No el oculto sonar
que las hojas devuelven
ni la umbría
no el dibujo borroso
en el mapa que trazan
los futuros
sino los árboles, las horas,
los rastros que anduvimos,
los que aún.
Por el bosque del tiempo,
tú y yo
despacio,
solos,
dos amantes a pie
la suerte
de estar contigo.
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