Buscaba la verdad por sus propias manos, quería sentir al fin que los hechos eran verdaderos, quería estar tranquilo, en la cúspide de un mundo real, entrar en lo profundo de la psique colectiva y desmenuzar cada hecho de forma categórica y concisa. Pensaba que creer en la historia forjaría la base pétrea para construir un futuro menos caótico, menos sangrante, menos triste. Pero veía que los buldozers todo lo aplastaban, que la idea de un futuro era el portal hacia la nada, que el odio era una vorágine que todo lo absorbía. Mentiras, desvío de opinión, agua para el molino político de turno, muertes para todas las edades, coacción con convicción, miradas que mienten lo que ven, sentidos que prefieren abstraerse en humo y sangre, vidas ocupadas en llegar a mañana, humillación, soldados y más soldados. Buscaba la verdad, ni dios la daba en sus bendiciones ficticias. Buscaba la verdad, pero se llevaban a los niños. Buscaba la verdad y ya no podía visitar las tumbas de sus antepasados. Buscaba la verdad, y pensaba en su cuerpo tendido en el suelo manchando el piso de rojo. Buscaba la verdad dentro del rincón más oscuro de su sombra. Buscaba la verdad en la irreverente mueca de la muerte. Buscaba la verdad, pero el trozo de metal creaba un surco ardiente al penetrar en su vientre. Buscada la verdad, cruzó la última línea, regaló al aire solitario su aliento final, jugó su vida en una apuesta sin retorno para darse cuenta, después de todo, de que no había futuro para Palestina.
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