Escrito con Sentido: ALGUIEN

jueves 19 de enero de 2012

ALGUIEN

Mil novecientos

cincuenta y siete,

como en cada uno

de los años que marcan

el calendario

en aquél tiempo

ocurrieron sucesos

destacables

que pasarán a formar

parte de la historia...

Y hubo además un hecho

del todo insignificante

sentenciado a ocupar

un lugar en el olvido

pues a nadie interesa

más que a quién le atañe.

En ese año nació alguien

que conoció una casa,

un barrio y una isla,

alguien que ha vivido

la dicha de amar

y las ruinas del amor.

Alguien que tiene

una descendencia

de la que se siente

contento y orgulloso.

Alguien que sostuvo

una mirada

a veces esperanzada,

a veces ensombrecida,

a veces maravillada.

Alguien que le escribe

versos a la vida

y se irá como mismo vino,

sin ser prácticamente nada

porque en esa afirmación

encontró su destino.

2 comentarios:

Montserrat dijo...: Bonito y de gran sensibilidad...; 19 de enero de 2012 12:31
Pacogor dijo...: ¿Te estás describiendo?; 19 de enero de 2012 13:12

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VIVIR

La vida ha de ir más allá de los recuerdos que nos acompañan: Debe ser el estremecimiento de sabernos vivos porque somos amados o nos sentimos solos. Debe ser el pensamiento de ganar un futuro aunque sea incompleto, de conquistar expectativas que nos den confianza en nosotros mismos, como si las fuerzas necesarias para levantarnos no fueran parecidas a las de dejarse caer hasta llegar a alguien o labrar nuestro destino. Como si anhelar saber no fuera casi lo mismo que no pecar de ignorancia, o relamerse el sentimiento en la punta de otros labios abiertos a nuestro deseo. La vida ha de ir más allá de la memoria de una espera tras la soledad del mundo. Está en el conocimiento de que siempre hay un motivo para expresar odio, tristeza, amor, ira, insolencia, una pizca de felicidad o tantas otras maneras con que se viste el silencio que habita en nosotros y que sabe definirnos como alguien real que no hace esfuerzos para no diluirse en la noche. La vida ha de ir más allá de limitarnos a ser la persona que quieren que seamos, hemos de esforzarnos en cultivar la capacidad de amar como antes, en aquél tiempo lejano desvanecido en el pasar implacable de los días. Sólo espero que se retrase el momento en que todo se borre en el irreversible final y que cuando este llegue algún otro tome el relevo, un desconocido que ocupe el hueco que me reservaron en este rincón de la existencia.

UN CONTINENTE

Nunca me gustaron los tópicos, menos aún en las trincheras que delinean mis versos. Pero resulta imposible obviar que las cenizas de tu historia reptan por una realidad estéril, dispuesta a sepultar esperanzas. Diría que germinas sangre, y que esta ha impregnado de rojo ardiente tu tierra. Pares hombres de tez oscura que sólo conocen los días que apuntan al sufrimiento: Muerte, sequeral, llanto, seres privados de sus nutrientes, niños alimentados de calostros, esqueletos vivientes sin perspectivas de futuro. Odio los tópicos, pero he de describir hambrunas cuando de tus entrañas hablo: No se muere un continente, mueren quienes lo habitan, mientras se siguen labrando armas para matar las moscas que pasean por tu rostro.

LIBRES

Apuesto por un mundo abierto donde cada gota de agua contenga un sol idéntico para cada persona que la habite. Podría convertirse en un lugar donde se entrecruzarían libres las estrellas y los flamboyanes, las esperanzas y los objetivos... La vida nos bañaría por completo, la sentiríamos latir en los corazones de todos los colores, llegarían hasta nosotros liberados todos los aromas, tendrían su sitio todas las raíces. Seríamos oro y viento de paz, alzados más a nuestro aire, sin la contaminación verbal y la violencia gratuita de los cultivadores del rencor y los adoradores de la muerte. En ese espacio de convivencia mis manos también ayudarían a estrangular en la noche el tropel de viejas penas que desde tiempos pretéritos nos acosan inmisericordes. Mis palabras serían asimismo abono para encontrar los secretos del diálogo abierto y permanente: Brillaríamos humedecidos por el rocío y la necesidad de ser mejores, abandonando para siempre el corazón destrozado de las cosas y la penuria de vivir en la tempestad. Abrazaríamos en comunión de almas nuestras policromas purezas, reconvertidos en una cadena donde la libertad sea el engarce que nos lleve en una deriva perfecta por todos los mares del pensamiento, hacia el puerto final de la dignidad: Espero que más pronto que tarde celebremos allí nuestro encuentro.

