Es entonces cuando,
después de haber estado
pensando en los confines
de tu belleza
y los laberintos que te transitan
el interior del corazón,
comprendo lo inútil
de algunas andaduras...
Ojalá lo que escribo
se hundiera en el suelo
y al transcribir Mundo,
rebrotaran las raíces
que conectan lo mío
con lo humano,
mis labios con la sed
que tenemos de justicia...
Cómo sería si este poema
se alzara hasta las alturas
de la tarde en que surge
y al reproducir Mundo
se abrieran en canal
las palabras del diccionario,
se pariesen versos
contra el polvo de los días
y se dijesen cosas
como te doy mi mano
para que mañana
no hayan estómagos vacíos…
Es entonces cuando
al pensar en El Mundo
se tuerce tras de mí
todo lo sentido,
el poema muda su piel
de jeroglífico y ya
no puedo entender nada.
Ni que tendrá de bueno
la jornada que está acabando
para ofrecerle al Mundo,
salvo el amor que te profeso...
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