Anochece, mientras proyectan una fuente de luz en la fachada. Una mujer vestida de blanco, danza. Recorta con el cuerpo, figuras de escarcha. Olas de sonidos golpean las paredes heridas por la metralla. Nunca se llega al silencio.
Asimismo, el tiempo, como el silencio, oculta las voces que se confunden, sobrepuestas. Exhala el hombre fusilado, se oye el chasquido del metal contra la piedra, el rapsoda alza la voz y la música se afana en desbrozar un pasadizo estrecho, el umbral por el cual se desliza el augurio que no sabremos leer.
Cacofonía de la vida y la muerte en compás de amalgama, vacío a ras del paso que deberíamos dar para reconocer lo sucedido como el paso imprescindible para superarlo.
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