Reconozco que por mis palabras campan la rabia, la extrañeza, la soledad, las miradas y ausencias... Y muchas veces, el pesimismo. Lo siento, pero no pienso pedir disculpas por la falta de compasión: Si la ocasión lo merece, también se desbordan las mejores emociones.
Feliz aquel que se demora
en la luz del crepúsculo;
el que acaricia los recuerdos,
el que se reconoce
en la brizna de un pétalo.
no ambicionar
más que un lento desfile
de nubes por el cielo.
Dichosos los que
ignoran los relojes
bajo la sombra de la higuera;
los que conversan
con flores y pájaros.
Los que dejan, como señal
de su paso por este mundo,
una hermosa alameda
donde crecen
las flores del recuerdo.
alguien normal,
con el corazón
en el regazo,
con un poema
en la garganta,
con esta ternura
engruñada en el pecho.
Siempre quise pensar
que la vida aún
puede dilatarse,
aún puede sonar
con todas
sus características.
Siempre quise decir
que mis ojos
no tienen nada de especial,
pero son míos,
nada de mi Madre,
nada de mi Padre,
en el regazo,
en la garganta,
en el pecho.
Siempre quise sonar
como el instante
que precede
al beso,
al beso que abre sones,
en el regazo,
en la garganta,
en el pecho,
que no tienen nada
de especial,
pero son míos,
con una taquicardia,
con un poema,
con todas
sus características.
Siempre quise tocar
cosas negras,
como aceitunas negras,
huesos de dátil,
cosas negras
con esta ternura
engruñada en el pecho,
cosas negras,
que la vida aún,
que las noches.
Siempre quise ser
alguien normal,
hasta que me di la vuelta
y sentí clavarse
el puñal en mi espalda.
Ahora me da igual
ser normal o no,
solo quiero ser lo que soy.
es una muerte
que se hace la olvidada.
Decide no existir
para que no
se hable de ella.
Solo quienes la padecen
conocen el fuego
negro de sus alas,
los mares de sal
que vierten sus heridas,
las arañas fieras
que corroen las entrañas
de la humanidad
más desamparada.
Y cuando hablamos
de una hambruna
generalizada y provocada
como arma de guerra,
ya no hay palabras
para definir
a quiénes lo provocan.
O sí: genocidas.
siempre es de día.
Las cosas que están
ahí no se quejan,
no le piden a ningún dios
que apague la luz.
Esperan su turno.
Algunas se vencen,
pero se quedan igual.
Me gustaría ser
la botella de agua
que siempre recargo
para cuando me apetece
beberla fresca.
Algo que acepta su destino
sin escándalos.
Los alimentos
que están ahí no se quejan,
no le piden a ningún dios
que haga algo por ellos.
Saben que todo
lo que brilla es satélite
de alguna estrella opaca.
Algún día esa estrella
dejará de existir
antes que sus rayos
y despertaremos
de una fe ridícula.
Si no hubiese cosas
más tristes que esa,
esa sería algo muy triste.
algunos valores,
no es cierto que hayan
desaparecido del todo.
Suelen guardarlos
dentro el monedero,
por eso se les olvidan:
escondidos entre
las tarjetas y los billetes,
y estropeados
por la falta de uso.
Por cierto: Este año
no habrá cosecha,
este año el cielo
es de esparto,
y la miel, de acero.
Se ha puesto de moda
la costumbre
de la falta de ética,
si dices que la tienes
te tomarán por un iluso,
en todo caso
lo más habitual
es recurrir a la ética
de la apariencia,
que es sumamente amoldable.
Este año, está claro
que no habrá cosecha,
la arena es de hielo
y el agua, de agujas:
Son cosas del capitalismo,
este año toca
aumentar los gastos militares,
perpetrar genocidios
y perseguir a gente inocente
al margen de cualquier
control judicial,
solo por haber nacido
al otro lado de una frontera.
Pero no pasa nada
mientras los valores
queden bien a resguardo
dentro del monedero.
