COMIENZA LA MATANZA DE FOCAS EN CANADÁ

Comienza de nuevo la gran matanza. El ciclo de la muerte llega puntual a las heladas regiones del ártico. Es uno de los episodios de crueldad humana para con los animales más espantosos que pueda presenciarse. Sólo describirlo pone los pelos de punta. El escenario es un país que consideramos civilizado, y la causa está en la repugnante costumbre de algunos de cubrir su cuerpo con pieles de animales vilmente asesinados.
Este año el gobierno canadiense, a pesar de las presiones de grupos ecologistas de todo el mundo y de que el deshielo que sufre la región que circula el Polo Norte a causa del cambio climático dificulta la reproducción de las especies animales que allí conviven, ha autorizado la matanza de 275.000 crías de focas. Cinco mil más que el año pasado. En tres años, la cifra total se estima en casi un millón. El artefacto utilizado, aunque están autorizadas las armas de fuego, es simple. Lo llaman hakapik, y consta de una especie de bastón con un garfio en el extremo, con el que se golpea en la cabeza al animal hasta causarle la muerte, poniendo especial cuidado en no dañar la preciada piel, sobre todo de los cachorros recién nacidos, que tienen una cubierta totalmente blanca. Las prisas por acumular ganancias añaden un plus de salvajismo porque se han comprobado casos de ejemplares que han sido desollados cuando aún agonizaban.
Para intentar evitarlo, este año el gobierno ha emitido la orden de que los animales capturados sean desangrados y despellejados en sitios especiales designados pata tal fin, cuando sea posible. Los ecologistas hablan de puro maquillaje. Las focas seguirán siendo masacradas como siempre: Se sigue permitiendo el apilamiento de focas vivas y conscientes en barcos, donde son golpeadas con los garfios, por poner un ejemplo.
Los canadienses argumentan que es una práctica tradicional (como si la tradición otorgase patente de corso para ejecutar acciones que nos retrotraen al lado más oscuro de la historia de la humanidad), así como que la especie no se encuentra amenazada, como si tal hecho pudiese avalar la salvaje práctica. Estados Unidos y la Unión Europea prohíben cualquier comercio con pieles de focas recién nacidas, y países como Bélgica y Holanda han extendido la prohibición a todos los productos derivados de esa especie animal. La medida se está estudiando extenderla de inmediato a toda la UE. Que el negocio se resienta será la única manera práctica de salvarles la vida a los animales. Al menos el calentamiento global parece estar de su parte este año: El deshielo hace que no sea ya tan seguro para los cazadores acercarse caminando tranquilamente hasta donde se encuentran sus presas, que ni siquiera hacen amago de huir. También dificulta la cacería los enormes icebergs que flotan alrededor del ártico. Pero la tendencia puede cambiar de un año para otro. Es un imperativo moral impedir que esta vergüenza se siga produciendo. Si no fuera así, los cálculos para los próximos 15 años indican que la acción conjunta de las cacerías y el cambio climático hará disminuir la población de focas hasta un 50 0 70%. Los cálculos son de organizaciones científicas canadienses. Poco más que decir, pues. Pero si aún albergas dudas, en YouTube podrás encontrar toda una colección de vídeos sobre el tema. Pero te advierto que yo he intentado contemplarlas y no he podido soportarlo.

ANOREXIA

Era una niña feliz, a quien sus mejillas infladas y el grosor de su cuerpo le daban un cariz especial, saludable. Al principio creció ignorante de estereotipos y complejos, acumulando sueños y esperanzas día a día, embadurnada de cuentos de hadas y mundos mágicos...Ya de adolescente se miró un día al espejo y se vio diferente. Entendió miradas, comentarios y sonrisas llenas de reprobación a su paso. Lloró su soledad largo rato, repudiaba su imagen, se odió a si misma y se propuso cambiar aunque en el intento se dejase la vida.
La comida era su mayor enemigo. La perseguía a la luz del día y en la oscuridad de la noche, tentándola, contrarrestando sus propósitos de metamorfosis. Pero de una manera u otra conseguía huir, se escondía tras cualquier puerta, y sentada en el suelo con la cabeza entre las piernas, lloraba incansable por la cruz cada vez más pesada que se veía obligada a soportar. A veces lograba correr tan deprisa que conseguía perder de vista a su adversario.En el proceso, se negó a captar las señales de protesta que emitía su cuerpo. Cuando las piernas flaqueaban y debía concederle un capricho de supervivencia a su estómago, la culpabilidad la embargaba, la envolvía, encadenándola aún más al camino de la muerte, al que sin saberlo se acercaba a pasos agigantados.
Prohibió su reflejo en los espejos, y dejo de mirarse. Sus ojos mostraban cada vez un cariz más triste y hundido. La ropa comenzó a quedarle enorme, con lo que aumento la sensación de vergüenza, pues dejó de conocerse, se convirtió en una extraña en un cuerpo que ya no era suyo. Su rostro fantasmal, las huesudas manos, el cuerpo esquelético, la mirada ausente, la delataban. Pero le era imposible verlo, pues no podía arrebatarle a su mente enferma la primitiva imagen que tenía de ella. Su hermosa cabellera rizada empezó a morir, cabello a cabello, perdiendo el brillo que siempre tuvo, pero nada importaba, nunca era suficiente para frenar su caída.
Hasta que por primera vez tuvo un amigo. Alguien que atravesó con su mirada aquél cuerpo destrozado y la miró por dentro. Su alma estaba tan necesitada de amor, que por primera vez había algo más importante que la obsesión que la tenía atrapada. Como una niña pequeña se dejó llevar de la mano... Eso y la paciencia de sus padres consiguieron el milagro. No fue sencillo el cambio, ascender de aquél pozo tan profundo donde se desarrollaba su vida. Conoció de otros casos parecidos, algunos con un final mucho más trágico que el suyo. Tuvo suerte. Mucha suerte...
Con el tiempo ha conseguido reconciliarse con los espejos. Y aunque sabe que siempre arrastrará secuelas de aquellos años se infierno, se mira aún con timidez, de reojo, desnuda, y se acepta tal como es, aunque sabe que aún conserva una imagen distorsionada de si misma. Ahora los altibajos en el peso son mínimos, se alimenta con regularidad y ha empezado a realizar ejercicio con moderación. Lo más importante ha sido entender que los estereotipos son una trampa tras la que se esconden las ganancias económicas de unos pocos. Y que lo importante en los ojos de los demás es el amor que pueda leerse en su mirada.
Ha descubierto emocionada que existían las amigas. Que hay gente en la que se puede confiar y son capaces de quererla. Ese ha sido un paso gigantesco. Y tiene a su Ángel de la Guarda, que aún sigue a su lado, a pesar de haber tenido que soportar los cambios de humor, las lágrimas, y los silencios. No está muy segura de si se quiere más a si misma en estos momentos, pero sí que a él le debe volver a vivir. Ese amor que ahora siente la salva de cualquier peligro. No habrán recaídas: Se lo debe.
¿Y el futuro? Quién sabe, Pero es feliz sabiendo que hay esperanzas. En determinados casos, eso ya es mucho...

