VIVIR LO RECORDADO

¿Será real lo recordado?

se pregunta

mientras tose

y sus dedos tiemblan...
Después se aflige

como un niño torpe
que camina

por el borde del mar
y es verano.
En todas las orillas

habrá muchachas
que desnudan

su siesta en la tarde

que se viste de calores.
Algunas añoran

que llegue la lluvia

para borrar

de las bocas pintadas
el carmín del hartazgo.
Llega un momento

en que sólo la memoria
se te aparece

en los ojos, piensa,
cuando ya nada importe

y sepas, al fin,
por qué rompiste el maleficio

de ser lo que no eres.
Vivir no era otra cosa,

pero lo aprendes
cuando ya es muy tarde.

TRISTEZA

Algunos días,

cuando el aire frío

mueve las cortinas del alma

siento como una especie

de necesidad de derramar

lágrimas de poesía.

Comienzo a desangrarme

por el corazón y las uñas

como si las lluvias del cielo

me desbordaran por dentro,

ocultando a las estrellas

en su manto de melancolía.

Viene a visitarme la tristeza

desde la gruta de la tarde,

cual niño pálido y misterioso,

con las húmedas mejillas

arreboladas de desánimo.

¿De dónde viene

la tristeza y por qué

me trae de la mano

flores de maravillosa palidez?

¿Cómo es que viene

cargada con maletas

de desánimo?

La verdad es que

ni yo mismo sé la respuesta.

PATRIA

El amor que me acompaña,

dos hijas a las que adoro,

las estanterías y los libros,

los momentos en que escribo,

algunos amigos

que me quieren de verdad,

el atlántico acariciando

mis pies cansados

y un horizonte marino

como referencia,

alguna que otra cafetería

a la que suelo acudir

de vez en cuando,

los paseos por la costa

de un fantástico lugar,

la playa y el cine,

los senderos tinerfeños,

el paisaje majorero,

la serena belleza

que significó

la isla del meridiano,

una sonrisa en la cara

de la mujer que quiero,

la referencia de un pasado

que me trajo a donde estoy

y el estrecho apego

que me une a un volcán...

Aunque probablemente

me deje algunas cosas

en el tintero de la mente,

puedo decir, que de ser algo,

esa y no otra es mi patria.

Lo demás son historias

que nada tienen

que ver con las raíces

aunque de otra manera

también formen parte

de mi personal universo.

PRIMAVERA

Es tiempo de contemplar

las cometas volar en el viento

y a los niños sonreírle al sol…

Es tiempo de volver a ver

a los girasoles llenos de alegría

y a los campos solazarse

mientras las flores

los llenan de teñida dulzura.

Es tiempo de nuevas ilusiones

en parajes desérticos, pero ávidos

de estallar con la vida

irradiada por el sol.

Es tiempo de abrir las puertas

de los ojos a la belleza,

llenarlos de arena, agua y ternura

mientras dejamos que el mar

en su vaivén se trague

todas las rudezas del frío.

Es tiempo de que despierten

las luciérnagas

y luzcan su belleza iluminada

en las noches azules del silencio.

Es tiempo que las aves

cansadas por largas travesías

puedan ya posar su solaz

entre las nubes de la serenidad.

Es tiempo de alegría,

de nuevas expectativas,

de sueños revividos

para llenar de esperanza

a los corazones

que la habían extraviado

en la crudeza del invierno.

PINGÜINOS

Curiosos animales los pingüinos,

que decidieron escribirse
con diéresis
para fastidiarles la vida

a los garabateen su nombre.
En tierra son frágiles y lentos,
además no pueden volar.

Tienen la manía de ir siempre

vestidos de etiqueta
aunque la vida no sea una fiesta.

Viven en grupos numerosos
para darse calor,
se defienden en equipo,
aunque la verdad es que suelen

recibir demasiados goles.
A su favor juega

que aunque sean orondos,

no parece preocuparles
si tienen alto o bajo el colesterol malo.
Se vuelven extremadamente

ágiles y veloces
cuando nadan bajo las aguas

azules de la capa de hielo,
a las que alegran con su danza
de luz y poesía.
Son fieles hasta la muerte
a su pareja
y lo que más me impresiona de ellos

es que les resulta imposible
separarse de su hijo muerto,
aunque ya se haya vuelto

rígido por el frío.

