de ser agua,
que extiende un sueño
más abierto que la playa,
más desnudo y más amante,
prohibido como el fruto
del Edén más deseado.
El mar se despierta
y permanece atento,
esperando que te entregues
a su abrazo de ola.
Te acercas a la orilla,
moviendo indolente
tu imperfecta exquisitez,
retando al mismo sol
y dejando un rastro
de desazón en mi memoria.
Un leve estremecimiento
te sacude cuando el pié
se te humedece
y deja un sabor de sal
casi tangible en mi boca.
Durante un instante eterno
te vuelves sirena
y enmudecen las gaviotas...
El aire pesa y se me enredan
las palabras sedientas
cuando regresas del baño
y mi aliento te resbala
gota a gota por el cuerpo:
Supongo que es ahí
donde los dioses
estarían encantados
de que levantase un altar
para adorar al amor.
El caso es que nada ocurre,
permanezco inerme
en este rincón inadvertido
por tus ojos de fuego
y la frustración comienza
a cosechar los despojos
de esta anónima pasión
que tú ignoras y yo reprimo.

LA CULTURA Y LA CIENCIA SIEMPRE PIERDEN

No paro de darle vueltas al tema al Proyecto de los Presupuestos Generales del Gobierno. Y lo hago este año especialmente porque siempre he estado convencido de que es en los tiempos de crisis y los recortes económicos que inevitablemente acarrea, cuando verdaderamente se pueden ver las prioridades de una determinada administración.
Tratándose de España, debería ponerse especial cuidado en dos parcelas que jamás han entrado de verdad en los planes de desarrollo de los diferentes gobiernos de este país. Salvo honrosísimas excepciones, ni la cultura ni la ciencia han recibido la consideración de pilares fundamentales para elevar el nivel de la educación y el desarrollo de la sociedad.
Pues bien: Seguimos en lo mismo, y si hay alguna duda veamos las cifras. Una primera lectura del proyecto ofrece dos datos, no por habituales, menos lamentables:
- Los recursos destinados a cultura descienden un 11%.
- Los destinados a ciencia, un 15%; I+D+I desciende un 3%.
En cultura parece haber una excepción: "Entendiendo que la cultura constituye un importante motor económico, los recursos destinados al programa de fomento de las industrias culturales aumenta un 9,1 por ciento respecto a 2009, de acuerdo con el citado proyecto."
Si alguien me explica lo que entienden por ‘industrias culturales’ estaría muy agradecido. ¿Podría tratarse de las subvenciones para mantener calladitos y contentos a personajes que, al amparo del poder de turno, consiguen que algo huela a podrido en la intelectualidad de este país?
Una curiosidad: La financiación de actividades deportivas se incluye también en el apartado de fomento de actividades culturales. La pregunta es por la razón de que no se cargue esta partida a Presidencia del Gobierno, que es de quien depende, ahora que hay muchas fotos que hacerse con tantos triunfos internacionales de nuestros deportistas.
En Ciencia el proyecto aclara que "no resultará afectada la financiación de la investigación, los contratos y las becas, y que la reducción se concentrará en gastos corrientes del ministerio, en los organismos públicos de investigación (OPI) y en infraestructuras”.
A ver, que esto no me cuadra: ¿No afectará a la investigación pero sí a los organismos públicos destinados a ella y a las infraestructuras relacionadas con el tema...? ¿De qué dimensiones son los gastos corrientes del ministerio, como para su reducción sea significativa en el total del mismo? ¿Cómo se investigará si no se dispone de las infraestructuras necesarias?
Lo dicho: Me da que la historia se repite una vez más. Ciencia y cultura, en este país, siempre perdiendo.

INCERTIDUMBRES

Imagen: Fotografía de A. Freeone

Cae la noche.
Las cortinas corridas,

los sueños
comenzando a labrar
una subconsciente alternativa
al día que arrancó
algún lamento.

Es la visión irreal
de quien ve doblemente
en los espejos de la vida

la cuerda que nos ata

desde los crepúsculos

a la frustración.