SIRENAS

Entre las olas eres, sirena desnuda,

belleza luminosa que resplandece,

sobre las sombras, los días tristes,
los espacios vacíos y la misma luna.

En el océano eres, sirena desnuda,
mar de sensualidad para las manos,
ofrenda con aires de sal para la boca,
destino y enigma cabal, todo en una.

Para los ojos eres, sirena desnuda,
un crisol de mirada dulce y felina,
propuesta de afinidad y armonía,
orillas de amistad, que bien acunas.

Con tu presencia, sirena desnuda,
está siempre de fiesta el calendario,
vibran en sus rincón las telarañas
y huye despavorida cualquier duda.

Tu alma marítima, sirena desnuda,
es designio sensual sin proponerlo,
festejo que agradecen los sentidos,
causa que desencadena la ternura.

No te creo inocente, sirena desnuda,
por eso en este pliego yo te acuso

de venir para desbaratarle a la vida
todos sus instrumentos de tortura.

ARMADO

Bostezó. Levantó el arma con desgana, en un movimiento tantas veces repetido, casi automático. Sin remordimientos ni problemas de conciencia. La dirigió hacia su objetivo y apretó el botón del mando a distancia. Bostezó de nuevo. Luego se quedó dormido.

SOÑÉ UNA NOCHE

Soñé con una noche
en la que el mar era el custodio
de un ramillete de aromas,
y mientras paseábamos
sobre su estela húmeda,
descendió la magia
a unir el barro con el barro.
Se incendiaron la tarde y la carne,
nos venció el vendaval,
casi sin darnos cuenta
rodamos por la arena
hasta una hamaca de agua,
donde el oleaje agitaba
su blanca cabellera
lavando nuestras heridas,
enseñando a nadar las voluntades.
Luego vino la calma
y sentimos alejarse el crepúsculo
convertidos en crisálida.
Fuimos dos orillas unidas,
libres de cualquier recelo,
encontramos el tiempo
enredado entre los dedos,
lo compartimos
tomándonos de las manos
y ya era un nuevo mañana,
o quizás otro sueño
contigo de protagonista,
porque ahora el crisol del despertar
no se entiende sin tu materia.

DESAPARECIDO

Una semana después de haber desaparecido, los carteles con la imagen del niño estaban por todas partes; pero la policía aún no había descubierto pista alguna que llevase un poco de consuelo a su desesperada familia. La madre repetía constantemente a quien quisiera oír los pormenores del suceso, que a todos les parecía inexplicable: Resultaba aterrador pensar que un hijo no podía encontrarse a salvo de la maldad del mundo, ni siquiera dentro de las paredes del propio hogar. La crónica de los hechos se comentó reiteradamente en los informativos. Nadie entendía como un niño puede desaparecer de su cama sin dejar rastro, y sin que sus padres llegasen a enterarse. Fueron cinco minutos, el tiempo que medió entre que su madre lo arropó llegada la hora de dormir, y se acercó a la cocina para acercarle un vaso de leche con miel bien caliente, pues le ayudaba a conciliar el sueño.
El informe oficial no aportó datos transcendentes. Hubo interrogatorios e interminables sesiones de búsqueda de pruebas, que aseguraban que las ventanas no habían sido forzadas y todo en el cuarto estaba en su sitio. Nadie escuchó ruidos. El misterio se acrecentaba, puesto que un olor indeterminado y bastante desagradable permaneció flotando en el dormitorio durante un par de días. Nada de huellas. Ningún otro dato significativo. Tal parecía que se lo había tragado la tierra.
De las declaraciones de los padres, lo único que podía destacarse eran los terrores nocturnos que desde poco antes de la desaparición acosaban al pequeño. Éste hablaba de un ser monstruoso que se aparecía al poco de apagar las luces del dormitorio y amenazaba con llevárselo a una gruta que tenía en lo más profundo de La Tierra. Lo describía como deforme y malvado, con ojos como brasas brillando en la oscuridad. El niño temía que si alguna vez lo encontraba dormido, se lo llevaría a su guarida donde tendría todo el tiempo que hiciera falta para devorarle sus sueños e ilusiones.
Pesadillas nocturnas, fue la conclusión más razonable para los adultos que lo escuchaban. Pero es posible que existan cuestiones que se encuentran más allá de la razón, aunque nos neguemos a asumirlo. Sabemos que de pequeños todos hemos vivido episodios como ese: momentos en que temimos mirar a oscuras dentro del armario o debajo de la cama, intuyendo una presencia aterradora. Quién sabe. Puede que si buscamos en lo más profundo de nuestra memoria, encontremos la solución al enigma del niño desaparecido...

EL GENIO DE RAFAEL AZCONA Y LA ESTUPIDEZ HUMANA

Hoy toca levantarse con dos noticias muy diferentes, pero igual de tristes:
La más destacada es, desde luego, la muerte de Rafael Azcona, el gran guionista, el mejor contador de historias que ha dado el cine español. Sabíamos de su enfermedad, el maldito cáncer que no respeta a nadie, pero eso no significa que su desaparición deje de causar una sensación de orfandad entre todos los que admiramos su trabajo.
Azcona elevó la labor muchas veces anónima del guionista a la categoría de arte, aunque siempre con la socarronería que le caracterizaba, él se identificaba más como “una prostituta, en el mejor sentido de esa palabra, pues a lo que se dedicaba era a hacer realidad las fantasías de los directores”. Sus historias están llenas de protagonistas corales, seres maltratados por la vida, perdedores que siguen intentando salir a flote a pesar del maltrato a que les ha sometido su triste existencia. Heredero de una tradición artística española que nos viene de Quevedo, y entronca con las pinturas de Goya y el esperpento de Valle-Inclán, Azcona se sentía a gusto en lo que definía como tragedia grotesca. La ironía, el humor negro y corrosivo como contrapunto al dolor y el enorme cariño con el que trataba a sus personajes conformaron un estilo único.
Los amantes del cine lo reverenciamos, pero él siempre estuvo en un segundo plano, alejado de los focos y la popularidad barata que detestaba. Cuenta José Luis Cuerda, para el que escribió su último guión, que nunca hubo manera de convencerlo de que asistiese a un estreno. Prefería ir al cine en las sesiones donde menos público encontraba: Sus favoritas eran las mismas que las mías, las de las cuatro de la tarde o los sábados por la mañana, donde con suerte puedes disfrutar de una proyección completamente solo en la sala.
Azote de las miserias de la sociedad, nunca abandonó su lúcida visión de la vida y la convicción de que nada es blanco ni negro, sino todo lo contrario. La lista de películas es tan larga y compleja que abruma, pero entre finales de los años cincuenta y principios de los sesenta destacan cuatro títulos que por si mismos lo colocan en la cumbre del cine universal: El pisito y El cochecito, dirigidas por Marco Ferreri; y Plácido y El verdugo, en colaboración con su director preferido, Berlanga. En ellas está reflejada como en ninguna otra el universo particular de Azcona. El crítico de cine Carlos Boyero dice que deberían ser de visión obligada en los colegios para tener una imagen insuperable de la Historia de España. Estoy de acuerdo. Nos enseñan a tenernos miedo a nosotros mismos, porque nos arrojan a la cara lo que somos capaces de hacer.
¿Más títulos? Tranquilos, que hay donde elegir: El año de las luces y Belle époque (Fernando Trueba), El bosque animado y La lengua de las mariposas (José Luis Cuerda), Ay Carmela (Carlos Saura), Tirano Banderas (J.L. García Sánchez). Dos Goyas y un tercero honorífico, un Óscar a la mejor película extranjera... Que más decir. Sólo que tenemos la oportunidad de rendirle nuestro particular homenaje cuando se estrene Los Girasoles ciegos, aún en rodaje. Su último guión, en colaboración con José Luis Cuerda.