EVA

¿Cómo llamar

las cosas por su nombre
cavila Adán

cercado por la duda?
¿Serpiente colosal,

ave menuda,
confín de cielo raso?
¿Cómo decir adiós,

Caín, fracaso,
diluvio universal,

espina aguda?
¿Qué nombre llevarás

mujer desnuda
al filo del ocaso?
¿De qué modo,

tus muslos y tu pelo,
el círculo de sangre de tu celo,
tu sed de boca nueva?
¿Cómo nombrar

las cosas por su nombre?
Preñez original,

mujer del hombre.
Eva serás para mis manos.

Tan sólo eso, Eva,

y lo serás todo. 

GAROÉ

Las hojas de ese árbol

amigo de las nubes

liberan continuamente

pasivas gotitas

de húmeda vida

a modo de lluvia. 

Ellas han sido

la esperanza de la tierra

y también de los hombres

que la han habitado. 

Es, asimismo, la mía 

porque amo esa isla

tanto como los que siempre

la pisaron con respeto

y con esmero la cuidaron. 

EL PROBLEMA

Este es el problema:

si un tren parte

desde tu corazón

en descampado

a una estación festiva,

pero donde nadie lo espera,

si circula

por los raíles de la desesperanza

y en sentido contrario,

si ve amanecer

sobre los prados yertos

donde abreva el futuro,

¿cuándo,

dónde,

para qué

se cruzará el temblor

de lo imposible

con la dominante

soledad sin frenos?

¿Cuál es el resultado

de la nada

lanzada entre quimeras

a doscientos treinta

kilómetros  por sueño?

¿Cómo afecta

el resultado

a la vida misma,

si no eres capaz

de aportar variantes

que lo alteren definitivamente?

MI VIEJO BARRIO

Las nociones confusas

del recuerdo

tropiezan en mis ojos

las pocas veces

que he vuelto para ver

de nuevo el que fue mi barrio.

Y es que ya no existe,

aunque sigan allí

los edificios, los jardines,

haya gente respirando

y los coches circulen

por las calles de antaño,

tan distintas en el ahora.

En el paso de los años,

quedó destartalado

el mundo de la infancia,

al que ya sólo le queda

un lugar en la memoria

y alguna vieja foto

donde casi no

podemos reconocernos.

Es posible

que nuestros fantasmas

aún deambulen

entre todos aquellos

rincones que señalaban

una vida feliz y sencilla,

pero el tiempo transcurre

como una carcajada de jazz

y no había vuelta atrás

para los que nos fuimos

sin saber que era para siempre.

Ya el barrio no existe,

no dejan de sorprender

el deterioro de las cosas

cuando las confrontas

con lo almacenado en la memoria

y todas las sorpresas

que aguardan escondidas

en los rostros de los que

ya no podemos reconocer

porque irremediablemente

los perdimos hace más años

de los que suponemos.

CELEBRACIÓN

Feliz Navidad

nos dijo el jefe,

sin aparentemente

acordarse de todas

las putadas que ha hecho

a lo largo del año

y sin extender su mano

para no mancharse

con la rabia contenida

que vestían las nuestras

y supongo que vería

reflejada en nuestros ojos.

Por lo visto ignora

que toda la suciedad

con la que

nos ganamos el pan

y que él propicia

con sus déspotas actitudes

puede lavarse fácilmente

sin siquiera utilizar

agua y jabón

para hacer eficaz la tarea.

Viniendo de él

no se trata de un deseo

de espuria dicha

en una festividad artificiosa,

sino de dignidad y derechos

para sus empleados

durante todo el año.

LUCES DE NAVIDAD

Han encendido las luces,

cuanta luz se desparrama

en las noches de diciembre

por los ojos...

Y todos vamos por la calle

cargados de juguetes

o de bolsas con ropa,

cruzando un lugar multicolor

cubierto con racimos

de bombillas rojas

amarillas o verdes

que dibujan una serpiente

eléctrica de lentejuelas

en la tirantez aterida del aire.