En la masacre que Israel ha llevado a cabo en Palestina, donde la impotencia del militarismo de Netanyahu se estudiará en los libros bélicos, pues no ha conseguido liberar a ningún rehén pese a aplastar el territorio palmo a palmo y matar indiscriminadamente a niños, ancianos, cooperantes y periodistas, Estados Unidos ha ejercido un papel indigno. Si Biden arruinó su mandato con la permisividad total, Trump ha sumado agresividad y humillación a las víctimas. Convertir toda crítica a la carnicería perpetrada en Gaza en muestra de antisemitismo le ha servido para batallar contra la libertad de expresión y contra las universidades, a las que guarda un freudiano odio de acomplejado. En el frente ucranio, su cacareada paz en 24 horas ha facilitado la ola de ataques más salvajes que Putin ha ejecutado contra el que considera un país satélite. La supuesta capacidad negociadora de Trump, más bien una automitificación forzada y llena de palabrería insulsa, se ha visto comprometida. Pero de nuevo sus bandazos, sus cambios de ánimo, de opinión, de estrategia, impiden que se le pueda juzgar como fallido, pues hará una cosa y la contraria hasta que todo se encaje por sí solo.
Si los aranceles ya hemos sabido que no son un cálculo comercial, sino un arma de presión ideológica contra los países que se resisten a virar en su favor, el ejemplo más palmario de la doctrina Trump vino tras las lluvias torrenciales en el Estado de Texas que dejaron 200 muertos a su paso. Tras anunciar que suprimiría el servicio de emergencias nacional y tras despedir a cientos de funcionarios, se plantó en las localidades más sacudidas por el temporal para decir que reforzaría el servicio de emergencias y que la falta de previsión y los recortes laborales no habían tenido nada que ver en un suceso achacable, sin duda, a la ira divina cuando se pone a tirar los dados del mundo. Como a tantos líderes autoritarios, en un futuro próximo ciertos números le saldrán. Pero ese éxito será una lectura sesgada e irracional. Porque la pérdida del criterio, de la decencia y del rigor no se puntúan. Es ahí donde se arma en silencio la catástrofe.
en la cama
después del mediodía.
Hoy fui una curva
embolsada,
un capullo en el buen
sentido del término
dejándome endormecer
por el aire de la siesta
que el ventilador enviaba
mientras el silencio
se escondía
detrás de la ventana.
Entrecerré los ojos
y sentí que todo
estaba en su sitio:
mi libreta,
mis pies descalzos,
mis gafas de lectura,
mis bienvenidas y adioses,
mis amores y desamores,
la manchita de quemadura
que me hice en la mano
el otro día en la cocina,
algunas cicatrices
que quedan como restos
de las heridas curadas,
mi lunar de siempre,
isla de algún
archipiélago ignoto
donde, a veces,
reino de a ratos.
Yo otra vez, a cubierto
de las frustraciones.
Yo, lleno de paz,
feto de la siesta
en el vientre del mundo.
y que compartes con seres
tan escasos de cerebro
y de valores como tú.
Cuando se hayan
superado ya los años,
te cuelguen las babas
de la boca y estudien
tu creatinina otra vez,
encontrarán que más allá
del patriotismo que enarbolas
se esconde un malvado
que atenaza su cerebro
con venenos oxidados
y productos diversos
para desarrollar musculitos.
Alguien que concibe el mundo
a partir de posologías
y miserias morales,
que añora un sueño
donde se representa
la represión salvaje
de los que consideras
como enemigos:
Evidentemente todos
los que no pensamos
como los que piensan como tú.
Por qué tendríamos
que aceptar tus delirios
de pensamiento violento.
Al contrario,
se trata de conseguirte
una condena social
de soledad absoluta.
Y que te pudras
con tu odio irracional
en esa cama que inquieta
con su olor,
con el vaso de agua lejano
que miras con sed,
con locura,
el escozor de tu postilla
que es fuego.
Consideras que todo
te ha sido entregado
por ese dios que consideras
tuyo en exclusividad,
pero que se estremece
horrorizado
cada vez que abres
tu boca de monstruo
o realizas cualquier acto
contra los más débiles
e indefensos
de la escala social.
Tendrás que asumir
la derrota cuando toque
porque es inevitable
y nos harías un favor
si partieses al destierro,
a esa atribulada región
de los hipócritas
que viven sin un corazón
latiendo en su pecho.
Nos quedaría un perfume
dulce en el ambiente,
al liberarnos de tu aliento,
que es imposible dejar
de imaginar como algo
primorosamente repugnante.
