CARTA A UN HERMANO

Puede que mis palabras
no te lleguen sanas y salvas
por los controles de seguridad
que habrán de atravesar,
los efectos de las balas
que matan a los hijos de tu pueblo
o por esos cerrojos de tristeza
que te encierran la esperanza.
De todas maneras quiero decirte
que si el carruaje del miedo
estaciona cerca de tu casa,
para apagar la paz y prender
un horizonte de ruido y metralla,
no será para siempre
aunque ya sean demasiados
los acuerdos de paz traicionados.
Por si te sirve, hermano,
aquí tienes mi abrazo,
que no sabe de traiciones
ni de realidades falseadas:
Te ruego que lo hagas extensible
a todos y cada uno
de los habitantes de Gaza,
porque aunque el frío
ahogue el vientre de los niños
en el campamento de refugiados,
a los olivos les arranquen la cosecha,
el pan no calme el hambre,
o el hambre se esconda tras la injusticia...
Aún estás vivo, y tu pueblo existe
más allá de la sentencia
y de ese mapa de la vergüenza
que te abandonó a tu suerte,
cuando otros hombres
surgidos del terror más espantoso
llegaron para imponerte el suyo,
con la ayuda inestimable
de la conciencia cómplice
que decidió hace demasiado tiempo
mirar hacia otra parte.