El sueño hablará
de alas de hielo

devolviéndonos el canto

de la fuerza de los años,

sostenida en un equilibrio
precario hasta la esencia.
El polvo sella
el hambre de esperanza
entre los mares
de nuestra borrasca:
Oscuridad, niebla,
incertidumbres,
necesidad de una voz,
de un levísimo destello
de una verdad que germine.

CALLEJERO

El músico está cansado, harto de que la gente pase indiferente, sin tan siquiera dirigirle una mirada de consideración, o pararse un momento a escuchar los sonidos que emite su instrumento. Así que con movimiento repentino abre la maleta que le acompaña y guarda en ella la guitarra, el banquito donde se sentaba, la farola de la esquina, la acera, el árbol que le daba sombra, un par de papeleras, el kiosco de las revistas, una tienda de informática, una peluquería de señoras, las hojas muertas del otoño y el solar donde algunos desaprensivos arrojan la basura...
Se va con la música a otra parte, llevando consigo el escenario donde interpreta su concierto callejero.

TIEMPOS DE AMAR

Tenemos que aprender
a conocer el tiempo de amar,
a saber decir de pronto:
tómame en tus brazos
y déjame estar ahí,
porque lo necesito.
Tenemos que saber
que el auténtico oro
que esconde el tiempo
es el tesoro de amar,
y que la vida puede estar
de pronto concentrada
en la dulzura de un silencio
o en la caricia de una mirada.
Tenemos que asimilar
el no asombrarnos
de la atracción mutua,
el no extrañarnos
de que estalle un sentimiento,
el no asustarnos
por lo incierto del futuro.
Tenemos que apostar
a no hacernos daño
y ser felices compartiendo
el contento y el tedio,
los triunfos y los fracasos,
horas de noches encendidas,
minutos llenos de ternura,
rutinas de cariño e intimidad
en los siete días de la semana,
los doce meses del año,
las cuatro estaciones,
las jornadas laborables,
las tardes de domingo...
Todo eso que, en resumen,
llamamos vida.

LO POSITIVO

Entiendo que estás cansada
del enigma del vivir y sus afanes:
Te confieso que yo también
suelo cansarme,
pero he aprendido a tomar resuello
para proseguir el viaje.
Se te nota hastiada
de las cosas y los sueños
que se rompen:
A mí también me pasa,
pero me obligo al compromiso
de mantener la esperanza
en algún sueño por cumplir.
En cuanto al problema que nos atañe,
se me ocurre que estaría bien
plantar una rosa
tras la verja de tu corazón,
y mostrarte las estrellas
que alumbran las playas del ánimo...
Y espero que sirva de algo
asegurar que en esa dimensión
denominada amistad,
basta con proponérselo
y tendremos siempre un lugar
para lo positivo y la concordia.

PALABRAS Y VIDA

Aprendiz de artesano,
me gusta modelar las palabras,
convertirlas en la génesis
de un poema;
aborrezco la banalidad,
la manada siguiendo a ciegas
a los líderes de opinión:
Son asuntos que no me conciernen,
que animan mi indiferencia
aunque sus señales
penetren como el veneno
en el atardecer de los sentidos.
Alejo de mí el cáliz
que significan sus mensajes,
sus verdades embusteras
la peste de la materia
con que componen la vida:
Contra esa gente levanto
el muro de mi intimidad
y la armadura de las convicciones,
con las que creo estar a salvo
de la ignominia.
Puede que este convencimiento
sea sólo una hipótesis, un cuento
que acabará en amargo despertar.
Quizás todo forme parte
del sueño que quise ser un día,
y no respondí como presumo
porque no estoy hecho
para hazañas semejantes.
¿Pude renegar de tanta estulticia,
pasé de envanecerme
y de estar lleno de mi propio vacío?
Igual no tengo ni idea de quién soy
y no soy capaz de reconocerme
en la imagen que reflejan los espejos.
Si fuese así ya nada sirve,
hasta las palabras quedan huérfanas,
incomprensibles y sin sentido,
como un patético poema

que jamás podrá ser escrito.

