Sé de dónde nacen
las penumbras:
de los harapos humildes
y de la cal
prácticamente fosilizada,
de las esquinas
del amor propio
que nadie limpia.
Sé de cuerpos buscados
entre sábanas,
la irresponsable
serenidad de la aguja,
como un exagerar la estirpe,
hasta deshacerse
en unos labios
que nos rechazan.
Sé de dónde nacen
las penumbras,
sé muchas cosas repetidas
a lo largo de silencios,
las plásticas comas del frío,
el ejemplo del adjetivo,
la muerte de los dialectos,
un punto de inflexión
y lo poco que importa a veces
de dónde nacen
las penumbras
cuando se descubre
su existencia.
A veces, solo a veces...
Porque la muerte,
por ejemplo,
de una anciana desahuciada
y a causa de lo sufrido,
nos enseña a todos
de dónde viene
la injusticia sobrevenida
y quienes son los responsables,
precisa y exactamente,
de la más oscura
de todas las penumbras.
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