EL CAMINO

Hay que encontrar el camino,

quebrar la tinta y las navajas

que destilan sombras
para arrancarnos este olor

que nos vuelca
y nos hiere el alba marchita
de no sabernos amanecidos

por estar semimuertos.

Porque lo que tenemos hoy

son siglos de ser nada,
entre recuerdos de vientres

y huesos fusilados
vivimos sobre una espera

donde las estatuas nombran

sólo a los enemigos,
y nos empujan a su tacto

rugoso en tanta cal

de injusticias repetidas.

Porque entre la flor de sangre

que nos han engendrado
sabemos que hay otros

mundos e intersticios,
en el estático clamor

que nos revienta las gargantas
tras el temblor de unas manos

ahora mismo tan dispersas
que nos rompen posibilidades

sobre el humo que aquí arde…

Porque bajo el ojo de una piel

que escupe versos
sobre el pecho, bajo el sexo

y el paso quebrados,
corre mi alma esquiva

hacia ese lugar donde sepamos
que los espejos braman libertades
con telúricas sonrisas,
mientras los años silban

en sus ecos sepulcrales

sobre el dolor de las pupilas
que hoy miran al vacío.