MERCEDES SOSA

¿Que está pasando que se me están muriendo todos los personajes que he tenido como referentes en mi vida? Últimamente tengo la impresión de que esto se ha convertido en un obituario contínuo. Puede que envejecer sea eso: Acumular demasiados muertos en la memoria, hasta que pesen tanto que decides irte con ellos a ser polvo en el viento del olvido...

Dicen en la prensa que toda América Latina llora su muerte, pero yo sé no es cierto: Al menos no del todo. Porque el que esto suscribe nunca ha pisado suelo americano, pero también llora: Literalmente llora la enorme pérdida que significa el fallecimiento de Mercedes Sosa. Le doy 'Gracias a la Vida' por haberla tenido entre nosotros. Es así de simple, así de grande, como sólo pueden ser de importantes las pequeñas cosas...

Es como si hoy comenzase a irse una parte de mi vida, aquella en la que no dudaba en ningún instante en que íbamos a cambiar el mundo... Luego, con el paso de los años, aprendemos que todo cambia menos el mundo. Así que se vuelve más duro seguir 'Ofreciendo el Corazón'... Pero nuestra convicción nos dicta que no hay otra, porque es lo único que podemos hacer: La Revolución de nuestro Cariño y nuestra Ternura, la Revolución del Amor...

COROLARIO

Quiero pensar que soy mejor de lo que creo, que una sonrisa es mi capital más importante, que el mundo no se para porque me detenga a contemplar las nubes, que sentir y reflexionar son las dos caras de la misma moneda...

Quiero pensar que en algún momento de mi vida aprendí a disfrutar de ella, a gozar del mar como un amigo, a hacerle guiños a la brisa, valorar la cultura, ser el niño que no crece...

Quiero pensar que alguien me quiere porque lo merezco, que nunca traicionaré mis recuerdos, que aunque prefiera ganar sé perder con elegancia y puedo olvidar el daño que me hicieron...

Quiero pensar que dudo de las verdades infalibles, que siempre plantaré batalla a la injusticia, que me gusta andar sin ropa y sin vergüenza, que sé entender el alma de una persona buena...

Quiero pensar que amo a un volcán y la tierra y el mar que le rodean, que me dejo arrastrar por el viento y sé volar con las olas, que la distancia no puede con el cariño, que amé a quien me quiso y me quiere quien me sabe.

Quiero pensar que aprendí a no saberlo todo, que odio el significado de la palabra extranjero, que una vez escribí algo emocionante y siempre he respetado a quién merece mi respeto.

Quiero pensar que llevo entre las venas el desprecio a la intolerancia y a los que compran voluntades, que me gusta recibirte entre mis brazos, que perdono fácilmente, y que eso no va cambiar con el paso de los años.

Quiero pensar en que soy el primero en reírme de mi mismo y el último en hacerlo de los demás, que conservo el grado de locura necesaria y huyo de los cuerdos y los sensatos como de la peste.

Quiero pensar que digo una verdad con más facilidad que cuando miento, pero que tampoco le niego a nadie una mentira piadosa si es preciso... Quiero pensar que no me miento demasiado al definirme.

De ti depende sacarme del error, pero se comprensivo porque estoy lejos de ser perfecto y tampoco lo pretendo: Al fin y al cabo, sólo soy un ser humano.

UNA VIDA

Quiero una vida llena
y que los recuerdos
no sean lo substancial.

Una vida de silencio

que talle mi muerte.

Quiero una vida

de un mar claro y profundo

para anclar mi cuerpo

sin prisa alguna.

Una vida cálida

que riegue el árbol

de los días infértiles.

Una vida de poesía

y voz herida,

de hombre

ebrio de angustia...

Quiero morir la vida

muy despacio

para reírme de las noches

que se llevan

mi cuerpo herido.

Quiero una vida

sin fríos de muerte,
y en la que el corazón
se sienta recompensado.

SOLDADITOS DE PLOMO

Un niño juega
con soldaditos de plomo.
Aún no sabe
lo complicado que resulta
ser soldado,
encontrarse cada día
cara a cara con la parca,
lustrar las botas con sangre
y palmarla de vez en cuando.
No hay figuritas
que reflejen en sus caras
el terror del momento
que precede a la muerte,
ni lágrimas de impotencia
porque nuestro protagonista
se vea obligado a hacer
lo que nunca debería hacerse...
Algún día ese niño
sabrá que la guerra
no puede ser un juego
y que el plomo mata:
En ese momento
habrá perdido la inocencia.

