EL ALMA DE LA LIBERTAD

A estas horas de la historia

el futuro no es el que nos contaban

y el alma de la libertad

vaga tristemente ingrávida
por los sitios del mundo,
estupefacta ante la humeante

mezcla de helado fanatismo
que la vida rezuma,

los sombríos medios tonos
de polvo ocupando

los cielos nublados
mientras tantos cuerpos

yacen esparcidos por el paisaje

exhaustos para mover un dedo,
hastiados para levantarse o acostarse,

muchos incluso muertos.

A estas horas de la historia

el alma de la libertad

es como una ala carmesí
que escapa entre las frondas,

una pequeña nube estática

sobre la que se ciernen fusiles

y bombas que vuelan

apelando a la oscuridad

que se implacable se aproxima
escuchando los claros

reclamos de los cadáveres
transparentes como vidrio,

clarividentes como cristal...
Algunas noches, cualquiera

puede ser el candidato

para irse a ese lugar desde donde

nadie regresa jamás.

Sufrimos una insólita atadura

hacia los que juegan la partida
un injerto rabioso y cruel

donde sólo perdemos nosotros
pues cuando el alma de la libertad

intenta alzar el vuelo,

el cuerpo se hunde

en el vacío de un espacio ya atestado.
Sus asesinos se amenazan mutuamente
con llenar el aire enmudecido
de quemazones internas,
¿cuánto ha de durar este enmadejado

juego de inaudita violencia?

A medianoche el alma de la libertad

sueña con un pequeño fuego
de estrellas de paz ardiendo

suavemente al otro lado del cielo,
pero el fanatismo se extasía

en un triste lustre nocturno
de oscuridades con ojos vacíos

y el negocio de la muerte
no permite que lo que se alza

pueda sentirse viva con lo que cae.