Tener en el fondo
del fondo una sima
un botón del pánico
dispuesto, brillante,
a punto de hacer saltar
todo por los aires
en cualquier momento,
por ejemplo ahora.
Tener el temblor
agudo de un cristal,
el sueño líquido de un oso,
un gato a punto de saltar,
toda aquella premisa
de ser un bosque ciego,
un reto inútil,
un ciempiés descalzo,
un desgarro en el pantalón,
un río plagado de cadáveres
y peces de madera.
Tener el hambre a destiempo,
luz de gruta y de grietas
camarinas en los bolsillos,
beber del hueco
de unas manos,
buscar poemas
que traten de acercarse
a mi forma de llorar,
a todo aquello que bailamos,
a sus ojos y a las flores.
Tener sed de charcos,
tener el ansia de hacer
cualquier cosa
que no sea morirse
y hacerlo ahora.
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