Pero les hablaba de dos noticias tristes. Queda la segunda, la que nos lleva directamente al mundo tantas veces absurdo y excesivo de Azcona: Leo asombrado que en una clínica de Cádiz le han retirado el plus de productividad a las enfermeras del centro que no acuden al trabajo en minifalda y con escote. Las afectadas, que decidieron utilizar los pantalones que usan las empleadas que no tienen contacto directo con el público, argumentan que la falda es tan corta que no pueden agacharse a recoger algo del suelo, ni a atender a los pacientes que se encuentren en las camas. La gerencia del centro, perteneciente a la cadena sanitaria Pascual, las ha desafiado a que lleven el caso a los tribunales, argumentando que es potestad de la empresa decidir el vestuario de sus empleados.
Increíble que en pleno siglo XXI, y cuando el tema de la igualdad entre hombres y mujeres está en primera línea de los avances sociales, aún tengamos que encontrarnos con casos como estos. Los responsables se califican por si mismos. Lástima que ya no esté Azcona para arrojarles a la cara su estupidez, esta vez sin piedad ninguna.

EPITAFIO DE CADA DÍA

En si mismo, no soy nada:
Escasas cosas poseo,
salvo algunas ilusiones.
Amo la isla que me acoge,
me encuentro a gusto
amparado por la oscuridad
y el silencio.
Subido a veces en el rayo áureo
en el que viajan los sueños,
surco los cielos de la esperanza
aunque tenga asumidas
las cualidades que me limitan.
Procuro cuidar la tierra
y respetar la pluralidad de vida
que tan generosamente ofrece.
Necesito leer muchos libros
y plasmar en el papel las locuras
que la imaginación trae
hasta la fiel acuarela
de mi paisaje simple y pequeño.
Quiero dar a mis días
una cierta razón de ser;
regalarles reiteradamente
mi penúltimo intento
para adherirme al mundo,
a pesar de las contradicciones
que lo embargan.
Me salva que conozco el paraíso:
Se encuentra en la piel
de la Eva que me ofrezca
la calidez de su abrigo.
Con eso es suficiente
para sentir que aún vivo,
hasta que llegue el instante
en que espíritu y corazón
elijan su retiro, de puro cansancio.

MI MEJOR AMIGO

Imagen: "El espejo falso", óleo de René Magritte

Descubrí mi doble personalidad el día que llamé por teléfono a casa, y me contesté a mi mismo. Mantuve un diálogo interesante con mi otro yo, y trabamos una sólida amistad. Ahora soy feliz: Soy mi mejor amigo y sé que nunca estaré solo.

DIGO NO

Mi respuesta es un jamás
rotundo y concluyente:
No a la trasmigración,
a revivir en otra especie.
No a una vida posterior,
ya sea en el cielo o en el infierno.
No al premio ni al castigo
por este presente
del que no me siento culpable.

No a caer en falsedades
para ser adoradores
de dioses creados a mayor gloria
de ciertos hombres.
No a un más allá,
ni aun siendo el paraíso,
cualquiera que este sea.
Tampoco el más acá,
repetición de una jugada
que ya tengo más que vista.

Porque en este partido
mis razones nunca apuestan.

El desafío es rechazar

la tentación de otro existir,

tras consumida mi ración
de este bodrio indigerible.
Otra vez no, por favor:

Con una ya es suficiente.

(Mi homenaje muy particular a un Poeta Maldito, el catalán José María Fonollosa)

AMIGOS Y CÓMPLICES

Con la mirada distraída
y la transpiración mutua
enredada entre las sábanas,
dijo que no necesitaba
escuchar cada día
sentimientos que no sabrían
quedarse entre ellos.
No condicionaba la amistad
a compromiso alguno,
así que no era preciso
dejarse la vida en convencerla.
No hacían falta palabras,
ni promesas en el aire.
Tampoco afanes protectores,
ni esfuerzos para darle
una dimensión moral
a sus encuentros.
Sólo deseaba quedarse
en un rincón de sus sentimientos,
para que la semilla floreciese
en una primavera eterna
de afecto sincero:
Habitar un rato en sus ojos
para tener tardes como aquella,
liberando los deseos
y que se batiesen en duelo,
jugando con las manos
bajo la colcha de cuadros.
Quería saber que lo tendría
como amigo sincero,
leal e insobornable,
siempre que hiciera falta...
Y que estaría ahí,
dibujando con los dedos
su mirada ansiosa,
esbozando su silueta
con una caricia larga,
buscando pasiones nuevas,
instintos renovados
en cada roce, con cada gesto.
Sólo pediría amor
cuando abriese la piel
a sus labios
y se atrevieran con todo:
Probar, acariciar, lamer, hablar...
Y también reírse como niños,
igual que ahora mismo,
mientras ella meditaba en voz alta
con la mirada perdida,
y él acariciaba con ternura
su cabello enredado.
Así podría quererlo
como ella y él se merecían.
Amistad bella como el arte,
libre para quedarse
en la trinchera de sus vidas,
porque siempre habría una tregua
para verse, sentirse,
y abrirle una brecha a la ilusión
sin que se enreden los argumentos
virtuosamente impecables:
Amigos y cómplices, en suma,
para hacerle guiños a la vida.