LA REBELDÍA

Enmudecer es la peor de las derrotas. Bajar la voz, arrodillarse ante uno mismo o ante los demás es enterrar la vida, darle sepultura como si se tratara de una ilusión muerta. Hablar con un hilo de voz entrecortada por el temor a la reacción sobre lo que decimos, rendirse ante la malicia de lo cotidiano, es entregar la victoria a los que no sueñan, a los que no aman, a los que visten de luto los corazones de los que les rodean, o creen estar por encima de cualquiera. Amordazar la palabra, protestar para dentro, a medias o de costado, es definitivamente, la más perversa de las esclavitudes que imaginarse pueda.

DOS ESTADOS PARA DOS EXILIOS: PALESTINA Y SAHARA OCCIDENTAL

Hay en el Sáhara Occidental y en los campos de Gaza y Cisjordania un espíritu de rebeldía que logra alzar su voz con reiterada fuerza sobre la de los verdugos que intentan acallarlo con golpes de injusticia. Un vistazo a su historia viene a recordarnos una lista inmensa de tristezas, agravios, promesas incumplidas y males que se tiñen con el plomo y el bochorno. Pero esa voz nos llega transparente y entendible: Habla del amor a una tierra, de las raíces acosadas, del robo y la rapiña, del pasado secuestrado y la vida maltratada. Blande en cada instante un ejemplo de resistencia y se refiere a cuestiones tan primarias y comprensibles como las del colectivo de todo un pueblo que exige el derecho a decidir sobre su destino. Esta admirable tenacidad acarrea el hecho de la culpa miserable hacia los que teniendo en sus manos las llaves para abrir las puertas de lo que a todas luces no puede calificarse más que de legítimo, atenazan hasta la saciedad y permiten que el sol no brille como debiera en los ojos ardientes del destierro mientras la espera se eterniza en los corazones de futuro.

Porque soy hombre tengo el alma salpicada de sangre, aunque piense que ya es hora de quebrar las navajas que destilan ese olor a sombra desplomado sobre espectros femeninos encontrados sin vida en los barrancos. Porque son tantos los siglos a cuestas que me nombran y me acusan de derechos y vientres maltratados, y han sido tantos los jardines plantados de dolor y sufrimiento en el alma de las mujeres, soy hombre y no puedo perdonarme. En el aire hay clamores que me revientan los tímpanos y las manos tiemblan de ira, se preguntan el por qué de semejante telúrica violencia sobre el oro de una piel hermosa, entre sus pechos, contra un sexo que debería ser libre para hacer y deshacer lo que se le antoje. Se me rompen los esquemas relativos al humo de esta hoguera, inmensa y eterna pira en la que se colma el paso de los siglos y eternamente silban en sus ecos sepulcrales destinos condenados: Sobre semejante ignominia edifico mi vergüenza y no es bastante. No basta, porque hoy es tarde y el aire quema dentro, se desgasta en desenfrenos de campanas por otro cadáver encontrado entre páramos destrozados y fugaces. Y es preciso un silencio, un hueco insomne, una ola, una plegaria, una caricia, algo donde agarrarse para soportar las gastadas condenas que vendrán tras las huellas asesinas. Y allá, afuera, nada queda salvo los restos violentados de forma vil, que ya no respiran, ni lloran por culpa de un asesino encadenado a su repugnante orgullo de macho herido. Es la hora de la autopsia, de los reclamos, las proclamas, las condenas... Pero la historia no se detiene, gira constantemente sobre el mismo núcleo dando la espalda a los sueños de que la sangría se acabe, destrozando las palabras y la pena. Qué puedo hacer si soy hombre y ahora mismo no puedo soportarlo, porque me espanta esta marea donde naufragan ideales de igualdad: La salvación no existe en la penumbra donde acabo de inhumar los desechos de todos los dioses que han muerto junto a la última mujer asesinada.