FALLECE RAFAEL AROZARENA

Triste, muy triste la noticia del fallecimiento de Rafael Arozarena. Casualidades de la vida, hace muy poco releía 'Mararía', la novela que le encumbró a la historia de la literatura canaria, redescubriendo una cantidad de matices realmente asombrosa en el texto, que no ha perdido por cierto ni un ápice de frescura y calidad.

La protagonista se convierte en símbolo de una isla, Lanzarote, que por cierto Arozarena amaba profundamente, otorgándole en el libro una dimensión casi mística. Extraordinaria también la capacidad para describir situaciones y personajes, con una riqueza de recursos narrativos y estilísticos extraordinaria:

"Tal un negro ciprés, ahumada tea o cuervo en vertical, la vieja permaneció allí plantada un buen rato. Estaba descalza y sus pies secos y arenosos, delgados y fuertes, parecían agarrarse al piso. También sus manos quedaban descubiertas y eran como garras de milano, garras amarillosas, largas y surcadas de arrugas. Pero en la parte alta de aquel árbol requemado, algo surgía incandescente aún; algo como una brasa encendida surgía de aquellos ojos negros, árabes, jóvenes y hermosos. ¿Fuego? -me preguntaba yo mismo-. ¿Qué clase de fuego? ¿Acaso la ira? Contemplando aquellas ascuas fijas y resplandecientes pensé en un rostro terso y blanco y unos labios carnosos y sensuales de leves rosas, dulces y tibios como las uvas de volcán. Años atrás, desde luego, años atrás, cuando por las cañadas de aquel cuerpo joven cruzaban los alisios erizando el fino triguillo de la piel, formando las dunas arenosas del torso. Años atrás, desde luego. Antes que el mismo viento pasara huracanando sobre la arcilla y dejara el paisaje convertido en un erial desamparado y rugoso, antes que los ojos se convirtiesen en pavesas de rabia, cuando el fuego surgía de la montaña y encendía la isla toda y los hombres salían de sus casas y atravesaban la noche pretendiendo carbonizarse en la extraordinaria ardentía. Entonces sí, el fuego. Mas ahora, ¿qué origen tenía la centella? Por un momento me sentí prisionero de la luz. Después recordé las arenas de Femés, los surcos del tiempo, la mano que acaricia la tierra cada segundo."

"El alba en Femés comienza con un tono claro en el horizonte y un color azul frío como el acero. Es como si apareciese una espada o un largo pez luminoso."

"Es decir, como dos mares: uno negro de lava en los malpaíses y el otro color de oro de los arenales. Ambos me atraían por igual y rara era la tarde que no me internaba por aquellas llanuras muertas y sangrantes a la hora en que el sol se disponía a desaparecer."

Pero Arozarena fue mucho más que su obra más conocida: Poeta, pintor, periodista, narraciones para niños... A destacar especialmente su obra poética, quizás menos conocida por el gran público, pero igual de interesante que la novelística. He aquí un ejemplo:

Nunca supe hacia donde va el tiempo
ese tiempo que hice entre mis manos y se marcha
libre como un ánade silvestre
como el agua de un río desconocido.
Curiosas campanas denuncian su paso
y en la noche los astros intensos alumbran
del corazón la fiesta en lugares ignotos.
Nunca supe hacia donde va el tiempo
si conozco mares, llanos o montañas
donde sus alas se pliegan.
Pero un día será posible que encuentre en mi camino
un cerezo de flores perennes que descansa en el espejo
(de una nube).
Tan cerca estaré entonces como ahora tan lejos
de una mano que el tiempo dejó entre mis manos.

Rafael Arozarena nos legó una estela de sueños y símbolos que nos enriquece como pueblo. En la hora de la despedida, el mejor homenaje que se me ocurre es leerle... Y hacer una seria reflexión sobre su filosofía de la vida. Como bien dijo un día:

'Estamos dejando pasar la poesía de la vida por la carrocería de un Mercedes'.