QUINCE ESCALONES

Imagen: "Escalera", óleo de Jesús Copiani

Bajó la escalera con el peso de la tristeza a cuestas. 15 escalones que se sabía de memoria, pero que ahora tenían un significado distinto. Hoy eran pasos de despedida: El amor había perdido la batalla, y se veía obligado a batirse en retirada. Cada paso era la metáfora de una historia que estaba a punto de escribir el capítulo final... Los fue contando sin pensar, mientras la memoria jugaba con su mente...

Primero: Cuando la conoció no fue capaz de mirarla a los ojos, porque el corazón se le salía por ellos.

Segundo: Creo que te conozco pero no logro recordar de qué. Era mentira, claro. Los dos lo sabían.

Tercero: El olor de su cabello era un jardín, y su cuello un refugio contra las tormentas.

Cuarto: Aquella tarde en el café, le dijo lo que sentía.

Quinto: Las gotas resbalaban suavemente por el cristal de la ventana.

Sexto: Por primera vez cerró los ojos sintiendo al lado su presencia.

Séptimo: El día que se olvidó de contar los escalones, decidieron vivir juntos.

Octavo: Los dos en la cocina, desayunando en silencio. Ella despejaba el pelo de su frente. De fondo, el sonido de la cafetera.

Noveno: El ajetreo del trabajo. Las disculpas por las noches fuera. Los desencuentros de los que difícilmente se regresa.

Décimo: Las cenas de ella sola. Los silencios. Las miradas que huyeron lejos.

Undécimo: Ella no estaba. Después llamó. Se vieron en terreno neutral. Procuraron comportarse como seres civilizados. Decidió volver.

Duodécimo: Cómo se extraña la respiración de quien se ha ido. Aunque se encuentre a tu lado.

Decimotercero: Los recuerdos están por todas las esquinas, pero aunque intentan evitarlo, ya forman parte del pasado.

Decimocuarto: Él mira por la ventana. Ella le mira a él.

Decimoquinto: La última noche. La despedida. Esta vez han decidido que se iría él. Al menos fueron lo suficientemente valientes como para despedirse.

Salió de la casa mirando al suelo, como la primera vez que la vio. Bajó la escalera en silencio. Pensó que arrepentirse es otra forma de morir. Al fin y al cabo su historia tenía mucho de predecible, como las de la mayoría. Recordó que sobre la cama, todavía las arrugas estaban intactas.

IMÁGENES EN EL ESPEJO

La imagen del espejo me devuelve,
el rostro de un cierto escepticismo,
vestigio donde el paso de los años
ha ido diseminando incertidumbres,
pero sin extinguir del todo la llama
que alimenta el ánimo de rebeldía.

En esas ocasiones me pregunto
cómo serían ahora las cosas
si hubiese respirado otro aliento
el cabello continuase en su sitio,
vistiera con más algo de elegancia,
se tornasen más cautos los sueños,
creyera las mentiras de los dioses,
y tuviese menos espinas en el alma,
pero más atrevimiento en el obrar...

Si todo eso ocurriese, estoy seguro
que seguiría sintiendo los dolores
que surcan las esquinas del mundo,
persistiría en prodigar mis jornadas
con el brillo de la poesía en la mente,
continuaría seduciéndome el misterio
y las esencias del cuerpo en femenino...,
seguiría, en suma, prendado de la vida,
aunque supiera, como sé ahora mismo,
que ese arrebato contiene el veneno
de una atormentada y triste frustración.

VACÍO

Los años pasan,
la luz se desvanece
lentamente.
No hay espejo capaz
de reflejarla
en toda la dimensión,
de su conjunto de colores.
Los ojos están cansados
de ver la niebla
condensándose,
modelando las sombras.
Pasan los años
se entumecen los huesos,
los mensajes,
la memoria,
el pensamiento,
y la vida…
¿Qué hacer?
Cómo salir de esta trampa
que ha ido tejiendo
el paso de los días?
¿Dónde expulsar
para siempre
este grito amargo
que me obstruye la garganta…?

ESPINAS

Si al menos no hubieses pronunciado
las palabras que todo lo cambiaron,

si te hubieses limitado a dibujar
con tu mano mi silueta en silencio…
Si me hubieras empapado sin hablar,
Toda ardor, epidermis y pulso acelerado.

Si no hubieses dicho que me amabas

las noches serían más sencillas,
no sentiría la amargura que me ahoga
y sería más simple respirar sin tu boca.

Tendrías que haber llegado solamente
con tu hoy escueto y concluyente,
sin dar lugar a dudas ni promesas.
Me habría librado del después,
convertido en castigo que me asola.

Si me hubieses amado sin palabras,
para que no volasen con la brisa
al abrir el cristal de la ventana...

Pero dijiste que me amabas,
te negaste a pasar por mis besos
anónima y semidesconocida,
me despertaste los sentimientos,
y ahora camino por esta noche
de soledades y calles oscuras
sin poder encontrarte en las esquinas.
Y las manos que antes fueron rosas,

se han vuelto definitivamente espinas.

DUALIDAD

Imagen: Abu Grahib, de Fernando Botero

Estaba orgulloso de su trabajo. Los que anteponen sus emociones y los miserables intereses individuales por encima del Supremo Valor de la Patria nunca podrían entenderlo. También a él le habían asaltado dudas, pero intuía que sólo era un peón en un juego demasiado importante como para llegar a asimilarlo en su justa medida. Así que había que limitarse a cumplir las órdenes escrupulosamente, y llevar a cabo la tarea encomendada con la determinación del héroe. Cuando las jornadas se alargaban y el agotamiento físico y mental hacía acto de presencia, se aislaba del entorno pensando en la niña de tres años que le esperaba en casa: En brindarle su cariño, en los juegos que acompañaban al ritual del baño, en contarle el cuento antes de arroparla y darle el beso de buenas noches...
Ella era también una razón poderosa. Había que salvarla de los canallas que estuvieron a punto de hundir al país en la miseria moral y económica. Era entonces cuando más se aplicaba con las torturas: No descansaría hasta borrar a los traidores del mapa.

Tampoco entendió sus razones el tribunal que lo juzgó años después por Delitos contra la Humanidad, ni su hija tan querida, al enterarse que cuando aún era un bebé había sido arrancada de los brazos de sus auténticos padres, antes de que desaparecieran para siempre.