Lo normal se acaba imponiendo con absoluta naturalidad en las cuestiones que son justas. Mis letras lo celebran con los demás corazones que vibran junto al mío. Y aunque quede camino por recorrer hay una perspectiva latente y palpable de que hemos abierto otra puerta a la felicidad porque de esta manera en que por fin vivimos, todos podrán encontrar la realidad de una familia con la única condición de aspirar a formarla porque es el amor quién lo necesita. Y ese derecho ya es tuyo para que todos comprendamos la genuina riqueza que en realidad es la vida si permitimos que se muestre en todo su colorido esplendor.

A LOS ESPAÑOLES DE MAUTHAUSEN

Es una aprensión que sienten los corazones y es necesario superar. Es un gemido que ha de llegar más allá del sentido del dolor. Es un llanto que desgarra el alma pero no pierde la esperanza. Es un grito que aspira llegar a todos porque sin ellos no existe. Es una exigencia que de nada vale si no la hacemos solidaria. Es un canto que no se ha creado para volverse introvertido. Es un respiro que brota del corazón para mezclarse con la tierra. Es un abrazo que expresa la conciencia de no sabernos solos. Es un convencimiento que se atreve a forjar lo que debemos. Es una necesidad que aspira con entusiasmo al regocijo colectivo. Es un pacto que nos da fuerzas para mejorar lo que somos. Es una congruencia que necesita construir para el futuro. Es la Utopía que necesitamos para no morir en vida... Y ellos siguieron su estela hasta el final incluso en los campos pensados para el exterminio.

La inocencia de la historia pidió asilo más allá del llanto y se vistió de impotencia al final del camino dejando un rastro de hombres desaparecidos, mujeres de luto y esperanzas enterradas junto a las tapias de los cementerios. Los sobrevivientes eran portadores de toda la tristeza del mundo más allá del exilio. Y tanto porfiaron en la entrega que jamás se dieron por vencidos a pesar del miedo, hasta que fueron aclamados como héroes en tierras extrañas mientras que aquí sufrían el ultraje y el vacío del olvido. Hoy brindo por ellos con el orgullo de llevar más allá del corazón su legado y su bandera.

No sirve de nada revestirnos con asfalto, rodearnos de modernidades, cubrir con sabanas la noche y huir de lo arcaico. El territorio sin nombre del Yo primigenio, padre de todos nuestros males más horrendos y que tan bien nos caracterizan, no puede parapetarse tras estatutos y leyes puesto que nuestras vilezas siempre acaban por aparecer para recordarnos lo que hacemos. Si no somos capaces de mostrar un mínimo respeto hacia nuestra especie, cómo vamos a hacerlo con las demás que pueblan el planeta que nos soporta. Sólo podremos combatir ese lado oscuro que nos define si somos conscientes de su temible poder para causar daño, y estamos dispuestos a combatirlo con la fuerza de la razón y el sentimiento...

Cubres la mezquindad de tu alma con las pieles del horror convirtiendo tu miserable petulancia en la única razón del verdugo. Con el pretexto de tradiciones o fiestas, celebras ceremonias públicas donde se ejecuta el castigo más odioso, y se crea la más injusta de las víctimas. Me pregunto cómo es posible qué no sientas su sufrimiento, y cuál es el derecho que te asiste para arrebatarles la libertad y la vida. No entiendo que no los ames y por qué donde podrías encontrar belleza, a través de tus ojos sin alma, sólo ves la oportunidad de un trofeo o la feroz consumación de una diversión . Tradición, cosméticos, deporte, alimento, moda, avances médicos... Amplio es el catálogo de horrores, e ilimitados los pretextos para la despreciable sinrazón humana.

ESTÁN SIEMPRE AHÍ

jueves 19 de enero de 2012

ALGUIEN

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