Tiras de luciérnagas azules

caen por los balcones,

en los de los cristales

de los escaparates brilla

la sombra luminosa

de otros escaparates

y asoma media escondida

la desordenada sombra

de un mendigo.

Los niños mantienen

muy abiertos los ojos

y produce envidia

esa ilusión que hace ya

tanto tiempo que perdimos:

El tren y las espadas.

Las estrellas. La nave

intergaláctica y la luna.

La carta a los Reyes...

Y ese frío tan intenso

que se abate implacable

sobre la tumba helada

de nuestra infancia.

ES HORA

Poco antes de morir,

aquél viejo

poblado de inviernos

que me había conquistado

el corazón me dijo:

Es hora de saborear

el frío en las bocas,

de acariciar la transparencia 

nevada del cristal

con la punta

de nuestras lenguas.

Es hora de escribirle

poemas a los rezagados

de la vida.

Es hora de abrir las puertas

que nos han cerrado

con tantos

candados de silencio

durante tanto tiempo.  

Es hora de poner

una flor en agua,

detrás de la última

vocal acentuada.

Es hora de embarcarnos

hacia las islas de poniente

dónde están

nuestras utopías.

Es hora de ordenar

las mareas azules,

las huellas que dejaron

nuestros antepasados

sobre el alma

envenenada de los vasos.

Es hora de buscar la luz

entre las cosas

y los labios del amor.

Es hora de arrojar

por la borda el equipaje

y volvernos ligeros

como el viento.

Es hora de irme

y dejarte a ti mi legado,

espero no haberle

defraudado,

aunque jamás pueda

estar a su altura.

LA VELA

En una vela encendida

la llama agota su existencia

sin saberlo.

Desde el mismo momento

en que nace, comienza

su camino hacia la muerte.

Aferrada a su afán

por alumbrar al mundo

baila solitaria

una misteriosa danza

que la consume lentamente.

La columna de cera original

gota a gota suda

y se va transformando

en figuras estrambóticas

hasta que ya agonizante,

al cabo aprisionada

ahoga su fulgor

en un cáliz terminal

mientras la luz es ya

un suspiro silencioso

de volutas de humo

que aún después

de haberse apagado

mantiene la esperanza

en que su fulgor permanezca.

DOLOR

Al dolor le crecen

las arrugas por la noche

y se convierte

en tu peor enemigo.

Por doquier el muy vil

avisa que se ha apropiado

de tu cuerpo

y no tiene piedad alguna.

Es mejor seguirle la corriente

por si se confía

y se hace menos dañino aún

que los redondos suspiros

de aquella muchacha

que un día se dio cuenta

de que no era amor

lo que sentías.

Da igual que lo padezcas

en silencio

o que afiles la navaja

de tus quejas

en la caverna semivacía

de la garganta seca.

Da igual que supliques perdón,

el dolor se afana

en destrozarte el corazón

con originales mañas

y algunas mentiras de las buenas.

Y percibes claramente

la calidad del maltrato,

lo espurio del asunto,

la inmediatez de la piel

pálida que sufre.

Te sabes el prisionero

que traza signos invisibles

sobre la superficie

grasienta del paso de los días,

no sin haber intuido

la rotundidad del fracaso.

Aún así no pierdes la esperanza,

al fin y al cabo es lo último

que se pierde en este mundo.

CAZA MAYOR

¿Serán esas voces

que se escuchan en el bosque

las de los asesinos?

¿Son ellos los que susurran

tumbados entre hojas secas

en mitad de ninguna parte?

Tarde adentro

todo es amenaza

mientras el sol

limita con sus sombras

y en la cautela que siembran

como esporas al andar

que tan claramente les denuncia.

Los colores del otoño

relucen en su extravío

mientras el animal

ajeno a la mortal amenaza

pasta tranquilo en un claro.

De repente sueña un trueno

que prolonga su eco

entre las ramas de los árboles,

los pájaros alzan el vuelo

y una vida se desangra

en la agonía del que nació

para ser un trofeo de caza

propiciado con frialdad absoluta

por la ignominia humana.