A las abuelas de Plaza de Mayo: Mi admiración y respeto

REMINISCENCIAS

Vino a mi memoria una imagen
de abrazos ansiosos
que iban dejando
un reguero de ropas
dispersas por el suelo.
Cuando llegábamos al lecho,
dejabas caer una sonrisa
como un rayo
en mi carne desnuda,
que me renovaba la sangre
y el pulso cogía aliento
hasta el punto en que era urgido
a dibujar mi voz en tu boca.
Era el tiempo de sentir
como las manos se tornaban
instrumentos de orfebre,
mientras recorrían vacilantes
la seductora vasija de amor
que era tu cuerpo.
Mi silencio saboreaba
el camino cierto de tus gemidos
y mientras la piel se te abría
en delicias de sensualidad,
le iba dando forma a tu figura
encendida en medio
de la humedad de la tarde,
que estallaba en mil temblores
y se quebraba rotunda
dejándome empapado de ternura...
Mientras, afuera, estaba el mundo,
pero para nosotros
simplemente no existía.

EL HOMBRE-ÁRBOL

Hacía tiempo que le estaba dando vueltas a la idea, pero por fin la puso en práctica. Estaba harto de su vida de humano, así que decidió convertirse en una planta, alimentarse del aire, el sol, el agua y los nutrientes que encontrase en el suelo: Buscó un lugar tranquilo, hizo un gran agujero y se enterró hasta por encima de las rodillas.
La poca gente que pasaba por allí lo miraba asombrada, algunos se mofaban, otros se preguntaban si pertenecía a alguna organización ecologista radical, sin entender qué clase de protesta realizaba. En los primeros días la familia intentó hacerle cambiar de opinión, pero al comprobar que no era posible y para escapar de los medios de comunicación que se volcaron con la noticia, se fueron alejando todos poco a poco, evitando que se les relacionara con aquella locura. Al cabo de un tiempo su caso dejó de ser novedad, su mujer terminó pidiendo el divorcio pasados unos meses y la mayoría pasó a considerar el asunto como una especie de leyenda urbana, o una bien orquestada campaña publicitaria que terminó en el olvido.
Alejado del mundanal ruido, la transformación que ansiaba se fue haciendo realidad: Comprobó con alegría como los brazos se convertían en ramas, y las piernas en raíces. Creció deprisa, y hubo un momento emocionante cuando los primeros pájaros decidieron convertirlo en su hogar. Se sentía feliz haciendo realidad aquél sueño. Acabó transmutándose en un hermoso ejemplar de árbol, y alrededor se fueron plantando todo tipo de plantas, que convirtieron el terreno baldío del principio en un parque por el que correteaban los niños, paseaban su reposo las personas mayores, y repartían caricias furtivas las parejas de jóvenes. Entre toda aquella gente también estaba su primitiva familia, a los que vio evolucionar lentamente: Los niños se fueron haciendo mayores, se casaron, tuvieron hijos, vivieron alegrías y desgracias... Pero también envejecieron.
Era algo que no había previsto: Los árboles viven mucho tiempo. Mucho más que cualquier humano. Indefectiblemente tuvo que presenciar como iban desapareciendo uno a uno los seres queridos y una inmensa pena se apoderó de su corazón de madera. Los últimos años de vida se hicieron muy largos y tristes, pues ya no le quedaba nadie conocido que le ayudase a sobrellevar los recuerdos. Pero su agonía se interrumpió de improviso. No le permitieron morir de viejo: Una pala mecánica lo arrancó sin piedad un día, cuando la especulación urbanística consiguió que el ayuntamiento aprobase convertir el parque en un enorme y modernísimo centro comercial.

MIS RAZONES PARA VOTAR

Por segunda vez consecutiva se celebran elecciones en España, mediatizadas por la barbarie terrorista. Si hace cuatro años fueron los salvajes atentados de Madrid, ahora ha hecho acto de presencia ETA para hacer escuchar su voz llamando a la abstención de la única manera que sabe: Con el sonido de las balas: Pues desde aquí sólo queda mostrarles a los asesinos mi más absoluto desprecio y decirles que tengo un montón de razones para ir a depositar mis papeletas en las urnas, infinitamente más poderosas que los disparos o las bombas:

• Votaré porque es mi manera de homenajear a todos los que sufrieron y murieron para que la democracia llegase a este país.


• Votaré por el respeto que me merece la gente que lucha ahora mismo, poniendo en riesgo su vida en tantos rincones del planeta, por la libertad y la democracia.


• Votaré porque exijo mi derecho a elevar mi voz crítica para mejorar la calidad de la democracia.


• Votaré porque me niego a que nadie se tome la libertad de hablar en mi nombre sin mi consentimiento.


• Votaré porque quiero dejarle un mundo mejor a los que vengan detrás.


• Votaré porque no permito que nadie se otorgue la potestad de salvarme, ni de estar a la vanguardia de nada que no sea su propia locura enfermiza.


• Votaré porque prefiero mil veces la imperfección del sistema democrático, a las alternativas que nos ha ofrecido la historia.


• Votaré porque no pienso quedarme con los brazos cruzados, esperando a que pasen otros cuatro años para seguir en la brecha.


• Votaré, en suma, porque otro ciudadano de este país ha muerto por creer en la democracia.

PALABRAS DE LUTO

No consiento en escucharlas,
me niego a leer esos mensajes:
palabras pronunciadas por verdugos,
que inmolan sin piedad alguna
la verdad y la inteligencia.
Palabras que son estigmas,
llagas que hacen sangrar
los diccionarios y las emociones.
Siento hastío de esos sonidos
y las señales que trasmiten.
Palabras escritas con indiferencia,
nacidas en la frialdad de una reunión,
grabadas en la mente enajenada
de unos supuestos libertadores,
individuos que para nuestro bien,
deberían olvidar el alfabeto.
Palabras llenas de peligros,
que pretenden incitar los miedos,
encumbrar los bajos instintos
y reprimir cualquier atisbo de cordura.
Son el primer paso para la indignidad,
y llevan en su significado más profundo
la más aterradora maldad del hombre.
Palabras que encarnan sufrimiento,
esparcen sus espinas por el aire
hasta clavarse sin piedad en los sueños
de los inocentes del universo.
Palabras para alentar diferencias,
entumecer conciencias y escrúpulos
justificar injusticias e inmoralidades.
Palabras que significan perfidia,
una infame traición al humanismo,
que son lanzadas a los vientos
como bombas de efecto retardado
o disparos que señalan a un inocente,
en nombre de la libertad que desprecian
y a la que alevosamente asesinan.

