CARONTE

El paisaje es más hermoso

de lo que podíamos

haber imaginado:
estas montañas que caen

a pico sobre nosotros,
aquel sol radiante

descendiendo sobre la laguna,
allá, a estribor, un arco iris

que refracta la niebla.
Pero tenemos una moneda

de hierro entre los dientes,
un óbolo que debemos morder

hasta el término del viaje
y que cierra la voz que desea

cantar esta boca es mía.
Cantar para las almas tristes

sentadas en el banco
mientras un ser más doliente

que la misma tristeza

y conocido como Caronte

marca con el látigo el compás
y ordena remar sin interrupción,
cada vez más fuerte,

más rápido y atropellado

para llevarnos lejos de la luz...

Hasta que despierto bañado

en el sudor frío y áspero

de una mañana de invierno.