EL ADIÓS A UNA NIÑA

Ha muerto definitivamente

pero el dolor se agudizó

hasta extremos inconcebibles

pues la ciencia

que no podía salvarla

quiso condenarla

a la muerte en vida,

pero ahí está la losa

confirmando el fin de la agonía

tras un largo epílogo
de ávidos bisturíes,

la avidez de las máquinas

y la frialdad de los profesionales.

Era sólo una niña

y la piedad quedó fuera

del hospital donde anidaban

los días aciagos

para ella y su familia
y un espejo prolonga

su adversa simetría
sobre los pacientes inermes.

Puede que no haya

acabado el eclipse,

que el dolor se prolongue,
que la noche siga

proponiendo al aire
proyectos infinitos

que ya apenas perturban
porque se abandonaron:

pero hoy deviene

la posibilidad del descanso
de una derrotada memoria
que no era defendida

por la sensatez y la justicia.

Ahora, en la incertidumbre

de esta muerte,
sus padres podrán contemplar

a solas una luz difusa,
cada vez más lejana:

la del amor en el despido.

Habrá para ellos en las playas
pura lluvia sin fin

y en los caminos
igual desesperanza...

Pero volverán a brotar

hojas en los árboles
tras este otoño helado

que les tocó angustiar.

VA POR USTEDES

Este poema va por ustedes,

porque son tantos que nunca

puedo dejar de sorprenderme:

Va por los abanderados de la cultura

que subliman la sosez de su vida

con pretensiones de profundidad

y son capaces de vender a su madre

por cinco minutos de atención fingida.

Va por los que se autodestruyen

en nombre de conceptos que no entienden,

con tal de estar en la vanguardia de algo,

y militar con la fe de un sectario

mientras abominan de otras opciones

que no sean la que han elegido.

Va también para los que tienen alma de acólitos,

en la esperanza de que encuentren un día

la personalidad que han perdido.

Por los enfants terribles venidos a menos,

por esas estrellas de profesión

que nunca se darán cuenta de su estupidez

porque son demasiado gilipollas para asumirla.

Va por los lanzadores de dardos con la lengua,

los pasivos agresivos, los trepas

y demás fauna que se abre paso

en el mundo dando codazos por doquier,

por los que jamás sabrán guardar

el delicado equilibrio que existe

entre lo que es conocer y conocerse.

Va, por último, para los que se me quedan

en el tintero de estos versos,

quiero agradecerles sinceramente

su contribución a esa mala leche

que también forma parte de mi sentir

y que fortalecida por su presencia

estaría perdida de no haberlos conocido.

Gracias porque soportando lo que son

he descubierto lo que jamás querría ser.

OFERTA INSUFRIBLE

Suena el timbre

del teléfono

a horas intempestivas

agujereando,

demoliendo,

derribando desde el tímpano

hasta las uñas de los pies.

Atraviesa el sonido

como arma

de fuego letal

por cada uno de los huesos.

Se atasca en el plasma,

se enrolla, se revienta

contra la coraza

que envuelve

tripas y entrañas.

Devastador

retumbo telefónico,

amargo timbre,

nuestro enemigo

que suena para una

oferta comercial

que nada interesa

y se repite una

vez y otra

con constancia cruel

inoportuna y repetitiva
hasta la extenuación.

AMAZONA DEL AMOR

Aunque el golpe sea duro,

siempre es temprano para rendirse:

Ha de albergar tu pecho

la jubilosa fuerza

que algunos pájaros

transportan en sus ojos.

No dudes en caminar con energía

dejando tu huella en el fango

sobre el que la muerte amenaza

con asesinar las ilusiones.

Es comprensible que sientas

miedo a soportar un nuevo fracaso,

pero nadie está a salvo de caer

en las garras de la tristeza.

¿Qué más da si es posible

que la felicidad nos tome por asalto

en el momento más inesperado?

Pon flores en el centro de tu corazón,

devora con feroz apetito

los deslumbrantes colores del otoño.

Lucha hasta el final

por lo que de verdad te mereces,

no claudiques ante la amargura

ni proclames como propia

la bandera del desánimo:

Eres hermosa y has de ser valiente,

yo te exijo que tengas en tu vida

el infrecuente don de la batalla:

Guerrea por el amor y se la amazona

que todas las mujeres han de ser

para respetarse a sí mismas.