8 DE MARZO: EN EL DÍA DE LA MUJER

Ayer, como todos los 8 de marzo, se celebraba el Día Internacional de la Mujer. Desde que comencé a hacer públicos mis escritos, es la primera vez que falto a esa cita, en la que siempre he tenido la inspiración y la suerte de preparar algo especial para contribuir al evento. Espero que sepan disculparme. El último atentado de ETA ha trastocado un fin de semana que se presumía de reivindicación por los derechos de la mujer, y de ceremonia democrática con las elecciones de hoy domingo.
Así que con un día de retraso cumplo con un deber de conciencia. Esta vez he querido referirme a una plaga que parece imposible erradicar de este país donde vivo: La de la violencia de género. La cifras de mujeres asesinadas por sus parejas o ex parejas no disminuye, a pesar de las reformas legales y las campañas de concienciación que de manera reiterada intentan cambiar la situación. Pero las frías estadísticas no engañan: Las mujeres están condenadas a sufrir en sus corazones, sus mentes y sus carnes la frustración de los hombres, que se ensañan sin piedad contra las que consideran objetos de su propiedad.
El amor para esas bestias es sinónimo de maltrato físico y sicológico. Como dictadores brutales, imponen de puertas adentro del hogar un régimen donde el terror es el pan de cada día para sus víctimas. Y cuando estas se rebelan, los sistemas de ayuda siguen llegando tarde y mal en demasiadas ocasiones. Pero no echemos balones fuera. Si lo meditamos bien, en realidad la culpabilidad está bastante extendida. Porque si la sociedad al completo no se implica; si los familiares y vecinos de las afectadas no toman partido y siguen viendo el problema como algo que no les afecta, difícilmente podremos dar pasos hacia delante: El maltratador ha de visualizar claramente el desprecio que desprende su manera de actuar. Y la mujer maltratada ha de sentir en su piel el cariño y la solidaridad de todos. No hay fórmulas mágicas, excepto no mirar hacia otro lado cuando tenemos sospechas de que existe un maltratador en nuestro entorno.

VIOLENCIA DE GÉNERO

Recuerda que una vez
hubo montones de sueños,
pero un sólo destino de crueldad
hizo acto de presencia
con el paso de los años.
Se imaginaba el corazón
libre de tinieblas,
con sus ojos claros
mirando de frente al sol
y ser fogata de amor,
guía y razón de una vida.
Ahora desea tanto una caricia,
recuperar unos instantes
el pasado anterior al desaliento
siempre temeroso y agrio,
que se ha apoderado de su alma
desde que el miedo
hizo su entrada triunfal,
paso a paso, insulto a insulto,
golpe a golpe, día tras día...
Soñaba con un hombre
que fuese capaz
de morir de amor por ella
y todo se volvió pesadilla,
amenazas de trágico final
que insinúa su fría posibilidad
cada tarde, al llegar él a casa.
Sólo cuando está abstraído
frente al televisor,
se arriesga mirarlo fijamente,
mientras se pregunta
cómo soportar la certeza
de la existencia de amores
que asesinan fríamente
sueños, dignidades y vidas.
Pero no se atreve a dar el paso,
el terror a la violencia le puede
al afán por vivir en libertad
que le atraviesa al alma.
Y vuelve una lágrima furtiva
a insinuarse de nuevo,
mientras eleva una oración
para que el buen amor se apiade
del corazón de su verdugo.
Luego despierta a la verdad,
sabe que ya no es tiempo
de falsas esperanzas:
la solución está en su mano,
en arrancarle al vacío
el coraje suficiente
para buscar un futuro lejos,
del monstruo que la oprime.
El caso es que los días pasan
siempre paralizantes,
cada vez más cerca del abismo,
sin fuerzas para cambiar
la amenaza de la guadaña
por la ilusión de una flor.

ATENTADO DE ETA

ESTE BLOG ESTÁ DE LUTO HASTA EL DOMINGO

ETA ha vuelto a asesinar, dos días antes de las elecciones. Esta vez la víctima ha sido un ex concejal del Partido Socialista de la localidad de Mondragón, Isaías Carrasco. Un hombre normal y corriente, de 42 años, casado y con tres hijos, empleado en una empresa encargada de cobrar el peaje en una autovía. La campaña electoral ha sido suspendida. Ahora nos queda el dolor por él y su familia, que estaba presente cuando un enmascarado le ha disparado por la espalda cinco tiros. No lo entiendo. Es imposible para una mente normal asimilar en qué mundo vive esta gente para ser capaces de cometer semejante atrocidad en un país que, con todas sus imperfecciones, comienza a tomarse como ejemplo de derechos individuales para sus habitantes, y que se vanagloria de haber abolido hace mucho tiempo la pena de muerte. Pero no van a conseguir arrebatarnos la ilusión de vivir, de seguir en la brecha para mejorar la sociedad en que vivimos.
Toca elevar las miras, no dejarnos arrastrar por la rabia y el odio para honrar la memoria de esta víctima, que es de todos. Alcemos un grito unánime de rechazo a los asesinos y a los que los apoyan. Dejemos claro que las ideas no deben estar impregnadas con sangre, sino que han de imponerse mediante la convicción y el diálogo, en el respeto a la discrepancia.

Este blog estará de luto hasta el domingo cuando, con un enorme lazo negro en el corazón, depositaré mi voto en las urnas en nombre de Isaías Carrasco, con la esperanza de que más pronto que tarde la razón se imponga y la pesadilla se acabe definitivamente, en un país que bastante ha sufrido a lo largo de su historia y que sólo quiere la paz. No la de los cementerios como ellos pretenden, sino la que es sinónimo de vida.

Mi más sentido pésame a la famila de Isaías. Su sufrimiento es el mío.

FANTASMAS

Si alguna vez
me encuentro con aquél
que se vio obligado
a huir de mí,
es posible
que la paz regrese,
y ese ser que admiré
emerja de las brumas
de un pasado menos triste,
limpio de ruinas
en los ojos,
y sin las promesas
de hermosos sueños
arrojadas a los abismos.
Quizás no sea tarde,
si tengo suerte
y vuelva el espíritu
del que tuvo que huir
de mis propias
limitaciones y flaquezas,
convirtiéndome
en la imagen irrefutable
de una amalgama de fracasos.

CUMPLEBLOG

Saludos, amigos: Hoy estamos de celebración. No estoy muy seguro si es habitual que los blogs festejan sus cumpleaños, pero como de alguna manera soy una especie de alter ego del individuo que me ha creado, creo que me puedo permitir esa licencia: Un año ha pasado desde que vi la luz un 6 de marzo de 2007. Recuerdo que, de alguna manera, no surgí de la nada. Hubo otros compañeros que nacieron antes que yo en algo que llaman Spaces, pero la censura es una cosa muy mala, y dictaminó su desaparición. La constancia del personaje del que les hablaba, que ustedes conocen por Paco, hizo que buscase nuevos horizontes, de los cuales surgió lo que ahora están contemplando. Aquí nos sentimos a gusto, no hemos tenido problemas y me he podido ir desarrollando poquito a poco, al amparo del cultivo con mejor o peor esmero, pero siempre con cariño, de las palabras, mi principal sustento. No creo que haya disposiciones legales que dictaminen cuando un blog se puede considerar mayor de edad, por lo que me gusta pensar que hoy la he alcanzado por fin. Así que vamos a darlo por hecho.
Consecuentemente es una fecha significativa, así que he decidido por una vez hablar de mi mismo, un tema que espero no les aburra demasiado. Tranquilos, no me referiré a los contenidos, porque doy por supuesto que mis lectores son lo suficientemente inteligentes como para sacar sus propias conclusiones. Haré especial atención a las estadísticas, una parte que ustedes no pueden analizar, pero que sí lo hacemos mi “padre espiritual” y yo. Es que el contador aparece en el blog esconde más cuestiones, aparte del número de visitantes que les enseña: Nos ofrece a nosotros un completo servicio de información sobre cuántos, quiénes, desde dónde y cómo nos visitan. Comencemos sin más dilación, que ya sé que les mata la curiosidad:
MEDIA DE VISITAS: Durante este periodo ha sido de unas 925 al mes. Evidentemente, han ido aumentando a medida que el blog iba siendo conocido, y ahora es bastante más grande que en el principio, que ya saben que los comienzos siempre son duros.
PORCENTAJES: Del total de visitas, el porcentaje de las que acceden directamente se ha estabilizado en torno al 11-12% mensual, lo que es de agradecer porque son mis verdaderos amigos, la gente que se ha ganado mi cariño por su generosidad y fidelidad y otorga algo de valor a lo que significo. El resto, entre el 87-88% son visitantes ocasionales, que provienen principalmente de google o de otras webs o blogs que tienen un enlace con nosotros.
NACIONALIDADES: Las estadísticas nos permiten tener un completo índice de los 34 países desde los que suelen establecerse las conexiones. Evidentemente, el condicionante del idioma es fundamental para entenderlo, pero aunque en proporción muy minoritaria, resaltan algunas sorpresas:

1.- España: Se encuentra muy por encima del resto, casi con un 52% del total.
2.- México: Se ha estabilizado en el segundo lugar, con casi un 15%.
3.- Argentina: Se lleva el tercer puesto, rondando el 7%.
4.- Estados Unidos: Entre el 4 y el 5%.
5.- Colombia y Chile: Porcentajes que varían entre el 3,5 y el 4%.
6.- Venezuela y Perú: Oscilan entre un 2,5 y 3%.
7.- Brasil: Entre el 1,5 y el 2%.
8.- Uruguay, Puerto Rico, Canadá, Bolivia, Francia y Portugal: Entre el 1 y el 1,5%
9.- Costa Rica, El Salvador, República Dominicana, Alemania y Guatemala: Rozando el 1%.
10.-Todos los demás, ya sin una relevancia estadística, pero con un cierto interés sociológico, pues suelen repetirse cada mes. Aparecen países tan dispares como Alemania, Finlandia, Suecia, Gran Bretaña, República Checa, Hungría, Dinamarca, Algeria, Marruecos, Honduras, Senegal, Italia, Rusia, Panamá, Cuba, Suiza, Turquía y Noruega.

Han sido más de once mil visitas en estos doce meses. Desconozco si el número es grande en comparación con otros blogs similares, pero ese es un dato que tampoco me preocupa demasiado. Si que me gustaría pensar en no haber causado demasiadas desilusiones en lo referente a los contenidos, y espero que las opiniones vertidas no hayan sido ofensivas para nadie. Nuestras disculpas, pero han de entender que ni el autor, ni su alter ego pretendemos ser asépticos a la realidad de lo que ocurre a nuestro alrededor. Muy al contrario: Somos críticos y mantenemos una opción ideológica bastante clara, esforzándonos en hacerlo con un mínimo de calidad. Por lo demás, estamos abiertos a sugerencias, y desde luego a las críticas. Y prometemos seguir en esta tarea el mayor tiempo que nos sea posible.

A todos, de verdad, gracias. Que aún nos sigamos viendo en Marzo de 2009. Aquí estaremos: Veinticuatro horas al día. Si nos lo permiten, que esa es otra.

INMIGRANTES Y CAMPAÑA ELECTORAL

Imagen: Fotografía de Manuel Lérida (La Opinión de Tenerife)

4 de febrero de 2008. Hoy ha llegado a Tenerife un nuevo cayuco con su carga de desesperación a bordo. Aún se sabe poco de los pasajeros, salvo que había cincuenta y nueve personas en un precario estado de salud, y dos cadáveres. Nada nuevo. Nada que se salga de lo extraordinario. Nada especialmente digno que destacar, salvo la inmensa tristeza por un suceso cientos de veces repetido.
Pero resulta que estamos a cuatro días de unas elecciones generales, y en esta campaña electoral se está utilizando el tema de la inmigración ilegal de manera bastante rastrera, sobre todo por la derecha. Su candidato ha osado decir que los derechos de los inmigrantes están limitando en determinadas ocasiones a los de los españoles. ¿Cómo puede atreverse a semejante barbaridad y quedarse tan pancho? ¿Acaso los derechos humanos son diferentes dependiendo del lugar donde se haya nacido? Estremece pensar al tenebroso lugar donde puede conducirnos semejantes razonamientos... ¿Está por encima el supuesto derecho de los españoles a vivir bien, al de los que han nacido fuera de escapar de la miseria y la barbarie?
Que cada uno responda a las preguntas como le parezca, pero esta cuestión está por encima de ideologías, define las cualidades de cada persona. Y empiezo a pensar que algunos hacen campaña electoral rozando el límite del racismo simplemente porque los inmigrantes no figuran en el censo, no son posibles votantes. Así que se les puede machacar sin problemas, sin pensar que se está elaborando el caldo de cultivo que puede mañana llevarnos a crear conflictos donde no tendría que haberlos.
Los inmigrantes no son culpables de que la sanidad, la educación o el acceso a la vivienda sean problemáticos en España. Los culpables son los que no destinan a políticas sociales los presupuestos adecuados, o simplemente son unos negados al administrarlos. El problema no es racial, sino de incompetencia. Pero si no existe conciencia es fácil recurrir a los más débiles para encubrir las propias incapacidades.
Volvamos al principio: A los cayucos. Otra pregunta... ¿Tenemos alguna responsabilidad ante las muertes que se están produciendo en nuestras aguas? Evidentemente que sí, desde el momento en que podemos disponer de los medios adecuados para ayudar a esta gente, y nos limitamos a lo básico para cubrir el expediente o para devolverlos a sus países de origen. Quién sabe. Igual ni nos molestaríamos si esto les cogiese de paso y siguiesen de largo, no sería un problema nuestro. ¿Que exagero? ¿Acaso hay que enumerar la cantidad de desastres humanitarios que están pasando sin que movamos un dedo? Somos especialistas en mirar hacia otro lado. El que diga lo contrario está ciego o es un cínico.
En este tema parece que sólo se habla de derechos. Las obligaciones parecen brillar por su ausencia: Obligación moral de salvarles, de atenderles adecuadamente y darles refugio y alojo. Ellos nos traen su fe en la vida, sus esperanzas, su esfuerzo y contribución para hacer que este país funcione. Lo quieran algunos o no, son parte de nuestro futuro. Aunque el proceso de encuentro e integración pueda ocasionar problemas. Pero cuanto antes lo asumamos, antes haremos lo necesario para evitarlos. Ese sería el mejor homenaje a los muertos que quedarán para siempre en el fondo de nuestros mares.
Lo que ocurre es que ya he agotado las palabras de esperanza. Aquí se las dejo, aunque no servirán de nada. Me quedo con la desolación que me ha arruinado el día, aunque me avergüence de sentirla. Porque al fin y al cabo no es nada, si lo comparamos con lo que han perdido ellos, los cadáveres.

GEOMETRÍA DE UN ENCUENTRO

Imagen: "Llama", fotografía de JGarcía

Apareciste concediendo

múltiples razones a mi turbación
por la sublima exquisitez
de la perfección en la figura femenina:
Fue un encuentro
grabado a fuego
en la geometría de una mirada.

Enseguida contrastamos
la perpendicular de nuestros cuerpos,
y trazamos juntos
nuestro particular homenaje
a la hipotenusa de los sentidos.

Propusiste con tus manos
una hipérbole rezumante
de contactos y roces,
en un instante se abolieron
las metáforas tristes
de la pasión sin nombre.

Huimos de las soledades,
descendiendo juntos
por la vertiginosa tangente
de una tarde
de intimidades reiteradas.

Y nos acorraló el deseo,
liberador y gozoso,
en ángulos sutiles
donde consumimos juntos
todos los extremos
de una historia
matemáticamente perfecta.

THE END

Se aproximaba el inevitable desenlace. Casi agradecía poder él también descansar: Pero no podía dejar de sentir algo de tristeza porque ya no quedaba nadie con quien compartir aquél final.

EL CANTO MISTERIOSO

Desde pequeña se había destacado por su carácter rebelde. Su padre lo achacaba a que nació la noche de la mayor tormenta que se recordaba en aquélla apartada zona, porque la naturaleza de algunos seres está marcada por el entorno que captan al nacer. Siempre fue una cría inquieta, pero con la adolescencia se agudizó la sensación de una fiebre interior que la consumía. Sólo haciendo largos recorridos paralelos a la costa lograba encontrar algo de paz. A menudo recalaba en un lugar apartado, y apoyada en una roca, con una voz bellísima entonaba melodías que harían derretir el corazón del más duro ser humano.
Un día en que el cielo era atravesado por una extraña serenidad, un hombre alto y de piel morena caminaba cabizbajo por el sendero que llevaba al mar. Hacía dos días que había llegado de su última singladura, que acabó en desastre cuando el barco pesquero se hundió de repente, llevándose con él a compañeros y amigos. Ser el único sobreviviente de un drama de tal calibre le hacía experimentar un sentimiento de culpa tal, que se hacía insoportable.
Sumido en sus cavilaciones, caminaba sin rumbo cuando llegó a sus oídos una voz femenina, que lanzaba al aire un sonido que nunca antes había escuchado. El canto parecía impregnar todo lo que le rodeaba, pues hasta las plantas y las rocas vibraban al son de la música. Después de un tiempo de parálisis que luego no pudo ser capaz de cuantificar, se dio cuenta de que la magia provenía de algún lugar del mar, por lo que se obligó a acercarse a un pequeño promontorio desde el que se podía dominar con la vista los alrededores. A lo lejos, cerca de los arrecifes, y apoyada en una roca en medio del mar, una figura que parecía ser de mujer era la causante del prodigio. Hasta las olas guardaban silencio, ensimismadas.
El hombre sintió como la extraordinaria armonía le penetró en las venas y se fue apoderando de su organismo, liberándole de cualquier vestigio de tristeza y culpabilidad. Lágrimas de felicidad bajaron por sus mejillas, dejando una huella húmeda entre sus pies. Paulatinamente el sonido se fue apagando hasta desaparecer. En pocos segundos, todo volvió a la normalidad: El rugido de la mar, los gritos de las gaviotas acariciando las nubes, la carrera de una lagartija buscando cobijo... Todo parecía igual que minutos antes. Menos él, ahora inundado de paz. Cuando dirigió su mirada de nuevo en dirección al mar, la figura de la desconocida había desaparecido.
Nunca comentó a nadie lo que presenció ese día. Sería su secreto, y decidió que no divulgarlo era una buena manera de agradecer a los dioses del mar lo que hicieron por él. Pero de vez en cuando regresaba a aquél lugar extraviado de la costa: El único sitio donde podía escapar de las miserias cotidianas de la vida. Era un hombre afortunado: Su particular sirena era un maravilloso tesoro que nunca dejó de adorar.

A las sirenas que se sienten condenadas por la vida.

Contemplas con amor
la belleza rotunda
de una rosa que pone
peculiaridades amarillas
en tu mano,
mientras ella agradece
esa tierna mirada
absorbiendo los desánimos
que te afligen a veces.
Por eso concentras la mirada
y le trasladas con fuerza
el conjunto de preocupaciones,
desasosiegos, inquietudes,
y sentimientos de inseguridad
que te usurpan el aliento;
para transformarlos
en belleza y perfume.
Sus pétalos absorben, generosa,
lo que impide que en tu vida
florezcan las sonrisas...
te los devuelve en aromas,
delicias que inspiras
con los ojos cerrados
y una sonrisa redentora,
dejando libres tus sueños,
revelándote una huella
de frescor en los ojos,
y un surco de serenidad
en el espíritu.

AMBOS

Acaricio tus formas,
suaves como dunas
que se ajustan a mis manos.
Beso las hermosas cumbres,
enhiestas y rosáceas
como un amanecer
frente al mar.
Es tu figura
un emblema crepitante,
que hace temblar mi alma
ante semejante muestra
de la más perfecta
de las imperfecciones.
Desciende por las laderas
de mi contento
el eco de tus deseos.
como el impulso irrefrenable
de un torrente;
y en tus ojos encuentro
la armonía de los espacios,
la cadencia de un tiempo
inasequible al desaliento,
que discurre entre tu cuerpo
y mis sentimientos.
Sencillamente, así te percibo.
Sinceramente, así me siento.